Porrazos fascistas, ¿quién nos protege?

    Me cuesta recordar exactamente cuándo comenzó mi animadversión hacia el cuerpo de Polícía o cuerpos de Seguridad en general de nuestro Estado. A falta de un punto de origen concreto y probablemente indefinible, me centro en ésta semana.
    A los que ya hayáis abandonado el post pensando que una vez más voy a criticar las actuaciones del 25S y que hay que mirar en ambos lados y que no sólo ellos provocan y que hay infiltrados entre los grupos pacíficos y bla bla, les digo que no sólo a la demagogia me remito. Hoy me indigna aún más un suceso acontecido en Granada, por el que un policía local ha presuntamente asesinado a su ex-abogada porque ésta se negó a levantar una denuncia falsa contra la ex-mujer del otro. Al parecer quería ganar a toda costa la custodia compartida de la hija, y tras la negativa de la abogada a emprender vías ilegales, la esperó en su parking, la asesinó y la llevó en su propio coche a las afueras de la ciudad para prenderle fuego.

    Al final, que peguen porrazos en una manifestación, no deja de ser una línea de actuación marcada por un gobierno que nunca se ha bajado del caballo FASCISTA que bien vendió para ganar en las urnas y del que ahora todos sus votantes reniegan. Al final, incluso coincido con los comentarios de un periodista cuyo nombre no recuerdo pero que vienen a decir que quizás a ese gobierno FASCISTA le interese que se hable durante una semana de los porrazos infringidos a miles de jóvenes que de la verdadera y desesperante situación que atravesamos. Total, son jóvenes.
    Pero si a eso sumamos sucesos como el resumido y el descontento generalizado que sufrimos la población que ve como los antiguos marginados de clase (por voluntad propia o prácticas a veces delictivas) forman ahora las filas del cuerpo que vela por nuestra seguridad, y que presencia miles de historias que suceden en cuerpos como la legión que llegan a poner los vellos de punta, es entonces cuando una vez más, pero ahora en alto, dices 'Y ES ÉSTE QUIÉN ME PROTEGE??'.

    Apuesto a que más de uno conocéis casos de antiguos compañeros de clase, de vándalos del barrio o de amigos con un coeficiente intelectual dejémoslo en escaso, afiliándose, y extrañamente, superando las pruebas de acceso a dichos cuerpos. Ni generalizo ni alarmo, pero si que pongo muy en duda el nivel de dichas pruebas, al menos en su fase psicotécnica y si que digo que NO ME SORPRENDE en absoluto que un niñato con porra y con ciertas órdenes de arriba termine dejando a una persona parapléjica o perdiendo totalmente el norte hasta asesinar a una abogada que no lo apoya.

    Estando así la situación, no me asusta pensar en anarquía o en poner mucha fe ciega sobre una importante reestructuración de eso que cada vez menos llamamos Policía y que está resultando ser más que necesaria.

    Jesús Galeote.

Suerte y lodo.

Y al final te expones, como hacemos todos.

Nunca fuiste, en contra de lo que piensas,

el rey del disimulo en ésta ciudad de apenas cuatro calles.

Y estrechas.

 

Nunca mostraste todo el fuego que ahora quemas

mientras que la ciudad, en cambio,

se inunda de un agua embarrada que pesa.

En las suelas.

 

Es de ley hacerte por fin dueño de tus pasos,

de no seguir esa riada que acaba,

con suerte, y con lodo,

en un pantano de mierda.

Que apesta.

 

 

Suerte y lodo.

Jesús Galeote

 

 

David, Bimba y los demás. 'La nueva troupe del ego'

    Últimamente parezco un parásito que se alimenta de mierdas ajenas para tener tema que publicar, pero es justo que a los más de 700 lectores de mi artículo LA GENERACIÓN PELAYO, se les complete el final de la historia si no lo han hecho ya en Nucleoparty.
    De paso, advierto a la nueva 'troupe' del famoseo patrio formada por Bimba, Topacio y derivados, que les voy a dar un buen repasito porque uno es muy observador y a veces queda ojiplático.

    Entremos en materia. El demoledor artículo sobre Pelayo Díaz Zapico en nucleoparty que me motivó a escribir una 'enmascarada crítica' con tono de defensa, fue retirado el mismo día gracias a una llamada que el mismísimo David Delfín hizo a la redacción de Tendencias. Bien, yo ésta información la supe el mismo día censor pero preferí dejarlo estar por no fastidiar a amigos confidenciales. Uno se siente Lydia Lozano de vez en cuando, qué honor. Nucleoparty, también imagino que por no fastidiar a sus amigos de Tendencias, decide retirar de su blog el artículo en cuestión. Me produjo en su día cierta desazón el ver como algo con tanta chispa y tan libre podía ser retirado de motu propio, pero así fue. Así fue..

    Mi artículo en cambio, recibe, ese día y sucesivos, numerosos elogios y es bien difundido en el círculo del modisto, se convierte en el más leído del mes y al parecer pocos se percatan de la dura crítica que en él giré hacia el efecto que dicho tipo de personajes estaban creando en las juventudes venideras. O escribo peor de lo que pienso, o en ésta 'batalla' cualquier elogio era válido para darse por satisfechos de cara a la opinión pública.

    Ahora, contentísimo de que en Nucleoparty no sólo hayan re-publicado el artículo de la discordia, sino que además lo hayan explicado con otro aún más crítico y contando la realidad sin ningún tipo de reparo, es cuando ardo en ganas de contaros lo que me parece toda ésta trupe de celebrities art-decó que forman el nuevo clan o troupe de modernos.

LA NUEVA TROUPE DEL EGO

    1. Me parecen divertidos. Los más. Pero es que por ser una panda de petardos con gracia y buena química no deberían atribuirse afirmaciones como las que Bimba recientemente publicó en su blog 'somos la nueva transición hacia algo nuevo y diferente, por ello podemos hacer lo que nos venga en gana aunque no se nos entienda'. Chica, eso también ocurre en mis reuniones con amigos y no por ello abanderamos causas que NO EXISTEN. Chica, entérate de una vez de que para nada eres artista poliédrica por muy buenos amigos que confíen en tu perfecta belleza para mostrarla en 12 minutos de corto. Chica, entérate también de que tu grupo no funciona puesto que el ser 'indie' no es un estilo y chica, Bimba, entérate también de que porque pinches con chándal y castellanos no serás la Dj más guay del universo si al final terminas como todos con una de JUSTICE.

    2. Me parecen egocéntricos. El peor error del ser humano es creerse que el mundo gira en torno a ellos. Si encima ese error lo cometen nueve seres humanos juntos, se convierte en catástrofe de alcance inimaginable. El aprovecharse todos del enésimo boom de Alaska por su reality no demuestra por vuestra parte más que una sed de fama instantánea que tenéis y de la que con anterioridad habéis renegado. Quisiera salvar de ésta quema a la artista propiamente dicha, Alaska, puesto que siempre se ha mostrado defensora de la popularidad como tal y de fenómenos tipo Tamara.
    Permitirse licencias por pertenecer a la truppe del ego también os distancia de una realidad y os hace percibir de manera difusa la opinión real de ese público vuestro entre el que me incluyo.

    3. Me parecéis insultantes hacia una población a la que subestimáis. Creéis que nuestra inteligencia no alcanza a distinguir el nivel artístico de vuestros trabajos, porque pensáis que los devoraremos sin ningún tipo de pero. Y quizás a eso contribuyamos todos, a devorarlos, pero os equivocáis. A mí nadie me hará que piense en Topacio Fresh como una gran galerista ni en su galería como el nuevo centro mundial del ARTE con mayúsculas. Por ahí no paso. Juan Gatti ayudó mucho a ésto, por diversión, por amistad, por vete tú a saber, pero desde su exposición allí, aún no se han visto muestras de calidad, más bien de publicidad (por favor, no queden por aludidos todos los artistas que allí han expuesto). Las fotos de Bruce Labruce podría hacerlas yo, pero claro, yo no tengo acceso a que delante de mi objetivo Alaska dé de mamar a su Maridito y con ello se arme el Belén gracias a todas las plataformas, incluída ésta, que se hacen eco de la polémica suscitada por ciertas comunidades cristianas y despidos coperos...

    4. Me parecen, sin más, una panda de amigos que se divierte con sus 'ocurrencias' en común y que, sorprendentemente, reciben todo nuestro favor y una gran promoción que en ocasiones exagera lo que vende. El último corto-promo rodado para el desfile de Delfín en Cibeles evidencia todo ello.
    Evidencia lo mala actriz que es Bimba, evidencia el nuevo rumbo de David Delfín hacia el sensacionalismo, evidencia su suerte al poseer grandes y grandiosas amigas y actrices de la talla de Rossy de Palma o Antonia San Juan, evidencia mi punto 3, y, lo más importante, evidencia que de ORIGINALES no tienen absolutamente nada. Los créditos, el ritmo del corto, el guión, las expresiones, la fotografía, TODO, absolutamente todo, nace de un compendio Almodóvar - Tarantino que por triunfante, nunca significa que sea copiable.
    Sin embargo, ellos todos, lo ruedan, lo montan y lo venden como nuevo, insultando una vez más a nuestra inteligencia y aumentando sus propios egos de genios creadores y de 'nueva transición', de diferentes, de únicos. Ya lo dice Bimba.


    Concluyendo, no vengo a renegar de lo divertido que me resulta como consumidor hacer acopio de todos sus desfiles, cortos, realities o intervenciones televisivas como uno más; pero de ahí, a que se nos tome por tontos y a que el Delfín nos muestre su aleta censora tan descaradamente... hay un paso tan gigantesco como el que pronto ellos darán... pero de bruces contra el suelo.

    Jesús Galeote.




   
   

7 días

En los últimos 7 días he cogido 8 vuelos diferentes, he estado en 3 franjas horarias distintas, me he fumado unos 150 cigarros, he bebido unas 10 cervezas, 5 gin tonics y sobre 20 coca colas, 2 de ellas light. Me he masturbado unas 10 veces y he tenido 0 sexo acompañado. He subido 10 fotos a instagram, 3 a facebook. No he publicado ningún post, pero traigo 5 reseñas a desarrollar. He pensado solo 2 veces en alguien y tan sólo 1 era una paja. He conocido a 5 personas nuevas, de las que tan sólo 2 optan a ser 'amigos' y he descargado 5 nuevas canciones.

La vida y la matemática, lo mismo son.

Jesus Galeote

La biblioteca de los sentidos.

El próximo lunes crearé una nueva efeméride en mi vida. Será el día en que aterrice en Bombay.
Lo primero que me gusta al llegar a un sitio nuevo es olfatear, percibir su olor y almacenarlo en la memoria. El ser humano a lo largo de su vida va archivando sentidos de forma que, conforme va pasando el tiempo y vas reconociendo esos olores, o sabores también, su gran biblioteca de sentidos se activa sola.
Sólo así podemos activar los recuerdos.

Ocurre igual con las personas, pero en éste caso encontramos fácil sustituto. Les puedes regalar un perfume nuevo y así destruyes todo rastro del recuerdo anterior del que reniegas. Con los lugares no, son insustituibles y únicos y no hay perfume capaz de ocultar el suyo propio. Mejores o peores, pero únicos, así son los lugares.
Y es esa exclusividad que tienen lo que más envidia me produce en éste mundo.

Ansioso estoy por archivar el olor de India en mi memoria.

Jesús Galeote.

27 de Septiembre en Velvet Club

MANDANGA

Invitado: Clap Clap Bravo.

La Generación Pelayo.

    Vaya de antemano que mi post de hoy es populista, por momentos insensato y por otros todo lo coherente que el tema me lo permite:

    LA GENERACIÓN PELAYO!.

    Me ha sorprendido hoy el siguiente blog http://nucleoparty.wordpress.com/2012/09/07/pelayo-nos-la-pela/ , que, bajo el título PELAYO NOS LA PELA, le ha dedicado varios renglones y todo un book fotográfico a una de las estrellas, quizás la primera, nacida de las redes en nuestro país. Me sorprende el tono insultante del post y el cariz de ensañamiento que toman hacia él, haciéndome pensar que igual no se la pela tanto.

    Sinceramente, Pelayo Díaz Zapico, a mí también me la pela. Es decir, me produce más bien indiferencia que rechazo o admiración; pero, si algo tiene el ser humano es la capacidad de ser justo, y en consecuencia no podemos negar el talento o don innatos que el bloguero ha tenido para captar a todo un ejército de seguidores que lo han elevado a la categoría de súperstar en la que vive.
    Lo realmente preocupante a mi parecer, es la generación de jóvenes sin aspiraciones, sin formación alguna y ahora también frustrados que han creído en el fenómeno como un estilo de vida asequible para todos los perfiles. Me toca muy de cerca puesto que son sólo unos años más jóvenes que yo, y he visto, o peor, sigo viendo, cómo la juventud seguidora del Kate Loves Me se empeña en adquirir todo tipo de trapos trendy, hacerse fotos cada día con ellos y subirla a sus nada seguidos blogs con la única aspiración de que algún día les llegue una invitación para un front row. Aunque sea de Cibeles.
    La frustración llega cuando la invitación nunca llega, y en los mejores casos se la tienen que ganar a golpe de dejarse querer con diseñadores de tres al cuarto que además de feos también aprovechan éste fenómeno 'todos queremos ser Pelayo' para comerse algún rabo que en la vida hubieran tocado si se hubieran dedicado a ser oficinistas.

    No vengo yo ahora a destruír un sistema que bien sobrevive, Kate me libre, pero si insisto en que Pelayo y su fenómeno son únicos, y que no importan las razones, pero fue él el Elegido y no todos los demás. ¿Os acordáis del célebre dicho 'nace cada 50 años...?'.

    Pues sí, será cada 50 años y ninguno de nosotros estamos llamados de momento a ser el nuevo it boy. La vida superficial que soñamos, puesto que yo no me excluyo de nada, es tan atrayente como poco verdadera, puede ser; pero es el camino que eliges para llegar a ella lo que te haga vivirla de una forma u otra. Mi pasión no es la moda en absoluto, pero sé que si algún día me llegara la fama como escritor, como dj o como amante de, llegaría tan cansado de habérmelo currado que la saborearía, al igual que Pelayo, a sorbos de champán en un front row. Pero con vistas al paraíso.

    Dejemonos de hipocresías y valoremos el trabajo de los demás. Pelayo, hasta la fecha, aguanta críticas como nadie y no ha demostrado hacer otra cosa que currárselo a golpe de horribles accesorios de Givenchy...

    Más pelusilla marica veo en el post que la crítica agrupaantisistemas que pretende ser. Siendo ello, y que nadie se engañe, otra moda más y una forma de ser que se lleva. Si al final no nos diferenciamos tanto...

    Jesús Galeote

En blanco y negro y en francés. ¿Óscars 2013?

    Vuelta al cole, a la política y a los Óscars. Septiembre siempre de vueltas, o de idas si eres un Erasmus, nos traerá, sobre todo en su recta final, interesantes acontecimientos:

    El día 27 declarará el alcalde de los Yébenes como imputado en el caso 'concejala cachonda', en el Parlament catalán se votará una moción a favor de la Independencia, en Velvet Club habrá Mandanga (subliminal que no falte), y atención, se estrenarán dos de los filmes seleccionados en la clásica 'carrera española hacia los Óscar'. Y todo ésto a medio mes vista, día de hoy en el que sabemos que Francia ha aprobado el matrimonio & adopción gays mientras que el PP español vota NO a la última ley de Igualdad favorecedora aún más del colectivo LGTB.

 

    Pero no colapsemos que hoy me he propuesto a hablar de cine, sana costumbre que tenía un poco en el olvido.

   

    Las 3 competidoras desde España son Grupo 7, El artista y la modelo y Blancanieves.

    Si eres de los que, como yo, confunde españolismo con la zona sur que queda bajo Despeñaperros y sólo se te ocurre Grupo 7 como buena representante, !ERROR!, al parecer la Blancanieves 'made in Spain' tiene mucho de taurino y de oscuro, y de mágico. Y de Maribel Verdú. Si además viene con la marca Pablo Berger, que para mí es marca desde que rodó la gran Torremolinos 73, entonces yo ya enuncio mi favorita sin haberla visto siquiera. Tan devoto yo de castillos en el aire...

    Lo que me huele a quemao, dejémoslo ahí de momento, es lo nuevo de Trueba. Os digo, se llama El artista y la modelo y está rodada en blanco y negro y en francés. Con la media intelectual que achaco a mis lectores no veo necesario detenernos, insisto, de momento, en más conjeturas sobre la nueva del tuerto. Tuerto que no se puede pasar por alto ya que es un clásico en ésto de los Óscar; nominado por Belle Epóque hace ya casi veinte años y en la pasada edición por Chico & Rita. ¿Apuesta nuestra academia por el caballo ganador?...

 

    Y es que lo de los Óscars, al final, es como lo de Eurovisión. Para la elección se tiene en cuenta el politiqueo, los temas sociales abordados y los parecidos con antiguos ganadores por si acaso los académicos de Hollywood no han cambiado aún el paso. Grupo 7 me parece muy buena candidata, pero está enmarcada en un ambiente tan nuestro que difícilmente creo que podamos trasladar su atmósfera allá donde habita Jane Fonda. Blancanieves tiene muy buena pinta, es un personaje re-revisado en el último año, y quizás una vuelta de tuerca más, con ese toque 'nuestro' y con la magia de experimental que la envuelve (sólo he visto el téaser...), puedan captar cierta atención en académicos entre los que se cuenta Tilda Swinton. Finalmente, El artista y la modelo, que está rodada en blanco y negro y en francés, está rodada en blanco y negro y en francés.

 

 

    ......

 

    Sin más, y con el sincero ánimo de desdecirme en cuanto la vea (nunca subestimes el cine de Trueba), tened todos un buen miércoles de noticias y un buen septiembre de estrenos.

 

    Jesús Galeote

 

promo

Eurótica.

    La eurótica del poder, otrora imperial y feudalista, ahora en manos de republicanos (esos sí igual de bárbaros), pierde fuelle en una comunidad estrellada sobre un fondo azul que nunca fue el color de la esperanza. La eurótica del poder hoy significa hipocresía, falsa ayuda y cooperación condicionada a una adoración perpetua por el gusto germano de hacer las cosas. Al fondo de la eurótica, el país que sólo destaca más que por pobre latino que pretende imitar lo norteño.

    Norte - Sur siempre distintos, siempre irreconciliables. Los primeros que necesitan de los segundos para suavizar el carácter y los segundos que necesitan de los primeros para poder seguir siendo carácter de referencia. Contrariedad, desatino. Tendencia al no cambio y a la poca voluntad de cambio de un sistema que sobrevive por su propia crueldad y por su propia diferenciación de términos. El comunismo nunca interesó al mundo más allá de bolcheviques o, una vez más, imitadores caribeños y latinos.

   

    La Eurótica que deslumbra a adolescentes americanos, a amantes de la moda, a coleccionistas de arte, a refinados anticuarios o a excéntricas súperestrellas, nunca deslumbrará por ser Europa ni encontrará escenario internacional donde ser la estrella protagonista. Al menos no de la forma en que ahora actúa. Papeles complejos para secundarios inexpertos, o mejor, secundarios frustrados tras años de primera figura.

 

    O peor, repartos corales que nunca funcionaron.

 

    Jesús Galeote.

 

   

 

 

 

 

 

SeasFeliz.

Ser feliz no es cosa de bobos. Tampoco lo es comer piña y pollo, ni torcerse una muñeca por hacer del amanecer un escenario. Que va.
Ser feliz no es cosa de ingenuos, ni de ilusos, ni de anormales. No es de ingenuos reir hasta la asfixia en una habitacion de Victoria St, ni beber más que hablar sin que por ello cese la conversación.
Ser feliz es tan solo cosa de ser tu amigo, y es de amigos ser feliz y desearlo.
Ser feliz es una foto contigo y es un coche que nos espera para llevarnos, como siempre, a sitios que AUN no existen.

Pero que existirán...

Amigo, hermana. Feliz Cumpleaños!

Motherfuckers

    Libran batallas contra sí mismos, 

    Comen pan con aceite, y sal. 

    Sudan placeres que no disfrutan...
    Van con cualquiera.

 

    Leen diarios que no les respetan,

    Gritan, corren, jadean. 

 

    Y jalean.

 

    Compran hasta la suciedad,

    Sienten la piel como escudo,

    Creen que siempre les protegerá.

    Pero su amor es nulo.

 

    Motherfuckers. Así les conocerán.

    Motherfucker. Nadie me puede ganar.

    Motherfuckers. Así morirán.

    Motherfuckers.

 

    Jesús Galeote.

 

   

Habitación en Sevilla.

No somos dos chicas confusas, borrachas y desnudas. Lo segundo sí, pero no viene al caso. Estamos en Sevilla porque queremos y mañana no tenemos que separarnos, ni despedirnos. Al menos entre nosotros. Ésto no es una película de Medem y no soy la rusa que termina entregada, sin querer la muy jodida, en las artes vaginales de la españolita... No.

Cindy duerme la siesta segura de que será su única siesta en Sevilla. Y ella es muy de tradiciones... A mí algo me dice que tampoco será ésta mi última vez. Nunca pienso que sea la última en ningún sitio, es cierto, pero aquí siempre se me para el tiempo, me atrapo en los impecables callejones y jamás pienso que tengo que volver a poner el pie en el acelerador en un camino de vuelta.

Ésta vez, para más razones, me alojo justo en La Campana, he tapeao en Los Coloniales, no he comprado esas castañuelas por 5 euros, la anchoa estaba tan salada como me gusta y he quedado con el mejor pintor de todos los tiempos para beber hasta caernos al río...

Me callo ya, que Cindy duerme la siesta y ella es muy de tradiciones...

Besos desde Sevilla!

Puertas.

    Vivo obsesionado por las puertas. Me da igual si son de doble o simple hoja, aunque prefiero las de una porque desatan con más furia mi instinto de apretar el hombro y abrirla de un golpe seco. Mi terapeuta me cuenta que esa obsesión se debe al constante instinto de búsqueda de algo mejor, y también en otras ocasiones de esperar lo peor trás ellas. Abrir puertas con esperanza, pero también con miedo y con una falsa seguridad del pillar in-fraganti.

    No sé exactamente cuando comenzó todo ésto o cuando comencé a ser tan desconfiado que necesito abrir de golpe para no dar tregua de disimulo alguno a la escena que encuentre detrás, pero seguro estoy de que algo me espera detrás de una puerta. Ésto no puede ser gratuito. No hablo en sentido simbólico ni metafórico, ni levito en el estado idílico de una puerta que se cierra para que otra se abra.

    Eso no es así. Ni soy fotofóbico ni mi color de pelo se asemeja al de la Kidman por mucha camomila usada éste verano. Mi búsqueda es distinta a la del resto y por ello puede que totalmente utópica, pero no pienso dejar de abrir las puertas con fuerza sin importarme qué haya detrás, qué nariz pueda romper o qué traición se lleve a cabo tras ella.

 

    También sé qué puertas he dejado atrás y que sensación sentí al abrirlas. En el mejor de los casos fueron sorpresas gratas, en otros eran luces que no deberían estar encendidas, y en el peor de los casos hubo Nada. Una puerta sin nada detrás no debería llamarse puerta; pierde todo sentido y razón de ser, pierde como contenedora de secretos o como barrera hacia lo prohibido. Una puerta sin nada pierde hasta el surco que deja en el suelo al abrir y que será el que siempre demuestre cuantas veces fue abierta...

 

    Puertas.

 

    Jesús Galeote

 

Bienvenida, Mrs. Merkel.

A rojo no me gana nadie aunque en tiempos de crisis sea un suicidio público admitir que tus preferencias son más sociales que macroeconómicas. El impermeable ya me lo he puesto a golpe de risas que se escapan por las comisuras, de gritos de 'insensato' y también de cierta exposición pública de mis preocupaciones para con este país que hoy visita una señora con aires de todopoderosa y que pese a llevar años asegurando lo mal que estamos, necesita de un té en Moncloa para cerciorarse.

Bienvenida Mrs. Merkel.

A un país destino de la mayor parte de tus jubilados, donde se aprovecha todo rayo de sol, la última gota del grifo de cerveza o el mínimo ventanuco de un bar para determinar que eso es aire libre y por tanto se puede fumar.
Bienvenida al país alegre, donde las concejalas envían vídeos eróticos a sus maridos abanderando la liberación sexual de la que presumimos; pero también al país más hipócrita donde luego ellas mismas presentan su dimisión abochornadas de tanta liberación sexual que nos 'permitimos'.
Al país de la hipocresía bipartita que ejercemos sus seguidores. Me pregunto, y supongo que usted también lo hará en caso de ser informada del suceso en su almuerzo oficial, ¿Qué hubiera pasado si la concejala hubiera pertenecido al PP? ¿Habría tanto apoyo en Twitter como para con la socialista? Permítame la duda, señora Merkel, pero aquí todas no son tan bienvenidas me temo...
A la señora concejala solo se me ocurre pedirle que retire su absurda intención de dimitir o espero que para mostrarle aún más nuestro apoyo no necesite que todos tiremos de nuestras bibliotecas multimedia... porque se le iba a atragantar su sencillo almuerzo en Moncloa a nuestra ilustre invitada de hoy.

Bienvenida, Mrs. Merkel.

Jesús Galeote

Follar Bien.

    'No lo hagas, no te lo tires. Que se quede con la espina y vaya creciendo poco a poco hasta que, una noche follando con su novio diga tu nombre en alto mientras se la chupa y el diga 'Who is Jesus?' y el diga 'my little thorn!!!' Ale de Ariza, 05sep12.

 

    A veces, tomar decisiones es más importante de lo que pensamos. Tirártelo o no, no siempre tiene que ser sí aunque esa sea la tendencia predominante. Dejar huella es bonito, dejar una espinita clavada por ahí, también. Follar bien, sube el ego y tus posibilidades de un futuro como actor porno, pero nada más. La huella que deja es tan pasajera como el siguiente polvo, o como el tercer siguiente polvo, pero siempre habrá un mejor polvo que borre de tu cuerpo ese recuerdo de mejor polvo.

    El aprendizaje es rodaje y la cantidad NUNCA es calidad. Encontrar un clic es más que difícil como para que a la mínima que lo encuentres lo malgastes en un lefazo. La vida es larga y a veces, sólo a veces, más lenta de lo que pensamos, siendo ese clic convertido en recuerdo o en incertidumbre el que perdura a través de los países, de los continentes y de los tiempos... incluso naciendo de un desencuentro.

 

    La cultura del 'qué hubiera pasado si...', tan perdida en ésta era instantánea, fuerza imaginaciones más potentes que las de media hora de placer a la carta y abnegado. Abnegado por saber que no habrá más medias horas.

 

    No seré yo uno más de esa lista. Voy a ser el que jamás pudiste anotar en ella.

 

    Jesús Galeote. Intenciones, nunca promesas.

 

 

 

De amor SÍ se muere, mediante correo urgente.

    Un chino casi muere asfixiado al enviarse por correo a su novia. Así de directo. Al parecer el chino quería sorprender a la chica mediante un servicio de mensajería urgente que calculó tardaría media hora en llegar a la oficina de su amada. No fue así, la media hora se convirtió en seis medias horas y a la llegada a la oficina, dentro de la caja sellada, dormitaba el amante en los umbrales ya de su lecho de muerte.

    El final fue feliz gracias a la reanimación médica y la novia no sabemos muy bien si recordará la escena con el romanticismo que la provocó. Yo la veo así, romántica no, romantiquísima. Y si el final hubiera sido muerte, ¿qué mejor metáfora la del amado que muere por su amada en una caja que la otra no abrió a tiempo? Desde luego para la chica, de la que no sabemos su nivel de necrofilia, no hubiera sido agradable, pero con los malos tiempos que corre la lírica... aquí tenemos un filón de órdago.

   

    Si de amor ya no se muere, decía la canción. De amor se puede morir hasta del asco, digo yo. La noticia correrá como la pólvora via twitter y canales internacionales. El chino será objeto de burla hasta la saciedad, pero sólo de pensar que se metió en esa caja por ver la cara de su amada al abrirla, se me erizan hasta las uñas de los pies en ésta mañana de año nuevo que tan incierto se presenta.

    La historia dirá para qué fue tan mala ésta época, éstos tiempos. Quizás casos cómo éstos demuestren dentro de siglos que no fue tan mala para el amor, que si se da en tiempos del cólera, por qué permitir que no se de en tiempos de crisis. O en tiempos de correos electrónicos.

 

    Olé por el chinito-paquete.

 

    Olé por vuestro nuevo año que os gratifique con muchos paquetes de éste tipo... y vivos, por favor.

 

    Jesús Galeote.