Un Día Extraordinario.

Todo el día con bases fuertes, bajos tronantes y ritmos más que acelerados preparando una buena playlist para lo que todos sabéis y de repente me encuentro con ésto. Siempre me gustó MARLANGO, les achaco un buen gusto melódico y una línea muy personal bastante ajena a tendencias musicales o sonidos comerciales. Son como tierra de nadie aquí en España; uno no se atreve ni a tacharlos de indie ni mucho menos encajan tampoco en lo que es un típico producto comercial, pese a que ambas hoy en día sean difíciles tareas de juzgar.

El caso es que me gusta muchísimo lo nuevo, se llama Un Día Extraordinario, y la noticia es que por primera vez cantan íntegramente en español y para la ocasión también se acompañan de sonidos más 'nuestros' pero no se alejan mucho de ese sonido MARLANGO que tan bien queda en la preciosa voz de Leonor Watling.

Recomendado queda.

Maricas Futbolísitcas.

    De cuando en cuando aparecen nuevas especies a medio camino en el proceso de evolución natural. Una de ellas es clarísimamente reconocible. La marica futbolística, futbolera. La que lo da todo en sus redes sociales por hacernos creer al mundo que adora un Barça - Madrid o que la roja es su pasión. El rojismo lo tenemos todos cada cuatro años, no más. Pero extrapolarlo a un seguimiento exhaustivo de la Liga y a criticar cada rueda de prensa de Guardiola, pues mira no.
    Aquí nos conocemos todos chiquis y lo que más os gusta del fútbol es que os cuelen un buen gol, un correr la banda o un buen córner de buen esquinazo. Me cansa la tendencia ésta de jóvenas que a toda costa pretenden que lo gay no sea un estilo de vida cuando al final siempre lo es. Me flipa la diversidad, pero todo con naturalidad, no cuando veo a gentes que han pasado por mi cama destrozarse vivas en un bar de garrullos viendo la Champions. El fingir es sano en sociedad, claro que sí, pero hay cosas que simplemente son de instintos, y algunos muy básicos.
    Maricas mediocres, futboleras de tacón.

El final de REC.

Hacía tanto que no me gustaba tanto un final que de tanto verlo voy a terminar un tanto Medeiros yo mismo. Anoche vimos REC2, los jamástuvemelena, y he de decir que nos fascinó. No sé si mi gusto cinematográfico quizás escasee por no seguir las 'malas' críticas que recibió la segunda de la saga, pero estar sudando durante casi dos horas en mi sillón verde creo que no se merece otra cosa.

Manuela Velasco, de la que ya pensaba que no aparecía, vuelve al edificio tras un desenfocado maravilloso que te hace recobrar cierta esperanza de que NO todo es infección.

Iluso de mí, en mi sofá verde.

BRAVA.

Mandanga!

Magnífica.

    Últimamente empleo en mi día a día, en mis conversaciones telefónicas, en mis actualizaciones de facebook e incluso en mis posts la palabra MAGNÍFICO/A. Me acabo de dar cuenta de que es un craso error y un pedante horror. Fin de la magnificiencia. No quita el no usarla el que pueda definir ciertas noches como eso, como magníficas. El Festival de Málaga da mucho jugo, más que juego, y hay que exprimirlo a tope cuando la eminencia Moniche obliga.
    No, ésto no es el canapé, eso en La Opinión. Pero os puedo contar que estuvimos en Toulouse invitados al reservado dónde David Castillo llegaba con dos féminas preparado para su sesión a los platos y dónde unas peluqueras de taitantos se hacían fotos con cualquiera que pareciera del celuloide, incluido alguno de nosotros.
    La fiesta continuó en el Hotel AC repletica de estrellas. Nada más abrir el ascensor, una esquelética Elisa Matilla departía sobre algo al parecer la mar de interesante con Inma Cuesta. A metro y medio, y así de tan pronto aparece mi gran adorado/admirado/deseado/amado RAUL ARÉVALO con mayúsculas porque de otra forma no puede escribirse, y su novia Alicia Rubio de la que os hablé ayer alabándola por su obra junto a Sergio Mur. Al entrar en la sala ya propiamente de fiestas, pues todas y cada una de las estrellas que de momento son más conocidas por sus papeles en televisión, series de hombres lobos, de médicos, de prostitutas. Un gran espectáculo de chicas monas y festivas, de Angy (que no casa en ninguno de esos conceptos), de directores más consagrados, de J.A. Bayona intentando llevarse a la room a cierto jovenzuelo hombre lobo, y asi un largo etcétera de puro cine español que no voy a nombrar por miedo a que dejen de invitarme.
    En la habitación 317 continuaba la verdadera fiesta privada con mucho cante flamenco y con un gran elenco que no nos invitó a unirnos por el lógico miedo a que rulen fotos comprometidas por nuestras ávidas y amarillas redes sociales. Yo, que de exclusiones no entiendo, prefería subir a la smokingterraza a compartir el regalo de un productor, o eso dijo, que por ahí intentó colármela pero que se quedó más sólo que la una en el rellano de la segunda planta.
    Buenos días lluviosa Málaga. Adiós radiante festival.

The Exboyfriend.

Os dejo magnífica sesión de The Exboyfriend anoche en Naked con su NuDisco & NewWave.

Le Pétit Colibrí , siempre amigos y queridos por éste blog.

Buen Sábado!

Microteatro en Málaga.

    Llegas a un improvisado teatro en el que Sergio Mur se acaricia el pecho desnudo a 30 centímetros de tu 'butaca' que consiste en un taburete de barra o una de las decenas de colchonetas que rodean la 'cama' principal. La líbido sube en contraste con la tenue luz que ilumina al actor. Cuando más encendido estás sin poder dejar de mirar ese pecho repasado una y otra vez por una suave mecida de su mano izquierda, se hace la luz y aparece Sara Martín en conjunto interior y Alicia Rubio como anunciadora de lo que alrededor de esa cama va a ocurrir.
    En un principio la obra resulta cargada de clichés de comedia a tres bandas convencional; centrada en hombre primate y novia y amante ambas mujeres fuertes pero atrapadas en ese ser primate y  mentiroso. Poco a poco van sucediendo situaciones imposibles o no tanto que desembocan en un absurda situación de relación idílica entre tres.
    Lo mejor de Cuatro estaciones y un día son sin duda sus actores y el ambiente directo que crean al ser un texto pensado para microteatro. Microteatro, tan consolidado ya en Madrid, llegó anoche a Málaga y el resultado no defraudó en absoluto. En un principio miradas escépticas por nuestra parte hacia un público que considerábamos no del todo merecido receptor de éste tipo de arte minimalista pero que disfrutó de lo lindo con un texto divertido y con tres personajes que cumplían bien sus estereotipos.
    No hay nada que llegue mejor al público que el amor y las diversas situaciones que complican las relaciones sentimentales. Entretenida y directísima, haciéndote por momentos sentirte intimidado las cercanas miradas a los ojos de los actores, la fórmula de microteatro llegó anoche por fin a Málaga, en Toulouse Club y fue un éxito que esperamos se repita de forma cíclica y nos traiga buenos momentos e interpretaciones tan magníficas como las de anoche.

    Acentúo aún más el nombre de Alicia Rubio cómo gran descubrimiento personal y como necesidad de verla en grandes proyectos que la encumbren.


    Jesús Galeote.

   

Mandanga

por Poliedro

mandanga mandanga,

soy de Teherán.

Mandanga.

mandanga-mandanga-mandanga-mandanga-mandanga-mandanga-mandanga-mandanga-mandanga

 

 

Ni Barça Ni Madrid, la droga de Carmina.

    Anoche mi madré me preguntó si iba a ver el fútbol, todo el mundo en el trabajo hablaba del partido. Hoy siguen. Decepcionados la mayoría y otros contentos. Por fin me he enterado que ese gran partido era la semifinal de la Champions y que media España fantaseaba con una final entre Madrid - Barça pero que ambos han sido eliminados. No es que sea analfabeto en cuestiones futbolísiticas, es que siempre me parecen lo mismo. Me he criado en una casa en la que la mayor futbolera y madridista es Mamá, y en la que me tenía que tragar cualquier partido de fútbol hasta que llegara la segunda tele. Y puedo asegurar que es siempre igual. Da igual quién juegue, que el trasfondo siempre es el eterno enfrentamiento que traspasa partidos, que enfrenta a las dos grandes ciudades, incluso enfrenta ideologías.

    Patrióticos contra independentistas. Madrileños contra catalanes. Capital contra la gran ciudad por excelencia. Siempre es ese el telón de fondo, y a mí, me aburre. Ni Madrid ni Barcelona, a mí me van las drogas. Las que se metía Carmina. ¡Qué coño!. La gran Carmina. 

    Probablemente la única televisión que anoche sintonizó T5 era la de mi amigo Rafa que me mantuvo pegado a las andaduras de la Divina. La calidad de la serie, otra más de las tantas que T5 se empeña en biografiar. La calidad interpretativa de Patricia Vico, de premio. Y la calidad moral de un hijo que acude a un plató a mentir y a venderse en un show en el que de antemano ya se sabe cuales son los temas a tratar, NINGUNA.

    No sé si el señor Julián Contreras Jr, porque es un señor por muy pocos años que tenga, se pensaba que en una serie sobre su madre se iría a tratar una carrera profesional inexistente o unos logros personales más allá de tres matrimonios fracasados. Detesto, y ya lo he dicho muchas veces, que los familiares de personajes tan 'universales' intenten a toda costa limpiar una imagen que todos conocemos por boca del propio personaje. Carmina fue grande sin ser nada. De Carmina gustaba su filosofía, su 'yo a mi plín, soy OrdóñezDominguín', su 'nadismo', sus fiestas, su carácter vividor y sus fantasías de divina. A Carmina se le perdonó todo (detesto éste perdón que ejercen los juecesperiodistas) y tras su muerte fue elevada a mitificantes altares como Reina de todo. Pero es que además, nunca ha habido mejor cronista de su vida que ella misma como para que ahora venga un niñato de veintepocos con aires de historiador serio a intentar decirnos que todo es mentira.

    Puedo entender el dolor de un hijo al oír hablar sobre su madre, pero no que se preste a un circo dónde el mayor elefante será ella; así como tampoco entenderé que no asuma su papel de hijo de. De mi madre no se habla puedo decirlo yo porque mi madre está en su casa, pero no un hijo de Carmina Ordóñez. Y voy más allá, me podruce casi asco que pretenda acaparar, manipular y tergiversar la imagen pública de un ídolo, quizás errático, pero un ídolo de más de una generación que ha vivido sus fiestas, sus amistades, sus amores, sus palizas y que vió como la hija de un torero elevó a categoría de 'profesión' el vivir de las revistas.

    Carmina la Divina, la incontrolable, la que prácticamente hizo de su vida un reality, no se merece ahora que un hijo intente a toda costa borrar todo aquello que la hizo tan adictiva.

    Jesús Galeote.

El águila asesina guiada por Jesús Franco.

    Titular leído hoy en 20minutos:
'Un águila ataca a una mujer para llevarse a su perra en Benalmádena'
    No sé que más aportar, qué desarrollo necesita. El cómo no me interesa, el qué ya lo sabemos, incluso el dónde. Bizarrismo real de lo cotidiano. Fantaseo con el águila, sobrevolando la localidad costera a ritmo de la banda sonora del programa de Félix Rodríguez de la Fuente... y de repente ahí está, lo ve claro, una señora pasea a su chihuahua; la música sube, el espectador presiente que el águila descenderá en picado hacia la víctima. Todo es predecible, como en las pelis de Hitchcock cuando la cámara se acerca a la víctima. Y entonces ¡zas! en toda la cabeza. Mechas rubias ahora californianas por el suelo y un estupor que se convierte en noticia.
    Quizás el águila confundiera al chihuahua con una cría suya que una monja le arrebatara. ¿Por qué no? En la naturaleza todos somos válidos, ¿acaso no nos enseñan, ahora más que nunca, a respetar a los animaleS? Ojalá comenzara una época de venganza. La venganza de la fauna animal. Eso si que es un titular. Se me antoja que lo ruede Jesús Franco, el director de culto español más valorado en Estados Unidos que aquí, dónde anoche pasaba casi desapercibido para la mayoría de los transeúntes del Festival de Cine de Málaga. Su silla de ruedas era prácticamente el único reclamo de atención. Un viejo en silla de ruedas. No es simplemente eso señora. Jesús Franco hizo un cine que nadie hacía y de una forma que nadie hacía. Ahora es sólo un viejo en silla de ruedas, probablemente sin un duro, y pasando desapercibido en un Festival atestado de jóvenes y fulgurantes estrellas.
    El director, al final, siempre queda detrás de la cámara. Únete a esas águilas Jesús, y guiálas contra todos los ignorantes de tu arte y de tu cine, Jess.

    Jesús Franco, conocido también como Jess Franco en el extranjero, dirigió más de 200 films haciendo las delicias de los amantes del cine de terror. Sus películas son aún hoy referente y objeto de culto. Jess vive en Málaga, dónde se casó con Linda Romay, una de sus 'picantes' protagonistas, en el 2008. Anoche pudimos verlo por la calle Alcazabilla. Desde aquí mi homenaje al grande de un género adorado por uno de los públicos probablemente más exigentes y del que siempre será icono. Genio y figura.

    Jesús Galeote

    Colaborando con Peliculeros.es

Something for the pain.

    Había una canción de Bon Jovi que me encantaba. Recuerdo escucharla, no sé, imagino que a los diecisiete o por ahí en mi habitación. Tenía el casette original, de esos que los libretos desplegables medían un metro para albergar las lyrics y las fotos comprimidas del rubio melenas. La canción en cuestión era 'Something for the Pain', algo para el dolor, y la balbuceaba con mi inglés de instituo 'give me something for the pain, give me something for the blues...'. Lleva como tres día volviendo a mi memoria, como dice la mítica canción de Los Rodríguez:'de un tiempo perdido a esta parte esta noche ha venido, un recuerdo perdido, olvidado en el olvido..' y aún no sé dónde he vuelto a oir aunque sea una pequeña ráfaga que me la haya recordado.

    Cómo estoy dispuesto a seguir cualquier señal del destino, intentaré hacerme con el ahora CD de la banda y quizás entre su libreto encuentre la pista. Who knows, diría Jon. La inmortalidad de las canciones es reveladora de un arte, que casi como el que más, permanece en los tiempos de una forma intacta, incluso hibernada, esperando a que algún nostálgico tipo YO la rememore y vuelva a ser un hit en mi portátil cargado de discos virtuales. Las remasterizaciones sólo ayudan a volver a sentirla incluso aún de mejor forma, pero el contenido es lo importante, y también el continente, que en éste caso es mi habitación de adolescente refugio de una colección de más de doscientos cd's, algún casette y unos veinte vinilos que allí siguen esperando cada x días que mamá les quite el polvo.

    Hay una escena en Princesas en la que Candela Peña vuelve a su habitación de adolescente y se queda dormida mientras su madre la acaricia sin saber que su hija es puta y su único fin en la vida es operarse el pecho. En esa escena me falta que Candela, Caye mejor, coja uno de sus antiguos cds, lo abra y lo escuche para retrotraerse en aquellas melodías que seguramente no anunciaban un prostituto futuro años atrás. Las melodías almacenadas en algún rincón de nuestra materia gris y que seguro estoy que son las que conforman la historia personal de cada uno. No concibo una vida sin música, sin canciones; quizás es hora de ir desempolvando esa época tan pop comercial para sonrojarme en la mayoría de los casos o para enseñaros en muchos otros, lo que fue gran parte de mi historia musical tan diferente a ésta contemporánea.

    Give me something for the pain

    Give me something for the blues

    Give me something for the pain when

    I feel I've been danglin from a hang-mans noose

    Give me something I can use

    To get me through the night

    Make me feel all right,

    Something like you.

 

 

    Jesús Galeote

Au revoir Sarkozy!

    Parece estar claro que a Sarkozy le quedan apenas quince días como presidente de la República Francesa. Qué coño, de Francia. Como europeos no deberíamos de pasar la noticia por alto, yo al menos, me alegro de los resultados de la primera ronda. Ahora Hollande, el socialista francés, tiene que medirse con el marido de la Bruni el 6 de Mayo para determinar el futuro de nuestros vecinos los franceses.
    En un panorama realmente crítico, Hollande ha hecho unas declaraciones sobradas de prepotencia francesa tras su primera victoria,. Se ha postulado como 'el candidato para reorientar a Europa sobre el camino del crecimiento'. Que Alemania y Francia se crean el ombligo del mundo, ya a nadie extraña, aunque realmente no sé como la Merkel encajará el cambio de socio. Pese a todo, bien por los franceses que abogan por un cambio definitivo tras un presidente pro-élites, ex alcalde del 'pueblo' más pijo de París y estrella mediática más allá de su parlamento. Huella deja, no cabe duda.

    Lo que realmente sigue preocupándome es el avance una vez más de la extrema derecha, también en Francia, dónde un 18% ha votado a Marine Le Pen y a sus propuestas estrella de volver a la moneda única y de limpiar Francia de inmigrantes. No sé a vosotros, pero a mí un 18% me parece una barbaridad en éstos tiempos. Alarma de nuevo. Se va Sarkozy, con toda probabilidad, y el socialismo vuelve a una Francia donde muchos millones de personas apoyan abiertamente políticas xenófobas y totalitarias.
    Bienvenido en cualquier caso Hollande a esa Europa que pretendes encauzar y suerte con ese nuevo rumbo, pero en cuanto te sientes con Merkel, no dejéis de pensar que Grecia está acabada, que España va por el mismo sendero y que en Italia, ojo, se suicidan al día un empresario y un trabajador por no ver salida a la crisis. No son tiempos de grandes celebraciones señores de Europa, vayamos al lío... que es gordo.

    Jesús Galeote.

good morning Playlist.

    Buenos días. Es Lunes y el sol está genial. Empezamos con el clásico Lola de The Kinks y terminamos con Milli Vanilli?. Pues no es imposible!:

Europa, hogar de miniM.I.A.'s.

    Aterrizas en la terminal 2E de Paris Charles de Gaulle y de repente tropiezas con el primer elemento nuevo tras una semana ausente, el Sol. Europa quizás sea sol y no sólo España como pretendemos monopolizar. En la caminata de casi media hora desde la 2E a la 2D comienzas a vislumbrar esa Europa nueva sobre la que tanto he leído últimamente, bien en tono político o bien en relatos narrativos de primera calidad.
    En esa nueva Europa, digamos la de la debacle, la de la crisis, esa que como bien dice Izaguirre en su última novela ha hecho de ciudades como Shanghai o Bombay nuevas súperpotencias, nuevas riquezas y nuevas turistas. A la altura del Hotel Sheraton de la terminal, me cruzo con un grupo de unas doce quinceañeras indias; tan fashion, tan europa, tan súperpotentes, tan M.I.A. Puede que Bombay aún siga inundado de pobreza, pero se ha mezclado con sus nuevos aires de británicos, de Europa, y exporta a sus mini M.I.A por aeropuertos antaño de tránsito, ahora probablemente de destino.
    El Sol, las indias, los rubios y pelirrojos clásicos del gran continente, los españoles que volvemos a casa procedentes de una de esas nuevas súperpotencias, Europa. Es cuestión de paciencia y de volver dentro de diez años a observar cómo será entonces la Europa que ahora perece entre primas de riesgo y deudas entre hermanos. Charles de Gaulle será fiel reflejo, cómo no.

    Jesús Galeote.

wishlist !

Fotos hechas con mi Samsung Galaxy Mini de la empresa. No pidáis más.

Al final comió helado.

    Natalia tenía 28 años, una labia adictiva y un par de tetas que ocupaban toda la mesa del restaurante. Solía decir que en éste tipo de cenas jamás comía. Natalia se preocupaba más de beber y terminar pedo que de los platos que copaban la mesa. Hubo bratwurst con col, codillo de cerdo, hubo puré de patatas, hubo mashed potatoes. Incluso ensalada césar, plato estándar para cualquier apetito. Al final solo comió helado.
    De vuelta a casa me lo confesó. Natalia no comía nada porque necesitaba embriagarse para estar a la altura de la conversación. Era analfabeta, inculta, ignorante total. En ningún momento durante la cena me había percatado, pero lo era. Amargamente lloró en el taxi de vuelta al hotel. Llevaba toda su vida fingiendo que sabía de todo sin saber de nada. Un par de tetas, la labia y mucha cerveza negra que la embriagara lo suficiente como para adentrarse en ciertos temas sin miedo alguno, eran sus tres mejores bazas.
    Cuando todos terminamos con los víveres, no pudo resistirse al azucarado postre de vainilla y chocolate con el que consiguió no desfallecer. El azúcar la devolvió de una irremediable muerte por inanición, pero durante los postres Natalia fue incapaz de abrir la boca.
    Suerte en tu próxima cena, querida Natalia.


    Jesús Galeote

La Cultura que pintaba Pollas.

    Mario Vargas Llosa asegura que el Erotismo es Cultura, haciendo referencia a que al erotismo se llega a través de la otra. El sexo en sí, existe, se da en cualquier sociedad, es primitivo, animal. Sólo el ser humano, y más concretamente las civilizaciones que desarrollan cierta cultura, consiguen convertirlo en Erotismo. Quizás es algo muy obvio, pero lo enmarcaba en el contexto de su última obra, La civilización del espectáculo, y he de confesar que pese al cierto tono conservador que de éste ensayo se desprende, me apasiona mucho más el ritmo apocalíptico con el que trata el tema:

LA DESAPARICIÓN DE LA CULTURA EN FAVOR DEL ESPECTÁCULO.

    Ahí la gran línea que divide el ensayo; cultura / espectáculo. En una extensa entrevista acerca de su nueva obra publicada el domingo pasado en El País, el escritor expone bajo un tono nostálgico, por qué no, antiguo, sin oponerse en ningún momento a nuevas corrientes o tecnologías, su defensa sobre la idea de que la actual cultura no lo es tal y como se entiende. Es entretenimiento, diversión, espectáculo, que cultura es otra cosa. De su entrevista se desgrana que hablar de moda o cocina no puede ser cultura o que dedicamos mucho más tiempo a charlar sobre moda en lugar de hacerlo sobre música u obras de arte. Sin duda abre fuego contra la cocina, televisión o moda de una forma tan directa que no dudo que llegarán prontas respuestas por todos los medios.
    Decepcionado tras su última visita a la bienal de Viena, decidió atacar el tema en un ensayo que al menos yo muero por leer y que compraré en cuanto vuelva de éste viaje.

    Hoy en día superamos todas las concesiones al tratar de hacer cultos a quiénes saben mucho de divas pop, de series tipo Glee, Perdidos, How I meet your Mother o que están al día del tumblr de alguna moderna... No puedo estar más de acuerdo con que eso es sólo entretenimiento, espectáculo. Que no por ello deja de ser válido, incluso bueno, y del que me declaro consumidor. De igual forma el arte ha degenerado muchísimo en los últimos años bajo el súperpermisivo nombre de Contemporáneo que ampara cualquier mierda expuesta en ferias tipo ARCO y en museos de renombre que se llevan gran parte de las subvenciones destinadas a desarrollar movimientos artísticos de calidad.
    Ni todo lo joven es malo, ni todo lo de ARCO mierda, ni todos somos contemporáneos, ni lo contemporáneo ha de alejarse del espectáculo ni mucho menos el entretenimiento es detractor de nada. Nunca entretener puede ser detractor de nada; al igual que no siempre tiene por qué ser enriquecedor para la mente. Hay mil negaciones que hacer sobre éste tema para no pecar de nada. El tema es arduo complicado y al final nadie entiende el concepto de ARTE, nadie sabe definirlo. Yo, ante la incertidumbre, aconsejo siempre con dejarse llevar y disfrutar simplemente de lo que a uno le mueva, siendo consciente de si eso que te mueve es cultura, crea cultura, o simplemente te divierte y después nada...
   
    Pese a todo ello ya he cometido el primer gran error, que es hablar sobre algo tan abstracto y subjetivo que nunca podrá encontrar cánones universales que lo definan. Acudimos durante el año a miles de exposiciones con la sensación de que todo el mundo puede ser ilustrador o fotógrafo; nos tragamos bastantes mierdas musicales pensando que algún día habrán marcado época; acudimos a saraos de moda con el ansia de encontrar una nueva generación de talentos, o comentamos los platos del nuevo restaurante de moda como si nos fuera nuestra vida en ello.
    Pero hay un día que vas al Prado, o al Louvre, que vas a una exposición de fotos que realmente se destaca del resto, o que escuchas por casualidad buena música, buen rock, buen jazz, incluso buena electrónica, y ese día, ese sentido por el que lo percibes te hace apreciar realmente la diferencia. Ese día miras y ves que cualquier niñato con cámara réflex no es fotógrafo, que cualquier banda por muy indie que luzca no hace buena música o que en un sarao de moda, por lo general, hay gente disfrazada de algo que no es cuando baja de sus tacones a ponerse de rodillas.

    No intento dilapidar en absoluto el espectáculo o el entretenimiento, pero empieza uno a cansarse de perfiles populares, de bloggers nada naturales o de estudiantes de arte que por dibujar pollas se autoproclaman transgresores. Lo consumimos como entretinimiento, poco aportará a una cultura que ya ni de underground entiende... por haberlo visto todo. He dicho.

    Jesús Galeote.





  

China en Imágenes.

QUANZHOU

Y ésto son los auténticos rollos de primavera:

China. 3er aniversario.

    Tras una odisea de Domingo, odisea por madrugador y por horas de esperas en aeropuertos, y tras una nube de éstas tipo película de Jennifer Anniston viajando a Europa... Hong Kong.
    No deja de parecerme curioso que nunca sabes el tiempo que hace en el destino hasta que no atraviesas directo hacia abajo como un halcón esa capa de nubes que sobrevolamos y bajo la que se encuentra el clima real. Tras mi paisaje idílico, he descendido a la humedad, la lluvia y el agobio de Hong Kong. Hong Kong es muy verde en sus alrededores y muchas pequeñas islas forman un enjambre alrededor de barcos, playas, Disneyland Resorts y chinos que no lo son. Hong Kong además, es permisivo y muy británico, se conduce a la derecha y puedes llegar sin Visado... motivo de mi entrada a China ésta vez por aquí en lugar de por Shanghai.
    Al salir por fin de la terminal, la bofetada de calor bochornoso me ha inundado los pulmones y los recuerdos, y es que casualmente, hacía justo 3 años de mi primera visita a China. También fue por el permisivo Hong Kong a causa de mi falta de visado. Nada había cambiado, bueno yo un poquito. Pero la primera calada al cigarro me ha sabido igual, la ropa se me ha pegado de la misma forma y el pelo, eso sí, el pelo, mucho más largo que entonces, ha sufrido su primer golpe bajo a modo de ensayo del verano que le espera.

    Tras pasar la aduana en la que a punto he estado de ser deportado a España por una pequeña fisura en mi pasaporte remendada con un buen fixo industrial, hemos saltado a Shenzhen y de ahí finalmente a Quanzhou, dónde una vez más homenajean mi apellido materno y me reciben como Mr.Moreno...Mamá, tu estirpe en China no moriría.

    Tengo poco más que contar por hoy. Estoy mega cansado y recién duchado y lo único que quiero es hacerme una buena paja y un buen tazón de manzanilla. Buenas noches, os desea:

Me pondré un temita de mi adorado Diego y su grupo Adrianigual, que aún no sé por qué no amáis:

Günter Grass, viejo nazi.

    El Berlín-Blog de Juan Gómez en elpais.com es como bien dice su autor un cuaderno de bitácora en el que se habla desde la omnipresente Merkel hasta la anhelada vida nocturna berlinesa. Hoy también se habla del Holocausto, y no precisamente por gusto, más bien por obligación a disgusto.

    Probablemente habréis oído en los últimos días el nombre de Günter Grass. Algunos, los más lectores, lo conocerán por su obra El tambor de hojalata y por ser premio Nobel de Literatura, ahí es nada. Ahora además, es un viejo senil y persona non grata en Israel. ¡Qué vejez más mala!

    Como aquí de elitistas no tenemos nada, os cuento la polémica para principiantes y os doy mi propia opinión forjada a base de Google y del releído Berlín-Blog de Juan Gómez. Resulta que Günter Grass ha escrito un poema, declarándose de antemano bastante anciano ya, titulado Lo que hay que decir. En él se ha quedado agusto tachando a Israel como la gran amenaza mundial de nuestros días, más incluso que Irán. Y eso si lo dijera yo en mi blog, estaría tremendamente indocumentado o desinformado, pero no vetado allá en tierras judías; en cambio cuando lo hace un premio Nobel, escritor de éxito, alemán, y aquí el redoble... ex miembro de las Waffen-SS que eran a rasgos generales tropas nazis de la segunda guerra mundial, pues ya tenemos el dato.

    Aplaudo otro artículo sobre el tema escrito por José María Ridao,  en el que enuncia bien claro que el Günter éste ha venido a disfrazar de poema un artículo bomba para que el cariz artístico o literario disimulara la verdadera intención del mensaje. Con la polémica y la diplomacia en marcha, Alemania dividida en la calle pero políticamente sin aludir jamás a temas de Israel, así se ha quedado de pancho el señor premio Nobel. Ahora Israel lo ha declarado persona non grata y el revuelo de editoriales a favor, en contra, extasiadas y también escépticas de la polémica va a ser un no parar éstos días.

    Como ya habréis deducido, me inclino más del lado de Ridao o de Juan Gómez. Un anciano ya con tintes seniles que ha decidido dar de qué hablar y, añado yo, vengarse años después de todos los años de autoinculpamiento alemán por el Holocausto. Si quería quitarse una espina, se la podría haber clavado en el ojo, porque para escribir ésto que él mismo ha calificado de su 'última tinta' no hace falta ni ser Nobel, ni ser alemán. Es cuestión de ser FASCISTA.
   
    Me vengo haciendo eco desde hace varios meses de una preocupación, pero no está de más recordarla: Europa sufre un avance a grandes pasos de movimientos de ultraderecha. No sé qué se puede hacer para pararlos o sí simplemente es cuestión de ciertos brotes, pero ahí lo dejo y sin ningún ánimo de alarma social, que sí de Vergüenza Social.


    Jesús Galeote

Pasotismo Real y aires de República.

    Lo insano es, por terminología, algo que no es sano. Lo insano éstos días son las muestras de 'pasotismo' real que tenemos en España. Juro que he estado más de cinco minutos reflexionando como llamarlo en términos más periodísticos, o más académicos, pero es que ésta monarquía nos está tocando ya mucho el fandango como para que yo me esfuerze en diplomatizar mis palabras.

    No miento al decir insano. Insano está el rey con su última operación de cadera. Insano está el nieto con su pie disparado e insanos están todos en esa casa que definitivamente parece haber perdido el norte o vivir totalmente ajenos a la realidad. No hay miembro que no haya protagonizado escándalo alguno en los últimos meses. Que si una hija rubia y tonta que no se entera de los chanchullos del marido, que si un nieto pizpireto, o más bien atacaré al padre, al que se le permite usar armas en edades no reglamentarias.. que ya es de guasa que haya una edad reglamentaria para eso... Ahora, para colmo, el Rey se parte la crisma y a la Reina le pilla en Grecia celebrando la Pascua Ortodoxa... ¿pero nuestra monarquía no es católica? Yo al menos la vi el Domingo de Pascua (católica) posando en la puerta de la Catedral de Mallorca. De excluyente no quiero pecar que yo ya me he confesado muchas veces; a mí me cabe tó, pero yo pensaba que en las instituciones monárquicas uno se tenía que ceñir a ciertas ideologías, religiones, y pautas para al menos ser merecedor de el sueldo.. En fin, que ésto ya suena todo a pitorreo, a broma, a pasotismo. Antes veíamos que se esforzaban en al menos parecer gente bien, que no es poco cuando se está expuesto a la opinión pública las 24 horas del día. Ahora yo ya no sé hacia donde enfocan sus esfuerzos, porque desde luego a ser ejemplares, no.

    Si bien siempre me he considerado en medio de lo monárquico y lo republicano, y sin ser hoy el día en que conceda el placer a los segundos de confesarme yo uno más; debo decir que ésta Real Familia debe de sentarse, reunirse y hablar entre todos... con un asesor. El señor Rey luce a sus espaldas un elefante muerto y es como si nos retrotrayéramos (¿se escribe así?) a tiempos de muestras de grandilocuencias de tono heróico en los que las clases eran las clases y los ricos se iban de caza invitados por un rey de Persia. En serio, ¿qué coño es ésto? y lo más importante, ¿nadie puede pararlo?. Válgame dios si yo estuviera pidiendo una guerra, pero sí estoy enunciando que los Borbones están perdiendo todo arraigo en un país que vislumbra más que nunca nuevos aires de República y de antimonarquía.

    Como dato casual, hoy aparece la foto del Rey luciendo trofeo y hoy se conmemora la II República... que Dios nos coja confesados y a la Reina dos veces.

    Jesús Galeote

Carmina o revienta.

    Gran título para narrar la vida de su madre, Carmina. Así se estrena Paco León como guionista, director y productor de su primera película. En el proyecto, contado en lenguaje de falso documental, también aparece la nueva 'it girl' del cine español e hija de la protagonista, María León.
    Se me ocurren mil ideas acerca de como puede ser el film. La primera bocanada que me llega es la de amor en mayúsculas, el amor de un hijo a una familia en la que encuentra su inspiración y además, se atreve a hacer una historia sobre ella. En Carmina o revienta asegura Paco que se mezclan historias y anécdotas reales y ficticias, por lo que anima desde el primer momento a tomarlo como una película de ficción; pero no por ello uno deja de tener ganas de ver una película en la que María León y su madre hagan de ellas mismas, poseedoras a su vez del orgullo de ser hermana y madre de uno de los ya establecidos como grandes cómicos del cine español. El talento de Paco ya está más que demostrado, si es que hubiera necesidad de ello, pero es cierto que el cómico nunca está exento de prejuicios y de ese esceptismo que el público en general muestra hacia otro tipo de 'talento'. Yo prefiero a Paco, o al luisma que se aprovechó de la fama para poder crear nuevos y buenos proyectos, porque no dudo que lo serán.
    Se estrenará en el Festival de Cine de Málaga, a puntito de empezar y que como siempre tendrá su espacio importante en NeutrexFutura.

    Se acabó la cuaresma, es tiempo de cine, es tiempo de 'el Festival'.
    De momento, y como primerísima pincelada, yo ya apuesto por no perdernos la ópera prima del gran Paco León. Aquí tenéis el téaser, que me ha hecho comerme hasta las falanges esperando a que llegue el día en que reventemos:


   

    No perdáis detalle del Festival en el mejor portal de cine español, Peliculeros.es , con el que éste blog y su autor siempre tienen el gusto de colaborar y de compartir el amor por nuestro cine.

    Jesús Galeote.

Hiperrealismo 2.0

    Cómo dije ésta mañana, he estado en #Malagasemueve, y oye, más que interesante. Sus ponentes se autollaman frikis del 2.0 y a mí me parecían eruditos. A años luz estoy de aprender todo lo que se cuece en la red. Cómo 'ganancia' me he quedao con la mosca del Pinterest detrás de la oreja y ya he pedido invitación, ¡¡hombre claro!!, para darle caña a Neutrex por todo 2.0 habido y por haber.
    También me he encontrado con un amigo de esos del 2.0 que ha venido al plano de la realidad de carne y hueso, del hiperrealismo. Más hiperrealista y guapo aún que la exposición que cohabita en el Centro Cívico con el #Malagasemueve. Trigueros y Ventura exponen sus visiones más realistas sobre bailarinas, cristos, picassos que se hipermezclan con godwards para crear mágicos coloridos... Hasta Frida Kahlo está por allí bajo el pincel de Ventura... un gustazo de obras para no faltar a la verdad. Sin duda, centrada y destacada entre todas figura ésta:

Resurrección. Trigueros

    El hiperrealismo es así, de repente nos trae a Cristo desde la Sábana o a un montón de frikis adictos que surgen del 2.0 para sentarse todos en un debate sobre iSkills y los ecosistemas que han surgido en los Social Media. Entre ellos, mi amiga Ana yo, con mi polo negro bien cerrado, el pelo despeinado a conciencia y unos jeans que de tan ajustados tienen 2 roturas... perdón, 2.0



#MálagaSeMueve

    El hashtag lo deja claro y pese a que yo no llegaré hasta por la tarde, en twitter ya se huele, Málaga se está moviendo. ¿Hacia dónde? No lo sé, pero se nos ha prometido que un buen número de profesionales hará del día de hoy cuanto menos un día provechoso. Mi temeridad ante el tema de los Social Media y de iSkills, taller que realizaré hoy, parte de mi nivel usuario que creo se queda bastante amateur en comparación con la gente que hablo sobre el evento. Espero sin más, una buena experiencia y sacar toda la información posible de algo que hace años se planteaba como el futuro.

    El futuro ya está aquí, de hecho llegó hace mucho. Supongo, espero y anhelo que la mejor forma de no quedarme descolgado de él sea acudir a éste #Málagasemueve en el que tantas expectativas hay puestas. Os cuento mi experiencia mañana.

 

Se busca PELIRROJO.

 DecíaCapote que tan sólo había una pelirroja guapa, Kate McLoud, y que su belleza era insuperable. Todo eso después de afirmar que lo más difícil es encontrar una pelirroja guapa. Tan tremendo como él solo, he de contradecirlo cada vez que conozco a alguien con ese cobrizo color de pelo. Podría enamorarme de todos los pelirrojos del mundo, o eso creo. Luego, cuando maduro la idea, creo que más que amor sería la preciosa estética que aportaría a nuestra foto de bodas lo que me enloquece de ésta raruna raza de la especie humana. A continuación viene la insistente pregunta '¿cómo huele el pelo púbico de los pelirrojos?' En cualquier caso sigue siendo una asignatura pendiente, al menos el rematar. Una vez besé a uno y la verdad, ni saben a frutas ni huelen . Tampoco son tan raros.

    Es cierto que los labios tienden a ser más grisáceos. Y la piel también. Ensombrecido todo por un mar de preciosas pecas, a veces tipo manchas, a veces simplemente gris. Gris con naranja, estupenda combinación, urbana combinación, industrial incluso. Ser pelirrojo no es sólo una estética. Es un estilo de vida propiciado por una naturaleza caprichosa y es una barba que crece dejando al mundo bien clarito que ahí están, pelirrojos y guapos. Guapas y finas, esbeltas, distinguidas. Las pelirrojas, los pelirrojos, siempre en medio de todo, nunca al principio de nada. De ellos será el reino de los cielos, sin duda. Ellos darán la réplica a ese Truman de pluma afilada y de gustos tan latinos, tan vulgares, tan de chapero.

    Se busca pelirrojo, gris y naranja, para experiencia experimental. Comuníquense conmigo.

    Jesús Galeote.

Skins, radicales de nada.

    Seísmo 2,9 en la costa de Barcelona, donde además detienen a 3 jóvenes skins por un ataque racista a un ecuatoriano. La Casa Real se ajusta el cinturón unos 170.000 euros porque España va fatal y la monja robaniños podría negarse a declarar. Mientras tanto, el intento homicida de Froilán a Papá que termina en casi suicidio sigue siendo trending topic en Twitter y Kiko y Jessica confirman de nuevo su embarazo. Que sí, que la Pantoja va a ser abuela otra vez de un nieto que va a llegar a un país cuya base cultural más relevante es la telebasura y las políticas basura, y demos gracias que la dieta mediterránea nos salva del fast food para que todo no sea basura, aunque eso sí, cuidado dónde den a luz no vaya a ser que haya una señora con cofia y crucifijo que les diga que su niño ha muerto y el nieto de la Pantoja vaya a parar a una familia inconsciente de su fama.

    Con suerte terminaría en una adinerada familia burguesa que lo enseñe a cazar a muy temprana edad, porque eso es lo normal a los trece; o con mala suerte podría caer en una familia sudamericana que haya prosperado en nuestro país y que cualquier día al salir del metro vengan 3 SUBNORMALES radicales de nada y le peguen una paliza por ser sudaca, o marica, o véte tú a saber la razón de las palizas y de la propia razón de ser de los SKINHEADS. Cuándo veo ésto, me produce repugnancia hasta su estética, bastante imitada en los últimos años, y me produce repugnancia tanta etiqueta y esa necesidad de pertenecer a un grupo o colectivo que tenemos. Sin duda el mundo estaría lleno de muchos menos gilipollas haciendo gilipolleces si no nos preocupáramos tanto de seguir reglas, ideologías e incluso estéticas por el simple hecho de obtener una identidad que a veces el ser humano es incapaz de encontrar en sí mismo.

    De eso hemos pecado todos alguna vez, pero no por ello es lo ideal ni mucho menos debería ser común. La personalidad propia debe forjarla uno mismo, sin olvidar que forjarla no es buscarla. La búsqueda no es más que el primer síntoma de carecer de ella. A esos 3 Skins que se han colado hoy en los titulares dedíquemosle todos la mayor de las repulsas y el vómito más asqueroso, el de retratarlos.

 

Caléndulo.

    Ayer comenzó la anunciadísima Luna, el misterio de Caléndula. Que si la vuelta de Belén Rueda a la tele, que si un guión espectacular, que si una localización magnífica que si que si que si... CREPÚSCULO a la española. Sin más. Admito que jamás he visto Crepúsculo, pero es que hoy día no necesariamente hay que ver una peli o seguir una serie para saber de que va. He visto cortes, tráilers, de todo... y anoche ya tuve varios déjà vu. Ver el momentazo de la hija de Belén Rueda quedándose prendada del Hombre Lobo (o sospechoso de) en el recreo del instituto fue todo un orgasmo visual para los que esperábamos la versión española de la saga de vampiros más famosa de la historia.
    Sinceramente lo aplaudí, porque fue un gustazo sensorial para adictos a la ficción de mi calaña, a los que en el fondo la originalidad nos la termina sudando y preferimos un 'relacionar' para criticar de vicio y comparar con gusto. Seguiré un par de capítulos más el misterio de Caléndula, pero como suele ocurrir con los guionistas de series patrios, en el primer capítulo dan tanto que terminan desvelándolo todo para luego intentar liarnos con vuelcos nada convincentes que no son más que una muestra de su temprano error.
    Vamos que me he quedado agusto viéndola y criticándola. Me parece un grado positivo que Antena 3 vuelva a retomar cierto nivel en series y programas y por fin vuelva a ser competencia de la patética Telecinco. Caléndula no será comprada por ningún otra televisión extranjera como ocurrió con UPA Dance o Física o Química en Italia. Pero al final lo que vende es la carnaza. A Caléndula le auguro una mediana audiencia (aunque en su estreno fuera líder) y un nuevo sex-symbol pubértico con patillas de hombre lobo y cara de niño motero que se tirará a la rubia bailarina y que es infinitamente más mono que el de Crepúsculo con su cara de congelación constante:

Álvaro Cervantes



   

Anna Domino

 

    Quizás por haber nacido en Tokyo, hija de americanos, o por ser en el seno de una base militar, o quizás sólo por la época en que Domino lanzaba sus EP. Por lo que sea, Anna Domino es una figura indie de los 80 que si bien no ha quedado para la posteridad como gran nombre comercial de aquella convulsa década, sí que fue una innovadora a la que el tiempo y su legado han puesto en su sitio. Se dice que copiaba mucho a Japan y a Bauhaus, pero bien es cierto que casi todos lo hacían.

    Copiadora o copiada, hoy día es un lujazo ponerte cualquiera de sus trabajos, que podéis encontrar en Spotify sin ningún problema. Los álbumes completos pertenecen a la decada de los 80 y al temprano 91, luego Anna se dedicó a diseñar ropa entre otras cosas. Y como el músico no deja de serlo nunca, también hace un par de años lanzó un exquisito single bajo el título de Blood Makes Noise. Con ese sugerente título la conocí. Os dejo algunos temas, a modo de playlist imposible porque imposible es sólo seleccionar un puñado de temas de ANNA DOMINO y no sólo por la dificultad de encontrarlos en youtube:

    El enlace a mi disco preferido de la artista en Spotify... está todo y es un pecado no oírlo:
Anna Domino – Anna Domino

    Jesús Galeote

Froilán, terrible infante de gatillo fácil.

    Froilán, no a los dieciocho como su yayo, pero sí antes de los catorce que no es reglamentario, se ha disparado el pie derecho. Accidentalmente (y aquí sin duda puesto que nadie ha ido al hoyo) se disparó el pequeño mientras practicaba en la casa de Soria de su familia paterna. ¿Que que? ¿Que a Marichalar le va el tiro?. Sabíamos que le iba el tiro alto en los pantalones e intuíamos que le iban otras escopetas de cañón corto (por aquello de más gordas...) pero para nada me imaginaba que su Alteza Don Jaime se ponía a pegar tiros tras la paella del domingo con mamá.

    Digo su Alteza porque no puede haber nada más burdo, pijo, arcaico o ñoño en éste caso y pese a la peligrosidad que conlleva, que enseñar prácticas de tiro a tu hijo. Y luego que si las conductas ejemplares no son las de Urdangarín habiendo cometido éste un acto mucho más vulgar, populacho y español cómo es el de trincar. Nada ejemplar me parece el tiro, ni como deporte ni como caza ni como entretenimiento de monarcas. Jugar con fuego nunca debimos y sí las guerras son puros mecanismos de supervivencia creo que a éstas alturas ya todos cabemos en éste mundo como para que ciertos artilugios estén al alcance de cualquiera. No me mueve ningún interés adivinar con qué fin se inculca al nieto más guapo el arte de disparar, pero que no me lo disfracen de olímpico que bastante ridícula quedó su madre ya con la bandera.

    ¿Hasta cuándo la monarquía se empeñará en distanciarse del resto? ¿Hasta cuándo tendremos ésta percepción de que la nobleza disparar puede por llevar estilismos de Carolina Herrera? Ni mis mejores sueños de acomodado burgués me hacían tener un arma entre mis manos. ¿Son cuestiones protocolarias arcaicas que establecen las diferencias de nivel entre clases? Cada vez me vuelvo más anárquico y un poco comunista, pero comunista de humanidad, que no de fondos. Personajes de éste tipo, o más bien sus actos, deberían ser censurables en un país que a hoy día bastante tiene con ser monárquico y de derechas.

    No me valdrá un 'déjalo, es un niño', puesto que es un niño al que el destino, paradójicamente gracias a la historia, podría colocar en el trono en el que hoy está su Abuelo, también de gatillo fácil. ¿Por qué debe un rey saber disparar? ¿formaría filas acaso en un imaginario frente de batalla?. España, hace varios siglos...

    Jesús Galeote, siglo XXI.

Belfos.

 

    Últimamente me sorprendo a menudo apretando fuerte los dientes. Mandíbulas superior e inferior luchando con fuerza. Es algo inconsciente, y no es en sueños como le ocurre a mucha gente. De hecho acaba de ocurrirme antes de ponerme a escribir. No sé a que se debe pero sólo me doy cuenta cuando ya el sonido es del todo irritante. Entiendo ahora perfectamente por qué le llaman dentera, y me preocupa excesivamente que pueda degenerar en un ser belfo de aquí a unos meses. Belfo se escribe con B?
    No sé como se escribe belfo, pero sé lo que es, y no me gusta. En trivial hay una pregunta '¿qué parte tienen más gruesa los belfos?' La respuesta es el labio inferior. Aunque yo sigo pensando que es la mandíbula. No creo que vaya a engrosar mi mandíbula inferior por mi nuevo vicio de apretar los dientes, pero me estoy astillando un molar a la velocidad de la que está corriendo éste 2012. Hay algún belfo famoso, y creo que no han conseguido eliminar ese aspecto primitivo por mucha limadura de mandíbula que se hagan. Se me ocurre Nuria Bermúdez, antes nini, luego prosti, ahora representante diez, como la belfa más famosa de España. También es un poco belfa Keira Knightley, pero a ella le queda estupendamente, no es española. Ella ha sido imagen de Chanel y ha sido incluso la propia Coco en el cine. Fue Mademoiselle Coco belfa? No recuerdo su cara. Me estaré volviendo Belfo. El caso es que si buscas Keira Knightly en google, aparecen múltiples artículos encumbrándola como la boca más sexy del mundo.
    Nos excedemos con las encumbraciones. Para mí la boca más sexy del mundo es la de Jon Kortajarena, que tiene un labio inferior perfectamente grueso sin la necesidad de ser belfo como ese par de flacas.
    Jesús Galeote

Lady Gaga en España de nuevo.

Recién salido. 6 Octubre Barcelona. Son las primeras fechas confirmadas. Ojalá Madrid.

Se sabía que era el año de volver a gastarnos unos cuartos en zorritas. Se acabó el indie, adiós careta. La reina mainstream de nuevo por aquí.

Cicatriz.

    Echar de menos es natural. Un coñazo, pero natural. Asumirlo no implica derrota, como tampoco decir abiertamente que no quieres ir a tal sitio por miedo a que esté. Puede incluso que sea más bonito el sentimiento de quien echa de menos al que no. Tampoco es una carrera. Cada cual en su pista, eso sí. Pero un día ves una bonita escena entre Alaska & Mario, claros ejemplos del romanticismo en éstos tiempos en que los homosexuales se señalan como chaperos, y empiezas a recordar aquellas risas provocadas por el pico de una mesita de noche que se encontró con su frente. O su frente con ella.
    Echar de menos es así, tan absurdo como intentar mantener una cicatriz a costa de arrancarte una postilla que tienes en el codo. Echar de menos es así, y es muy de Lunes que no existen cuando llega el Jueves.

    Jesús Galeote

Lo llaman rutina.Yo lo llamo mierda.

    Inspirar, respirar, inspirar. Reloj del infierno que vuelves a tu alarma habitual. Lo llaman rutina. Yo lo llamo mierda. La vida no puede ser ésto, ¡qué coño va a ser ésto!. La vida era lo que ocurría hasta ayer a las dos de la mañana en un trivial que nadie gana. Los hippies huelen a cebolla y las No-Vacaciones huelen a estiércol, a sobras, a caca deluxe. Tengo amigos súper progres que dicen amar el trabajar, sobre todo las chicas. Yo les contesto que son complejos de género, de querer ganar una batalla que sus abuelas no ganaron. Apoyo la guerra, pero me encantaría preguntarles hoy a las 7 de la mañana. Preferir trabajar es como preferir morir. Yugos que nos imponemos porque no creemos sobrevivir a otro tipo de sistema.
    Pero yo lo voy a conseguir. Sea por mi bragueta, sea por una suerte literaria o  sea por un boleto premiado de una administración de loterías de Cuenca. No conozco a nadie allí, pero el destino, tan caprichoso para hacer morir a gente joven o para que un bebé tenga manos de adulto, también hará que caiga en mis manos un boleto de Cuenca, un Premio Cervantes o un adinerado mafioso ruso. Todo menos ésta vida de No-Vacaciones.

    Jesús Galeote

Os aseguro que encuentran el Infierno.

    Se encuentra en la calle Deseo, en el número 6, es un club de lo más divertido. Se llama El Infierno. Aviso! es un bar de ambiente y sólo depravados son admitidos. Depravados, prostitutos o niños pequeños que se corrompen pensando que le gustan sus amigos y no sus amigas. Dios manda, claro. Y Dios no manda a sacerdotes que abusen de niños ni a obispos católicos que los corrompan en su seno. En su lugar, esas pobres almas confundidas por ideologías que pretenden distraer su sexualidad, se dejan llevar por nuevas corrientes que los hacen terminar en EL INFIERNO.
    Qué bonito lugar, la gente se come los pitos, las chicas se lamen los pezones. Se respira libertad, se respira semen y no huele a incienso. Por momentos da asco. Esos momentos en los que llegan malditos reprimidos que se vanaglorian éstos días llevando tronos y acudiendo a misas como ésta (vídeo). Son ellos los que corrompen su alma. Los imagino fustigándose después de una mamada, quizás incluso han follado con algún menor, porque para ellos la homosexualidad es sexo, es El Infierno.
    Me apiado de ellos, de la tortura en la que viven por oír a sus Obispos, por engañar a sus señoras, por engañar a su Dios. Un Dios que en ningún momento noto que me rechaze, un Dios que si descendiera a la tierra probablemente identificara más El Infierno con su Vaticano que con éste bar de calle Deseo.

    Creo que pediré unas copas. Me apetece brindar con mis amigos, que ni son prostitutos, ni depravados, ni van comiendo pollas a reprimidos. Creo que admitimos demasiado, que escuchamos bastante y que aún así brindamos tan tranquilos. A veces la tolerancia no me gusta... la tolerancia para con ésto:



    Os aseguro que El Infierno algún día los encontrará a ellos.

Garrafón.

    La experiencia es un grado, o dos, pero uno realmente no se siente estafado por una copa de garrafa hasta que no se levanta al día siguiente y termina con el culo rollo actor porno al final de una escena huge. ¿Cuándo se comete la estafa, cuándo te das cuenta de ella o cuando realmente se produce? Estoy seguro que mi prima de diecinueve igual ni lo notó ayer ni hoy, pero a mí los escalofríos me hacen escribir éste post tan desagradable.
    Las estafas no son sólo de garrafas. Estafas por todas partes. De la persona que te juró lealtad y ahora se besuquea con cualquiera, del vecino que aprovecha la confianza para entrar incluso cuándo no hay que regar las plantas, de tu amiga que prometió ponerse los tacones que le regalaste para aparecer con bailarinas o de tu cantante preferido que de repente se pasa al reggeaton. La estafa es vida, y nada insana. Tú también besuqueas a cualquiera, también aprovechas la llave del vecino para robarle un poco de ese chocolate tan rico que le traen de Alemania y tampoco te pones la corbata que te regaló tu mejor amigo.
    Estafado te sientes. Estafador como el que más, eres.

Joe Crepúsculo en Málaga.

Joe Crepúsculo viene a Málaga el próximo 24 de Abril. Para mí es un regalazo, espero que para vosotros también.

Todas sus cosas buenas el día 24 en Ollerías por 6 eurillos!

Lollapalooza Fest 2012.

Decís que me queréis. No os creeré hasta que alguien me lleve el próximo año al

Lollapalooza de Chile a pasarlo chido.

Cautivas de tí, sus lágrimas.

    La calle se vuelve blanca para que tus pies cobren vida. Cautivo eres de un pueblo que lo baña todo de blanco loco, de blancura infame. Locos es posible que sean. Locos también los que no paramos a mirarte de camino al bar. Si eres merecedor de las lágrimas de mi madre, no puedo merecer yo el ningunearte. Cautivo que has traspasado mi pantalla y me has arrebatado éstas letras. Cautivo que me haces cambiar la línea, que erizas mi vello. Anoche ni me acordé de mirarte, pero acabas de llegar a mi salón y me estás obligando a escribirte. Cautivo de tí éste parrafo. Cautivas de tí, sus lágrimas.

Jesús Galeote

Verano.4

Hay locas que desfilan por las calles con baras de majorette multicolores que pretenden ser dardos. Putas les llamo. Patadas recibo. El verano es una pelea de gatas en un callejón. El verano es una majorette creyéndose digna.

Verano.

Semana Santa es de fiestas.

Viernes Santo. 6 de Abril, en La Playa (Los Álamos)

Hoy Lunes Santo tenéis a Chica Andina Dj en Velvet Club con el mejor ritmo que viene de allá y a Conmovida DJ en Trifásico Bar

Será por planes!

Málaga, ese gran río...

    ... de truchas. En la procesión, truchas. En el garito, truchas. Tomando sushi, truchas. Comprando litronas, truchas. Paseando a sus novias, truchas. Truchas y truchas por todas partes. ¡Qué gran río, frío, es Málaga!. Ciudad abierta, y tanto, para un colectivo que empieza a cansarse de verse tanto y tantos. Recibes la invitación a un evento y ya sabes quién será la trucha mayor que copará la atención en tal ocasión. Además puedes hacer de visionario y saber qué truchas menores se enredarán en aguas turbias ese día. El trucheo repite patrones y entre ellos estamos todos. Semana Santa, como los siete días de la trucha rancia por excelencia es un río de gran caudal por si quieres salir de pesca.
    Ya depende de tí si quieres el atún o sólo la ventresca.
    Truchas.