300

    Así sin más, blogger me dice que ésta va a ser mi entrada número 300 en éste blog. Más de dos años, con ritmos más o menos variables, desde que publiqué la primera entrada (posteriormente eliminada) y en los que Neutrex ha ido cogiendo su ritmo. De 67 visitas que creo recordar recibió en su primer mes de vida,  a 12.460 el último, con más de 40.000 visitas totales y una barbaridad de palabras y fotos que de vez en cuando tengo que ojear para recordar. Autobombo.
    Lo que sí ha hecho el ser bloguero es que gane confianza en mis anteriores inseguridades y que me reafirme aún más en cosas que ya daba por sentadas. Me llamáis radical; alabáis ciertas entradas o ignoráis por completo muchas, recibo visitas desde países dónde jamás probablemente ponga un pie e incluso Google de vez en cuando me ingresa algún eurillo.
    Aún no me da para vivir del blog, pero la satisfacción es tan ancha que ésta 300 me la dedico a mí y a los que cuándo freno me decís... 'oye Jesús, hace mucho que no actualizas Neutrex'.

    Besos bisiestos (bisexuales según mi alter ego) a todos.

The Carrie Diaries (Sexo 'teenager' en Nueva York).

    Para mitómanos de Sex and the City, tengo raras noticias. Sabido era ya que la siguiente película de la saga sería la precuela e incluso se escucharon jugosos nombres para encarnar a la Carrie teenager; Blake Lively, Elizabeth Olsen o Miley Cirus (mi apoyo ya nada efectivo a la última...) sonaban como el vinagre para la mejor ensalada. Nuestro gozo en un pozo; ni vinagre, ni ensalada. La protagonista de The Carrie Diaries, nombre con el que se nos contarán las aventuras de una Carrie de instituto que a pocos interesa, será AnnaSophia Robb. La conoceréis (porque yo no) de películas como Charlie y la fábrica de chocolate o La montaña embrujada.

    Bajo ese inexitoso nombre, veremos a una chica de instituto, Carrie, con todos los clichés de futura triunfadora en New York: mona, provinciana, un tanto naíf y huérfana de madre a edad temprana. No, no es un remake de Bar Coyote (ojalá), simplemente se han vuelto locos y se han sumado al carro de las pre-cuelas, horrible 'género' cinematográfico que consiste en exprimir al máximo una saga de éxito volviendo a los inicios de la historia, que generalmente está por inventar y que altera el orden lógico de nuestras vidas. Tras tragarnos temporadas enteras de Sex... y ver dos películas de puretonas 'levantaenvidias' recorriendo el mundo, ahora pretenden que nos enganchemos a unas chicas de dieciocho totalmente desconocidas y sin interés alguno para una generación que hemos vivido marcados por las historias de cama de cuatro treintañeras. Y si el poco aliciente que tenía la cinta era fantasear con que alguna de las chicas terribles que copan la Cuore por sus vaginas siempre descubiertas o por sus etílicas noches fuera el alter ego de la Sarah Jessica pueril; ahora las expectativas bajan hasta el nivel del conocimiento popular sobre ésta chica, que es ninguno.

    Lo que no hay duda es que será una comedia de lo más estereotipada. El New York de los 80, una banda sonora que irá directa al top ten, cardados imposibles y estilismos pretenciosos a imitar en cualquier garito de maricas madrileñas; se aunarán en una 'novia de América' que todos sabemos cómo termina, a quién conoce e incluso dónde vivirá. Apuesto a que hay alguna escena en la que Carrie, carpeta en mano forrada con fotos de David Bowie, pasa delante de esa escalera de esa calle que tan grabada tenemos y dirigirá su mirada hacia la puerta pensando 'algún día quiero vivir aquí...', me juego el título de mi blog vaya.

    Me quedará la eterna duda de por qué no exprimir la se-cuela, ahora que tan de moda están las cuarentonas de éxito. Quizás sea por falta de ideas; por cómo hacer que Carrie y Big corten de nuevo y que la reconciliación sea creíble o por no encontrar programa informático capaz de retocar los desnudos de Samantha y que no empiecen a dar asquillo.
    Pero lo que es más seguro es que hayan preferido rodar pre-cuela por no arriesgarse a contar, por fin, una historia real en la que EL AMOR SE ACABE, la vejez pase factura o MIRANDA sea por fin la bollera que los guionistas nos deben.

¡¡ Larga vida a la Bradshaw adulta !!


Jesús Galeote

Urdanga, al final, NO Manga.

    Y es que No. Después de ver su paseillo hacia el tribunal más veces que la entrada en el congreso de Tejero; después de que algunos mallorquines clamaran abajo la monarquía y después de un juicio más largo que una GOA madrileña... al final Urdanga No Manga. Y no lo digo yo, lo dirá el Juez, que pese a tener fama de duro, ya os avanzo que dictará su absolución hacia un yerno del Rey que vuelve a ser yerno y la infanta, Infanta. Todo huele a chamusquina en un caso tan patético como el revuelo creado para al final ir a tropezones.

    Burla a la justicia, pandereta en mano, que intentará hacer que nos creamos que el yernísimo no tenía ni idea de la desviación de fondos. Su socio asumirá la culpa entera a cambio de véte tú a saber qué suculenta cifra y vivirá en la cárcel como el puto rey del mambo en agradecimiento de sus favores a la monarquía. ¡¡Qué buen guión para un futuro Goya de Coronado!!.
    España habrá aprendido que con la Monarquía hemos topado y el Rey tendrá que fingir en verano lo bien que regatea su yerno... en las regatas. Regateo a la Justicia éste en una época en la que de tontos tenemos poco, pero de conformistas mucho. Urdanga No Manga, Garzón repudiado y los asesinos juveniles buscando paso que cargar ésta S.Santa en Sevilla... Esa es la balanza de Doña Justicia.

    Palma Arena, por mi parte, caso cerrado.

    Jesús Galeote.

abogado y transexual

Ryan Sallans es abogado, transexual y es una de las personas que más está haciendo por la lucha LGTB en EE.UU.

La sociedad es tan sumamente machista que bien es sabido que hasta en temas de orientación sexual las mujeres se llevan la peor parte. La visibilidad lésbica es infinitamente menor que la homosexualidad masculina. Las mujeres transgénero son más que visibles, por más o menos deseables ejemplos, pero los hombres transexuales siempre están ahí a la retaguardia.

Si por fin hay uno que usa su 'fama' o visibilidad para abogar por ésta causa tan necesaria en muchos países, uno de ellos EE.UU, no será Neutrex quién le niegue el ser visto.

Su web:

http://www.ryansallans.com/

The Iron Oscars.

    Meryl Streep, terrible chica dorada de la noche, se ganó su merecido (me cuentan) óscar de hierro. De hierro me ha parecido todo ésta mañana al ver las cientos de galerías de alfombra roja y gala. Fría es la sensación que me deja ver a Penélope Cruz en ese color azul sacado de a saber qué temporada, a Sandra Bullock en bicolor, a Cameron Díaz de rosa palo o a Angelina Jolie de terciopelo negro y pierna fuera. No me gustan. A nadie puede dejar frío el curvimodelo de J.Lo, nada más lejos, ni el maquillaje de Viola Davis, terracotismo por delante. No me gustan.
    Saco de la timba a una nórdica y bien arropada Gwyneth Paltrow con un total look blanco de Tom Ford y a una Rooney Mara en la que sólo su negro pelo rompía el inmaculado look.
    En cuanto a premios, lo que se esperaba y tal y como se esperaba. The Artist hace historia siendo la primera peli de producción no anglosajona en ganarse el óscar y Woody Allen se lleva el guión original por su rocambolesco delirio de Picassos y Fitzgeralds in Paris.
    Así han sido los óscars, sin más emoción (para mí) que el precioso discurso de la Streep y con una sensación muy fría (para mí) de estrellas apagadas sobre el suelo rojo.

    La única película que he visto de las que competían es Midnight in Paris, un must para amantes de lo nostálgico, tan edulcorado y poco arriesgado como cualquier proyecto de Woody. Una buena peli de sobremesa y por supuesto un buen guión como así ha quedado ratificado. Del resto, no sé si algún día veré The Artist, por supuesto me haré con The Iron Lady y me recomiendan en exceso The Descendants... por lo que dudo que la vea. Mi antimericanismo peliculero cada día encuentra nuevas excusas y una de ellas es desde hace tiempo 'no ver nada de George Clooney'. Me convierto en uraño y ya sólo me hacen cruzar el charco los Coen, la factoría Tarantino - Rodríguez o el propio Woody. Sigo a actrices como Meryl Streep, Natalie Portman, Cate Blanchett o Julianne Moore y a actores del tipo Ryan Gosling por puro pajillerismo. Mi última película favorita de Hollywood es de 2010, Blue Valentine:

    Una historia de amor más, una historia de amor real, de las que se desgastan. De ésas que empiezan ya tristes, sabiendo que poco hay que salvar. Sin duda es desgarradora. Las personas hacemos imposibles por salvar historias acabadas, por encontrar sentimientos que ya no existen, o que, de existir, se han transformado ya en otra cosa. A veces hay salvación, hay voluntad y queda amor debajo de tantas capas de suciedad. Sólo hay que limpiar bien. Otras, en cambio...

Día de Luz.

    Yo me mantengo. Hay una luz que entra radiante desde el dormitorio y refleja la estantería roja cargada de películas, libros, souvenirs. Una gioconda de ojos poliédricos mira al gato blanco que ni mueve el brazo ni me desea suerte, ni nada. Me mantengo con una amarilla Isabel II que hoy mueve su mano más fuerte que de costumbre. Hace sol. En la plaza dónde nació Picasso, cientos de turistas en shorts se fotografian junto a una escultura del sempiterno pintor. La ciudad empieza a nacer con un sol más de Mayo que de Febrero, tan puto como Enero. Un cortado con leche tibia en un bar dónde decenas de sillas de colores te recuerdan que es la ciudad de la luz, del color. De Picasso. Me gustaría saber qué ruta siguen después los turistas, si vuelven al crucero atracado a buen puerto o siguen paseando por las calles de éste centro que me mantienen, nos mantienen. Hoy va a ser el primer día de muchos días de luz. El sol ilumina la estantería roja cargada de películas, de muñecos, de souvenirs. El gato blanco sigue sin mover el brazo. Yo daré el mío a torcer.

Buen Sábado.

Verano.2

Sin verano muero.

La Iglesia, Santa Caja.

"Y si cobráramos por las comuniones, bodas o bautizos, recaudaríamos 1889 millones de euros"

    ¡POR LA CARA! Así se manifiesta la Conferencia Episcopal tras presentar un informe de sus gastos. La frase viene a colación del primer titular que no es otro que 'La Iglesia gasta 39 euros en cada fiel español', al que, para enfatizar, añaden el 'si cobráramos..'. 
    Sin duda, no tienen ni pizca de vergüenza al decir SI COBRÁRAMOS. ¿Acaso no lo hacen? No hay señor cura que salga de una boda sin un mínimo de 120 euros en el bolsillo, y eso sólo en pueblos como Yunquera o Alfarnate... a saber cuánto te piden en una Iglesia idílica de una capital. En los bautizos, de buena tinta es sabido que luego pasa el padrino por sacristía, por no llamarle caja; y en las comuniones o confirmaciones, las madres hacen piña para que el señor cura no se vaya de vacío.

    Me parece muy bien que presenten gastos, que digan cuánto les cuesta cada feligrés para que se vea que no todo es beneficio; pero por lo que no vamos a pasar es porque nos tomen el pelo. No hay sacramento gratuito en la santa casa, NO LO HAY. Y dudo que la Conferencia desconozca que los sacerdotes se lo llevan calentito... lo cuál sería corrupción. Es de tan mal gusto el tema, que sé de Iglesias dónde se piden unos 'euros de más' en concepto de limpieza porque tras la boda la Iglesia queda llena de arroz, pétalos o pólvora de petardos (por cierto una horterada).
   
    Con éste tipo de manifestaciones no hacen más que acrecentar la mala imagen que tenemos sobre ellos, una imagen de desfachatez y de soberbia de la que deberían de hacer menos gala en los tiempos que corren. Ya está bien, querida Conferencia, de que los feligreses acudan con ilusión a bautizar a sus nuevos miembros, le suelten la guita sin poner pegas y ahora vengas tú a decirnos cuánto os cuestan.



Yo paso.... mirad que pelo más mono:

Estás que te pelas - Carla Morrison

Cuantas ganas tengo de robarte un beso
Y me desanimo aunque te deseo
Es que tú te sientes caída del cielo
Dices que ni sueñe con tocar tu pelo

Mientes cuando dices que me tiro al suelo
Cuando tú lo pides tronando los dedos
Sé que no estás echa de madera o hielo
Y tarde o temprano me dirás te quiero

Y es que tú te sientes tocada por Dios
Dices y presumes que me estoy muriendo por tener tu amor
Que estas como quieres de pieza a cabeza
Y no se midió la naturaleza con tanta belleza que en ti reunió
A mí no me importa si vuelas o no
Pero estoy seguro que tarde o temprano me darás tu amor
Pues cuando me acerco oigo que se agita tu respiración
Y estas que te pelas porque te de un beso no digas que no!

tururutuuu..(8)

Mientes cuando dices que me tiro al suelo
Cuando tú lo pides tronando los dedos
Sé que no estás echa de madera o hielo
Y tarde o temprano me dirás te quiero

Y es que tú te sientes tocada por Dios
Dices y presumes que me estoy muriendo por tener tu amor
Que estas como quieres de pieza a cabeza
Y no se midió la naturaleza con tanta belleza que en ti reunió
A mí no me importa si vuelas o no
Pero estoy seguro que tarde o temprano me darás tu amor
Pues cuando me acerco oigo que se agita tu respiración
Y estas que te pelas porque te de un beso no digas que no!

¿Informal pero Arreglá?

    Quizás los que no trabajéis en contacto con la moda no conozcáis el palabro tundosado, pero si os digo que es el típico chándal 'aterciopelado' con el que las folclóricas suelen ir al Corte Inglés, no os cabrá duda alguna de lo que hablamos. Profundicemos en ello.

    El Punto Tundosado como tal es un tejido muy recurrente en colecciones de moda infantiles por pura lógica. Su suavidad al tacto y la confortabilidad que aporta en los fríos inviernos hacen del tundosado una de las estrellas en las colecciones otoño-invierno para bebés. Las prendas estrella serán los pijamitas, conjuntitos, chándals y suelen hacerse en colores crudos y tonos nude que nos brindan la imagen de un 'bebé entre algodones'.

    El problema llega cuando nos excedemos con el tundosado, lo teñimos de colores que deberían estar fuera de circulación y en lugar de bebé entre algodones pasamos al extremos de niña mayor de extrarradio. Sí, el chándal tundosado sigue siendo una prenda clásica en la mayoría de las firmas infantiles. No hay prácticamente ninguna que no conciba un invierno sin su chándal, generalmente en gamas de morados, para las escolares de hasta 12 - 14 años. Se suele rematar con volantitos en las mangas, en las bocas de bolsillo y apliques con hilo lúrex. Una bacanal de mal gusto.

    Bacanal que históricamente ha llamado poderosamente la atención de las nunca trendsetter FOLCLÓRICAS y de CELEBRITIES varias. Haciendo un repaso por nuestra memoria mediática no nos supone un gran esfuerzo encontrar imágenes de Rocío Jurado en chandall tundosado, gafas Chanel y abrigo de pieles. La más grande era muy del gusto de la prenda para hacer sus visitas a grandes almacenes.
    Isabel Pantoja, siempre siguiendo los pasos de la anterior, jamás ha dudado en llegar a aeropuertos enfundada en un tundosado sobre el que descansa un buen plumas de color negro y un gran pañuelo para tapar bien la garganta de los huevos de oro. Ambas similitudes entre grandes, se encuentran también entre menos grandes. Nombres como Ana Obregón, Norma Duval, Marujita Díaz, Belinda Washington... de todas tengo imágenes con ésta 'codiciada' prenda.
    Aparentemente no tienen nada en común, pero todas cometen el craso error de confundir el punto tundosado con el terciopelo o alguna especie de piel sintética; de no ser por esa confusión, aún no entiendo a qué razones atienden cuando se meten en uno de esos. Quizás no comprenden que un chándal es por lo general una prenda enfocada a la práctica del deporte, para lo que siempre será más cómodo y mucho más calentito una buena percha ( denominación que recibe el típico tejido de chándals o sudaderas ) perchadita por dentro ( peinada para sacar pelito, típica sudadera de invierno que por dentro tiene 'pelusita' ) que te aseguran no pasar ni un ápice de frío en los bajos fondos que por otro lado no creo necesiten más calor aún que el propio de estar haciendo jogging. Ansiosas.
    Y es que ellas lo consideran el chándal de vestir, el que incluso admite tacón. La de San Blas por ejemplo, muy fan de su vertiente en tonos rosas completando el look con coleta rubia altísima, gafas pantalla generalmente Gucci y bolso Louis Vuitton típico. O en concordancia con ella, una de las representantes mundiales de ésta prenda, París Hilton, también en tonos desde el rosa al morado y terminando el look muy del gusto 'princesa del pueblo'. O tanto monta o monta tanto, pero no se puede negar que la Hilton y la Esteban podrían ser las gemelas de Tú a Miami y yo a Paracuellos, qué duda cabe.
    Y ya que hemos cruzado el charco, no pueden faltar en ésta lista las latinas más potentes del rollo Longoria, Hayek o Estefan, incluso superstars de la altura de Madonna o Mariah Carey (otra de las grandes fans de ir en chándal pero arreglá..).
   
    Podría morirme enumerando celebrities captadas con ésta prenda que durante décadas se ha ido intercambiando de una orilla a otra del atlántico. En España, que nunca inventamos nada, habría que definir una introductora clara del chándal tundosado entre nuestras celebrities. Me decantaré por Rocío o por Lola Flores, ambas siempre tan transatlánticas, tan Miami, tan tundosadas... pero jamás habrá mejor calle en el mundo para un desfile tundosado que Rodeo Drive.

    El chándal tundosado.

La Voz Dormida.

    Por la boca siempre muere el pez. En cuanto a cine, ídem. Cada vez que llegan premios, la elección de la representante española en los Óscar o acontecimientos similares, mi afán de encontrar algo bueno e independiente me lleva a decir NO a los films basados en la Guerra Civil. Por supuesto no sólo pasa conmigo, hasta Segura bromeaba con el tema en la pasada gala de los Goya; pero llega un día en que ves Las Trece Rosas o LA VOZ DORMIDA y es cuando tus lágrimas tiran por tierra todo tu independentismo y tus críticas hacia la repetida temática.

    Aún no sé por qué tardé tanto en ver LA VOZ DORMIDA sabiendo que Benito Zambrano suele tocarnos la fibra como ya demostró con Solas. Tarde o temprano, en el minuto uno de película uno se arrepiente de todas las ideas y prejuicios que te impidieron verla antes, se mete de lleno en esa asquerosa parte de nuestra historia y empiezas a pensar '¿por qué no hay más películas así?'. Mucho me temo que ni queriendo me sale una crítica cinematográfica hoy. Lo que me sale es un manifiesto, quizás absurdo o tardío, pero sentido, de por qué detesto profundamente esa Guerra, y a esa gente.
    Cansado estoy de oír que la historia es según se cuente. Mi pregunta es... '¿qué cojones tienen que contar ellos?', '¿qué?'. ¿Van a contar los juicios falsos?, ¿los fusilamientos por pensar diferente?, ¿la poca clemencia que tuvieron?... ¿puede alguno de ellos responder a todo ésto?.
    Absurdo es negar que hubo muertes por ambos bandos, pero en tiempo de guerra. En cambio los vencedores, una vez en el poder, se dedicaron a perseguir, difamar y ejecutar a los que no compartían su victoria como si del mayor crimen se tratase.

    Quizás si hubieran ganado otros hoy estaríamos metiéndonos con ellos, nunca sabemos qué huiera pasado; sí sabemos en cambio que nada de aquello tendría que haber pasado y que la historia sólo la cuentan los perdedores. Y es que claro, como van a contarla los otros si deberían de estar avergonzados...

    Sin ánimo de crispación, pero con mucho de reivindicación, volveré al discurso de María León, MERECIDÍSIMO premio Goya, cuando dijo lo sorprendida que estaba por la capacidad de perdonar de Pepita Rodríguez, su personaje... 'De perdonar, no de olvidar'.

    Recomendación absoluta, kleenex en mano.

Ya no duermo con cualquiera.

    Una de mis compañeras de trabajo es súperhipermega-romántica, y pese a su negativa, es la típica que se vuelve teenager en los comienzos de una nueva historia. Apocalipsis Now!!. He aprendido en tantos años que los comienzos son lo peor. Es un estado edulcorado en el que todo del otro te gusta, y todo es TODO. Es un engaño, un truco mental que a la larga pasa factura. Más rentable es ir a un show de Anthony Blake y doblar cucharas con la mente.
    No voy de negativo amargado porque no tengo amor, de verdad que ahora no lo necesito. Soy una persona fría, o me he hecho frío. Nada me emociona en exceso, nada me remueve por dentro. Mi compañera ha montado una súper noche romántica con su nuevo novio de apenas semanas. Ninguno vive solo, con lo que ha conseguido la casa de una amiga; va a llevarlo a ciegas sin saber adónde va y cuando entren en el apartamento habrá champán, fresas, cena... y lo más importante, CAMA. Si el final es ese, ¿para qué montar un escaparate del Corte Inglés de a mediados de febrero?. Quizás yo sea aburrido, que todo puede ser. Lo doy todo en otros ámbitos, pero en pareja me quedo a medias, o al cuarto.

    La factura que se paga es estar soltero, pero la que se gana es la de una independencia y libertad inhusitada en tiempos de dos. Se vive bien sólo, está claro. La cama grande tiene un doble filo, libertad de movimiento o excesividad de espacio, pero yo ya no duermo con cualquiera. Mucho menos le hago el café a cualquiera por las mañanas. A la persona con la que hubiera querido compartir el resto de mi vida, ya la he conocido... y no ha funcionado. Aseguro que gran parte del fallo es mío, el resto lo achaco a esos comienzos con azúcar que luego pasan a sacarina y que te sorprenden un buen dia tomando café sólo, sin azúcar ni sacarina, en taza de dos sorbos.
    Mientras mi compañera me cuenta sus planes, fantaseo con echar el tiempo atrás y hacer muchas cosas de otra forma. Posibilidades imposibles. Oportunidades únicas. Quejas a nadie, quejas a todo. Incompatibilidad propia, incompatibilidad ajena. Fantaseo con verdades que no dije, con mentiras que repito, con la verborrea mal empleada. Justicia es lo que recibo... pero la cadena nunca es perpetua.

    Puede que todo me pille ya muy viejo... pero sé que no es consuelo de tontos, sino que es el azúcar mal de muchos.


Jesús Galeote

A cualquier cosa llamáis Culo.

Venga a buscar Culos, y más Culos. Todavía no la habéis metido en uno bueno.

A cualquier cosa llamáis Culo.

Lo marica está demodé.

La policía de la España de los Recortes. Vergüenza Valencia.

    Los recortes llegando, el pueblo reaccionando y las autoridades...'repartiendo'.
A alguien se le ha olvidado que en democracia, las medidas tomadas por los gobiernos, bien sean consensuadas o bien vengan del dedo absoluto, se combaten con manifestaciones y con gritos en contra;  ¡¡ qué nos queda si no opinión !! . El ambiente está enrarecido de nuevo. Apenas 50 días en activo de un nuevo gobierno y las calles ya están llenas por voces en contra a la reforma laboral o por médicos en contra a los recortes sanitarios; pero también hay protestas, que inciden directamente en el público más reaccionario, por los recortes educativos.

    Dejando signos políticos de un lado y confiando (¬¬) en que los recortes sean una medida desesperada y efectiva para salvar ésta nación, me mantendré al margen de críticas Gobiernos, en éste párrafo al menos. Pero lo que nadie va a lograr, ni con mayoría absoluta ni con la mismísima venia en la mano es que tales recortes nos parezcan mejor o peor. Y lo que por descontado no se puede consentir es que haya MATONES dando mamporrazos a chavales que protestan porque ven que su educación se deteriora. ¿¿¿ Dónde coño estamos ???

    La vergüenza, citando a un amigo director de cine, es un término que hemos traspasado hace ya algún tiempo en España. Vergüenza es que se vayan dando palos a jóvenes que se manifiestan para que la 'letra con sangre entre'. Vergüenza es que el Jefe Superior de Policía de la Comunitat, Antonio Moreno, se refiera a ellos como 'el enemigo' y mucho más que VERGÜENZA es que una tal Paula, delegada del Goberno valenciano aún no haya dimitido por su respaldo a éstos actos. ¿Qué es todo ésto?
    Para rematar la jornada de protestas, en la facultad de Geografía de Valencia, se encerraron unos 300 estudiantes en acto de protesta con el beneplácito de la Decana, que fue (atención al titular) la que 'impidió el paso a la Policía'.
    Tan sólo reflexionemos un segundo sobre la mínima diferencia que hay entre ésta noticia y la misma hace varias décadas... que la decana haya podido impedirlo. Pone el pelo de punta pensar que vivimos en un capítulo de Cuéntame y que los antidisturbios hubieran entrado a esos pasillos sacando a gente a saber cómo. Cuéntame es muy bonito sí, los jueves en la 1, pero si éste es el nuevo rumbo de la España de los recortes, que paren ésta mierda que yo me bajo.

Pero además, como soy incapaz de mantenerme al margen, haré ésta crítica extendible a cualquier gobierno, del signo que sea, que nos gobierne de aquí a que acabe la puta crisis:

    Recortad ahí, dónde os duele a vosotros que sóis los que voluntariamente tomáis la responsabilidad de presentaros como mesías salvadores. NO QUEREMOS UNA ESPAÑA QUE RECORTE EN EDUCACIÓN Y EN SANIDAD, no queremos una España en la que se pueda despedir alegremente a los trabajadores, no queremos una España FASCISTA dónde la policía reparta hostias por doquier, no queremos una España vengativa para con jueces incómodos y no queremos una España sin memoria... porque es cuando se olvidan ciertas cosas cuando empezamos a ver de nuevo Universidades con gente dentro... y perros policías jadeando fuera. NO!!

Jesús Galeote


Aquí podéis pedir la dimisión de quien pertenece:
http://actuable.es/peticiones/pide-cese-paula-sanchez-leon-como-delegada-del-gobierno

Goyas 2012. Las guapas, las feas y el por qué de la Memoria Histórica.

    Así de miscelánea es ésta entrada. Mi lado crítico hacia lo político y social no me impide en absoluto comentar los looks de las más bellas. Os dejo mis 3 preferidas, mis menciones especiales y alguna reivindicación más, por si ayer no hubo suficientes, por la memoria histórica de éste país. Espero vuestras opiniones.

Mi pódium.

    1. Diréis que no soy nada neutral, que me ha dado por ella o que simplemente me excedo en halagos, pero ante mis ojos, la más bella de la noche fue sin duda Verónica Echegui. Preciosísima de Gucci lució más aún que su cinturón joya. Verónica será sin duda la heredera en mi corazón del puesto que ocupa Penélope y no sólo por aparecer así de espectacular en la gala. Similitudes en sus comienzos, no les faltan. Ambas comenzaron como chicas chungas de barrio, raciales y de un increíble corazón. La Echegui siempre será lo más y desde su primer film la tengo en el altar del que hoy por supuesto no ha bajado. Si no conocéis aún nada de ella, os recomiendo Katmandú, El patio de mi cárcel, El menor de los males o por supuesto Yo soy La Juani, sin duda os va a fascinar su trabajo y su evolución. Merecidísimo Goya el que no se llevó ayer puesto que el de Anaya era indiscutible, pero es que Verónica, ya nominada anteriormente por Yo soy La Juani y por El patio de mi cárcel, va siguiendo los pasos de Maribel Verdú en ésto de ser la eterna nominada. Esperemos que no tarde tanto como la otra en conseguirlo.

2. Perfecta también Leonor Watling, sin dejar nunca su sello, con el vestido rojo de Miriam Ocáriz (bien por elegir diseño patrio). Su belleza es natural, sin artificios y éste año ha suplido con creces algunos estilismos pasados más que deseables. 

3. Elena Anaya tampoco falló a su onda helénica, valga la redundancia, en un Lanvin blanco con el que compitió con Echegui tanto en premio como en belleza. Era la esperada de la noche y pese a que no sorprendió con su estilismo, Elena sabe lo que le sienta bien y tal cual no defrauda. Si a ésto le sumamos la serenidad que mostró como veterana que es en ésto, el resultado es simplemente magnífico. Enhorabuena a Elena, que si ya éramos fan absolutos de ella, su papel en La Piel Que Habito estará siempre grabado en nuestras retinas.


Menciones especiales.

María León, de Valentino, fue ganadora moral, oficial y la niña de todos nuestros ojos anoche. Sin duda es su año, la queremos y será la nueva it girl española como ya anunciábamos en Neutrex hace tiempo. Amor absoluto por María; por su natural nerviosismo, por la carrera escaleras arriba hacia el abrazo de su hermano y por no olvidarse de la memoria histórica tan denostada últimamente. Eres gigante María y tu personaje en La Voz Dormida es de los que emociona, de los que no pueden quedarse sin Goya.

Inma Cuesta. Si bien su vestido de Juanjo Oliva no fue de mis favoritos, hay que reconocerle a ésta belleza en miniatura que es una de las caras más guapas recién llegadas a la gran pantalla. Morena de raza, de las que gustan a los directores patrios, a Inma le quedan muchas galas por lucirse, sin duda. Respecto a su trabajo en La Voz Dormida, es un buen trabajo que hubiera sido premiable cualquier otro año en que no existiesen La Piel Que Habito o Katmandú.
    Aparte de ello, poco favorece ya la machacada temática de la guerra civil pese a que la película bien merezca premios y reconocimientos. Sin embargo, es un debate que da bastante juego, el ¿por qué cansan las películas sobre la Guerra Civil pero fascinan las miles de películas bélicas de EE.UU sobre sus propias guerras?, ¿acaso no es nuestra historia?. Yo siempre me había posicionado en el bando 'cansado' por el cine de guerra, pero es ahora, cuando a Garzón se le castiga injustamente y cuando quieren que nos olvidemos de todo, cuando posiblemente hagan de nuevo más falta. Bien por Benito Zambrano y por las maravillosas actrices que ha escogido para contarnos, una vez más y ojalá no la última, una historia de 'rojas'.

   
   Y éste es nuestro ranking. Por fin un año en el que la gala nos deja buen sabor de boca en cuanto a estilismos y a GLAMOUR en mayúsculas. Bravo, como dije ayer, por la nueva cantera de actores y actrices que ha aportado a ésta gala todo lo que una gran fiesta se merece. No nos olvidamos de las míticas en ésto del glamour goyesco como Goya Toledo, Belén Rueda o Marisa Paredes, todas impecables.

    En cuanto a lo peor, hay dónde escoger y no pienso poner sus fotos para no romper la estética de éste precioso post: Silvia Marsó terrorífica, Leyre de La Oreja... embutidísima, Cayetana Guillén Cuervo destartalada, Melanie Griffith de HORROR con mayúsculas o Victoria, ¡ay Victoria! que ni de plata ni de verde ni sin arrugas consiguió encandilarnos anoche.

    Ahora todos a ver las películas que no hayáis visto y a disfrutar de algo tan grande y tan bueno que tenemos. Ojalá no hubiera que esperar a los Goya para que las salas proyectaran más cine del nuestro, mientras tanto disfrutad de la única semana del año en que hay más palomitas made in Spain que cualquier otra. La próxima cita será el Festival de Málaga de Cine Español, del 21 al 28 de Abril. Allí nos vemos, cinéfilos.

    Jesús Galeote

Goyas 2012. Crónica.

    Llevo como seis horas delante de la TV por culpa de los Goya. He visto a la peluquera encargada del más que deseable look de Salma Hayek, he visto cómo Adrián Lastra se daba un tratamiento facial con polvo de rubí y también la joyería encargada de que muchas hoy lucieran hasta 30.000 euros más de su propio precio en joyas. Tras hora y media de reportajes al uso previos a cualquier edición de los Goya, ha llegado el primer gran momento de toda gala de cine:

LA ALFOMBRA, ROJA POR FIN.

    Miguel Ángel Silvestre de esmoquin, como la mayoría, era de los primeros en posar mientras que su novia, la internada y nominada Blanca Suárez lo hacía de las últimas con el elenco de La Piel Que Habito. Cualquier película de Almodóvar y su trupe son siempre los últimos en llegar, y a la vista está que cada vez es más contraproducente el divismo del manchego. En gafas de sol cual coplera loca, ha quedado más que evidente que Pedro no 'cae' nada bien entre nuestras gentes del cine.
    Belén Rueda, entre 0 de riesgo y 100 de cirugía en el último mes; Cayetana Guillén Cuervo terriblemente 'infavorecida' de gris; Juan Diego Botto engominado y siempre guapo; Manuela Velasco de gasa y brillos y un bolso repulsivo; preciosa MARIA VALVERDE; terriblemente guapo Raúl Arévalo; bravísima Eva Hache... el desfile ha estado más que bien.
    En un suelo por fin rojo y un ambiente mucho mejor que el de años anteriores llegaban de blanco impolutas dos de las nominadas, Verónica Echegui y Elena Anaya, preciosas. De blanco también, pero blanco butifarra, ha aparecido Leire de LODVG aprovechando que su novio es actor para darse un garbeo por los Goya. Espantosa, metalizada y operadísima entraba Victoria Abril con Eduardo Noriega. En la ropa no tiene mucho gusto, pero en hombres no tiene crítica la jodía..
    Muchas más: Pilar López de Ayala en un Armani que o bien aún no le cojo el punto o su horrible peinado se ha encargado de crucificar; una especie de vampiresa floral ha sido la Griffith con más delito aún por llevar al lado a un Banderas tan guapo; Silvia Abascal emocionada y emocionante nos hacía llorar casi sólo con pisar la alfombra, encantadora como siempre; tiernas y guapas han posado Inma Cuesta y María León; de hada madrina tirando a patetiquilla iba Michelle Jenner; Salma y Angie Cepeda, por separado, iban ambas embutidas para dejar rebien alta la expedición latina (¬¬); y un largo etcétera de más aciertos que errores y de muchos 'juzgad vosotros mismos'.
    Cómo no estoy con el ánimo muy crítico... pasaré por alto a Anne Igartiburu, Verónica Forqué, Silvia Marsó o Alba García, a la que tras una hora preguntándonos 'quién es?' hemos podido reconocer gracias a su nominación a Actriz Revelación por su papel en Verbo, película que rodó cuando pesaba 300 kilos menos... será por la crisis.
    Me dejo a muchos, pero para eso están las revistas on-line y en los kioskos. Metámonos en materia:

LA GALA.

    Tras el buen sabor de boca de la alfombra propiciado en buena parte por la gran cantera de actores y actrices que estamos criando, no lo olvidemos; la Gala ha empezado con un numerito musical ya bastante visto pero divertido. Eva Hache, davidelfinada como no podía ser de otro modo, ha comenzado un poco atropellada y perdida, pero su paseillo por la grada recibiendo 'cantos de ánimo' le ha venido bastante bien y por fin ha cogido rumbo. Bien por Eva, no ha defraudado.
    Mientras nos preguntábamos dónde andaban los anunciados días atrás Pe y Bardem, ha comenzado la entrega de premios. Una entrega que por momentos la ha copado la película de ciencia ficción EVA, peli que nadie fuimos a ver en su día pero que ya estoy deseando que repongan por la cantidad de imágenes tan preciosas que se han podido ver.
    A excepción del momento EVA, todo estaba reñido entre Blackthorn, La Piel... y No Habrá... , como se esperaba. El ansiado por todos Goya para María León no ha tardado mucho en entregarse y la enana ha corrido a los brazos de su hermano antes de bajar a por su estatuilla. Su discurso, bastante poco nervioso para ser el primero de su vida (en los Goya), ha sido el primero de una serie de discursos reivindicativos de la noche, que nunca pueden faltar. El de María lo era en favor de la memoria histórica, Brava.
    Al carro de la reivindicación se han subido (y bien subidas) Ana Wagener, compañera de María en La Voz Dormida y la definida como tercera hija de Zapatero por los tuiteros Isabel Coixet. La Coixet recogía el premio por su documental ESCUCHANDO AL JUEZ GARZÓN, y tanto el premio, como las palabras de la Coixet, me han parecido el mejor de los apoyos y la mejor de las protestas contra ese atentado que ha cometido recientemente el Tribunal Supremo contra nuestro juez.

    Los Goya sin política no son Goya... pero además ya tampoco lo son sin espontáneos. Mientras la Coixet acariciaba su estatuilla ha saltado un chico pidiendo que se rueden más películas en Extremadura, sí, así de duro... y ahí no ha quedado la espontaneidad, también hemos podido ver a uno de Anonymus cruzarse delante del escenario cuando se disponían a emitir el vídeo de los Directores nominados. Nuevo clásico a considerar y un quebradero menos de cabeza para los que creemos que no se puede entrar en la Gala. El año que viene os hago un streaming desde allí vaya.

    Momentos emotivos no han faltado con el recuerdo a todos los fallecidos del mundillo, con el Goya de Honor y con el sentido homenaje no oficial que ha recibido Silvia Abascal en cuanto ha pisado el escenario.

    La 'paletada' éste año ha corrido a cargo de Santiago Segura que se ha atrevido a decirle a Salma que 'te nominamos para que venga una estrella internacional a dar glamour a la gala...' Lo hubiera matado en ese instante. Querido Santiago, entendemos que te pongan los pechos y las curvas de la mexicana, pero no que te hayas dejado la educación y los ojos en casa. TODAS LAS NOMINADAS a mejor actriz, y la mayoría de nuestras estrellas, son infinitamente más guapas e iban infinitamente más glamourosas que Salma. Me rindo al patriotismo.

LOS PREMIOS.

    A ese patriotismo se le ha sumado mi elenismo. Elena Anaya ha sido galardonada con el goya a mejor actriz. Echegui, mi otra 'niña', queda, como ya os anunciaba, como la eterna nominada. María León por revelación y Ana Wagener por reparto completan el elenco de féminas premiadas.

    En los chicos, un Lluis Homar no tan chico y muy excedido en el discurso ha recogido su goya a mejor actor de reparto. Coronado ha cumplido los pronósticos quedando como mejor actor protoganista y la grata sorpresa la ha dado Jean Cornett hacíendose con el goya revelación por su sufrido papel en La Piel Que Habito.

    Reconocido el talento interpretativo, La Piel Que Habito se ha tenido que dar por contentada. Los premios de Mejor Película y de Mejor Director han sido ambos para NO HABRÁ PAZ PARA LOS MALVADOS, clara favorita de los asistentes a la gala y que ha tenido a Pedro toda la noche con careto de pocos amigos.
    Ya es hora de que Almodóvar baje a de los cielos, pienso como fan. Su actitud ha sido bastante retorcida, nada amable y muy distante con el entorno. Ni siquiera se ha levantado cuando Elena Anaya ha pasado delante suya a recoger su gran Goya, que no es otra cosa que un reconocimiento simultáneo a su labor como director.

    El resto de premios no es que no sean relevantes, es que el palamarés ya podéis verlo en academiadecine.com. El ranking final ha sido éste:

- 6 Goyas NO HABRÁ PAZ PARA LOS MALVADOS
- 4 Goyas LA PIEL QUE HABITO
- 4 Goyas BLACKTHORN. SIN DESTINO
- 3 Goyas LA VOZ DORMIDA

Que haya paz para los perdedores.

   

Labruce, de bruces con España.

    ¡¡ Qué de temas para hablar un Sábado como hoy !!. Cuando ya nada podía sorprenderme, va la Topacio y cuelga en twitter una foto del diario El Mundo. La cabecera es una foto de unos diez manifestantes sosteniendo una pancarta en la que se lee 'ESPAÑA CATÓLICA Y UNIDA', el pie de foto cuenta que tal grupo se manifestaba frente a la Fresh Gallery (olé ahí) y el Titular, sí, el que va en negrita, dice Cruzada contra la 'piedad blasfemada'.
    Podría poner mil jajas a modo de 'que os den', pero en su contra haré un absoluto alegato en pro de la Fresh Gallery, convertida ya en buque insignia del arte contemporáneo en Madrid. En la Fresh, catapultadísima a la fama por la exposición de Gatti, todo sea dicho, lleva ya un tiempo exponiendo grandes propuestas como los Cuerpos al Descubierto de Juan Palomares, el mundo Mágico de Rubenimichi, el citado Gatti, la Random de Alberto de las Heras o las obras de Fabio Mcnamara.

    La argentina, gran conocedora de lo que vende y de lo que duele, ha acogido ahora la Obscenity de Bruce Labruce. De la obra, lo más comentado ha sido la famosa Piedad que protagonizan Alaska y Mario. En ésta España paleta de la que ya hemos hablado mil veces, tal fotografía ha desatado las iras de algunos, despidos en la COPE y como dice El Mundo, cruzadas en la puerta de la Fresh.
    Pero en esa España Paleta, pocos sabrán que Bruce Labruce no es una moderna marica que dijo 'venga Alaska, dále de mamar a Mario y la liamos'. El Canadiense lleva ya muchos años trabajando en ésto de la provocación. Se ha considerado como el pornógrafo punk de los Estados Unidos y siempre ha sido un gran reivindicador de la libertad sexual a través de sus filmes y fotografías.

    Ahora sí, señoras de las pancartas, escandalícense!

    Por más cruzadas como éstas, que siga la Fresh Gallery.

La eterna nominada Echegui

Verónica Echegui

    Va camino de convertirse en nuestra Meryl Streep marca de la casa. Y no por, ni mucho menos, asemejar sus carreras, tarea imposible, sino por sus eternas nominaciones (la Verdú ya se quitó la espina). Mañana estará en los Goya como nominada por tercera vez. Y un año más, difícil lo tiene.

    En 2009 estuvo nominada por EL PATIO DE MI CÁRCEL. Gran película de las que me gustan, de grandes repartos femeninos. Merecidísimo era su Goya por encarnar a la yonqui que dentro de la cárcel lidera el grupo de teatro organizado por una espléndida Candela Peña. No pudo ser por culpa de Carme Elías, protagonista en CAMINO, que resultó ser la ganadora. Era uno de esos años que el resto importaba poco, la película era esa y todo iba a ir bajo ese título. Cosas de los Goya.

   

    En 2007 fue su estreno en la alfombra roja. Llegaba aún como 'LA JUANI' dispuesta a llevarse su 'cabezón' como mejor actriz revelación. El cabezón fue para Ivana Baquero por EL LABERINTO DEL FAUNO, pero sin duda alguna, La Juani fue lo más aquél año. Los académicos lo tienen muy claro: si niña hay en buena película, el premio es para niña ( Hitchcock en cambio pensaba 'nunca trabajes con niños o con animales').

    De ésta forma hemos visto que a Ivana Baquero ni la conocemos pero Echegui lleva ya a sus 28 una larga carrera de buenos títulos y sobre todo de buenas interpretaciones, que es para lo que le pagan. Fotogénica, con gancho, buena en lo suyo y discreta en lo demás, Verónica acaba de estrenar KATMANDÚ, por la que está nominada mañana; en unos meses llegará SIETE PUNTOS SOBRE EMMA en la que encarna a una chica ciega en su empeño por ser madre soltera y también ha rodado con Bruce Willis THE COLD LIGHT OF DAY, de la que apenas sabemos aún.

   

    La pena, o lo bueno, es que la nominación de mañana está reñidísima, con una Elena Anaya favoritísima por LA PIEL QUE HABITO y una Inma Cuesta por LA VOZ DORMIDA que bien sabido es la nueva niña mimada del cine español. A Salma Hayek ni la tendremos en cuenta, el patriotismo irá en su contra y por primera vez, a mi favor. Desde aquí, y como la niña de mis ojos (con permiso de Pe) que es Verónica, le deseo la mejor de las suertes, un buen paseo por la alfombra verde y, ojalá, una buena subida de escaleras hacia su Goya.

    Jesús Galeote

    

Ñ de Paletos

    Los guiñoles franceses nos parodian y el exceso de patriotismo nos invade. Patriotismo que no usamos para otras cosas. España, exportador en los últimos años de grandes personalidades influyentes en cualquier ámbito, sólo se siente ofendida cuando se mofan de Nadal o de Contador.
    Hace ya muchos años parodiaron a Penélope Cruz en Padre de Familia, en los pasados Globos de Oro el presentador decía 'no entender a Banderas' pero tuvo que ser una colombiana quien parara los pies al locutor. Bisbal, Alejandro Sanz, Julio Iglesias, su hijo, todos van por el mundo, nos gusten o no, recaudando éxitos con Ñ. De todos ha habido mofas en cualquier país, y no como españoles, sino como personajes públicos siempre vulnerables a éstos ataques, y aquí nadie ha abierto el pico.

    Pero con el Deporte no eh!, con el deporte no!. Si se meten con nuestros deportistas, nos rasgamos la Ñ y lo que haga falta sin ser conscientes de que así, solo conseguimos más motivos de burla. Por paletos. Recuerdo los Guiñoles españoles, haciendo lo mismo tanto con españoles como con foráneos. Pero claro, 'yo me meteré con los míos si quiero, tú ni los toques'.

    La España paleta, reivindicadora de la Ñ, la que no defiende a Bardem por ser rojo, a nuestras actrices internacionales por ser guapas o a nuestros cantantes por hacer siempre lo mismo; es la misma España que pide condenas cuando se ríen de nuestros deportistas porque claro, 'ésos si que son hombres'.
    Me gustaría que en el extranjero supieran que hay una España, con Ñ también, que entiende el showbusiness y que se enorgullece porque nuestros chicos, también los deportistas, sean tan famosos que sean susceptibles de crítica.

Agenda.

Mañana, carnaval y buena música en El Casino.

No os lo perdáis los que estéis por Málaga!

zelda kaplan

Ha muerto una de las primeras socialités de la historia. Hoy será famosa por su muerte pero, en los 70 sobre todo, lo fue por ser trendsetter / fashion victim / e inspiración de muchas colecciones de moda.

Ha muerto a los 95, en un desfile de Mastroianni en New York.

Zelda Kaplan

Aquí Paz, y después ZARA.

    ¡ Por fin una boda dónde las invitadas pueden ir de ZARA sin parecer cutres ! Se acabaron los quebraderos de cabeza, el 300 euros como mínimo y el apuntarse en la lista de Hoss para que nadie repita modelito.
    Se casa la heredera, vestida de la casa, y pese a ser nuestra firma low cost de cabecera, ninguno estamos invitados. En nuestro lugar, el modelito de la sección Woman lo llevará Carlota Casiraghi, y mucho me temo que la Onassis aparecerá con algún complemento de TRF; que ella es rica, pero no en gusto. Amancio está acondicionando un pazo que compró a los condes de Torre Penela (¿?) para que tenga lugar el 'convite' y las flores vienen marca francesa. Un bodorrio.

    La gente pregunta dónde lo televisan, pero o Divinity da la campaná a última hora o por fin la cordura ha llegado a nuestras televisiones entendiendo que ésto no es una boda real. Tuvimos que tragarnos en streaming bodas tan señeras como las de Rocíito o Ana Aznar, pero Amancio no quiere shows. Su Marta es la heredera de la 7ª fortuna del mundo, aquí no pinta nada telecinco ni la niña es mucho más guapa que las anteriores como para enganchar a la audiencia.
    Dudo, a pesar de todo, que no saquen tajada vendiendo la réplica del vestido a precios y calidades asequibles. Desde Vallecas a Torremolinos habrá futuras novias vestidas de 'rica heredera'. ¿Será el nuevo must, ahora que lo de princesa está tan mal visto?. Implantamos nuevo concepto... sólo queda saber cuántas más herederas a ese nivel tenemos en España. Temiéndome la respuesta, y por la unicidad del evento, quizás no estaría tan mal televisarlo.

Buena suerte a Marta, buen futuro al novio; Aquí paz, y después ZARA.

Jesús Galeote

JustFan

Por el culo un buen cipote.

    La nueva reforma laboral, aprobada por mayoría (jo jo), está siendo acusada de retrotraernos a 1975, cuando apenas había clase media o trabajadora. Años en los que se favorecía al empresario hasta que con el posterior empuje sindical y las reformas más propias de la democracia se llegó a la situación que hoy conocemos. Ahora, sin embargo, estamos en un punto en el que 'algo hay que hacer', eso no se pone en duda.
    El problema es que el nuevo gobierno es tan austero y conservador que poco a poco nos va a devolver a los años de los Alcántara. La reforma entera no la he leído, pero el punto que creo interesa a la mayoría sí que es alarmante y para nada combativo contra el paro:

    Se abaratan los despidos y aumentan los supuestos en los que los despidos son procedentes. ¿Qué? Que ahora si te echan te pagan 33 días por año trabajado frente a los 45 que te pagaban hace unos meses... todo eso si el despido es improcedente. En cambio ahora, además, los empresarios tendrán mejor surtido de motivos por los que echarte de forma procedente, con lo que te vas a casita con el rabito entre las piernas y por más tiempo seguro que 33 o 45 días...

    Cuando el anterior Gobierno presentó una reforma laboral con varios puntos comunes a ésta, fue combatida en la calle a pleno pulmón. Hoy los sindicatos no convocan nada, Cándido Méndez responde que 'lo importante no es la posición de los sindicatos, sino lo que piensan los ciudadanos' cuando se le pregunta si cree necesaria convocar una huelga general indefinida.
    Bajada de pantalones del gordito con barbas que se opuso frontalmente a la anterior reforma socialista siendo incluso más light que ésta (se dice, se rumorea).

    Tengo un amigo que dice no fiarse de los 'OSOS'... mucha barba, mucha barriga y muy machotes, pero a todos les gusta por el culo un buen cipote.

    Pues nada, ¡a mamarla!, Cándido.


    Jesús Galeote

'No soy sincero...

...incluso cuando digo que no lo soy' (Jules Renard)

Hoy me he encontrado con esta cita tan práctica y tan cierta. Mucho he hablado sobre el tema de la sinceridad. Me falta sinceridad, aún no sé si por el acto de valentía que supone, o por el miedo a las consecuencias que conlleve.

Si hablamos de naturalidad, peor voy. Escribir un blog delata precisamente falta de naturalidad. Saber decir las cosas, pensar cómo decir cada cosa. Naturalidad y sinceridad siempre han ido de una mano que no es la mía.

No se trata de esconder fobias ni de hacer lo contrario de lo que piense. Pero es cuestión de riesgo. Nunca me ha ido bien en el juego, para que jugar ahora.

Pero acabo de hacerlo.

Tyler la porteña.

    La llegada a Buenos Aires ha sido terrorífica. Terrorista mas bien. Tyler, que debe haber sufrido lo suyo en el bodegón del avión donde la dejé tras reconocer a la tripulación que sí era mi perra, ha saboteado todos los equipajes en las diez horas de vuelo. Al recogerla, le faltaba un diente, se ve que aún hay quién usa Samsonite autenticas... Para compensar, traía un ipad 2, un collar de perlas de Majorca (pobre argentino que se gastara sus ultimos euros en Mallorca), varios cuadernos Moleskine, un tarro de Yssey Miyakee, una funda de piel para el ipad (que ya podría habérsela puesto al chisme y ahorrar un poco de espacio), el último libro de Carlos Zafón y una estupenda colección de plumas y bolis Montblanc que vete tú a saber si son verdaderos o del todo a cien.

    Con una perra cleptomana que apenas conseguía cerrar su pequeña maleta y una cola interminable de argentinos en el mostrador de Reclamación de Equipajes, hemos dejado el aeropuerto en busca de un Taxi o medio de transporte común que nos llevara al centro de MI nueva vida. Digo MI nueva vida porque a pesar de que no he podido cruzar el charco sin ella, pienso deshacerme de esta maldita chucha cueste lo que cueste. ¿No se dice acaso que en sudamérica la vida tiene menos valor y que un muerto justifica cualquier fin? Pues eso hare, cogere un cuchillo, un trinchador y la pondré a la brasa hasta que su asquerosa mandíbula se convierte en una jugosa carrillada de perra islandesa en su punto. Y todo a media luz.
    Pero Tyler es escurridiza. En cuanto he llegado a mi nuevo apartamento en pleno centro de la ciudad porteña, un sonido de violines, estridente y penetrante, en un volumen de 43 sobre 60, ha dado paso a un tango de Gardel. Tyler es todo tópicos. Con ello ha conseguido ponerme muy nervioso y desconcentrarme de mi misión de matarla. Tyler me conoce demasiado bien y sabe que mi enajenamiento mental puede durar unas horas durante las cuales soy capaz de todo, pero que una vez apartado de los oscuros pensamientos, soy incapaz de acometerlo.

    Efectivamente, el puto tango de Gardel a niveles de rave madrileña ha conseguido distraerme y he dejado el cuchillo y el trinchador sobre la mesa de la cocina. Me he ido a buscarla por toda la casa.

    En el salón, donde esperaba hallarla dando unos pasos de tango a cuatro patas, no había nada más que un televisor bastante viejo emitiendo una actuación del maldito cantante de tangos. A la vez que he conseguido bajar el volumen, un portazo se ha oído al final del pasillo. De repente todo es silencio. Gardel canta pero no lo oímos, afuera anochece. 'Tyler!!!' 'Tyler donde estas!!!!' 'Tyler!!!!', he gritado sin hallar respuesta. Como dudo que haya salido a la calle ella sóla (Tyler es muy independiente pero sólo en entornos familiares) he vuelto a la cocina desde donde creía venía el portazo anterior. No estaba allí, pero antes de volver al pasillo, me he dado cuenta que no ha sido su ausencia la única en la cocina. ¡¡¡ El cuchillo y el trinchador han desaparecido de la mesa!!!.

    Estoy perdido, es el final. Me he encerrado corriendo en mi habitación, desde dónde escribo esto a modo de prueba final para cuando hallen mi lindo cadáver. No se oye nada fuera, la maletita de Tyler esta dentro de mi habitación. La he abierto con la idea de comprobar que todo sigue ahí. Solo falta el ipad 2. Tyler esta escondida en algun rincón de este apartamento argentino armada con un cuchillo, un trinchador y un ipad 2. ¿Puede haber peor final que este?
    Tyler es vengativa, y pese a la simpatía que ha demostrado en el taxi desde el aeropuerto, no ha olvidado que he intentado huir de España sin ella, que la he dejado doce horas en la bodega de un vuelo transatlántico y que en cuanto he llegado a casa he buscado el cuchillo y el trinchador... Estoy temblando, ¡¡ mi iPhone esta sonando sobre la cama !! ¡¡¡¡ Es una llamada de FaceTime !!!!:

    En pantalla puedo ver a Tyler, que ha hecho dos agujeros en una servilleta de tela blanca y se la ha plantado a modo de careta. Es ridícula, pero reconozco que me ha evocado a ciertos títulos del cine de terror que últimamente tanto usan máscaras y demás distorsiones faciales para acojonarnos por la pantalla. Tras el impacto visual, peor ha sido la voz, la que ha distorsionado a traves de alguna aplicación (que rápida es ésta perra para las tecnologías oye!) para pronunciar la siguiente frase:

' solo a un insensato como tú se le ocurre tener los pies sobre el suelo en este momento...'

¡¡ AAAAAhhhhhhh!!. Primero han sido dos pinchazos simultáneos en la espinilla y antes que me haya dado tiempo a apartarlos de un manotazo, la punta incisiva del cuchillo se ha adentrado en mi parte trasera del pie provocándome el dolor más intenso que he sufrido en mi vida. La muy zorra estaba oculta bajo la cama. Me ha trinchado, luego me ha clavado el cuchillo y ha salido corriendo dejandome las 'banderillas' puestas cual Miura.

TYLER HA VUELTO.

_________________________________________
Ilustración: Tyler en Argentina por Ale de Ariza

Tyler

¡Vuelve!

Mañana 15 de Febrero



Verano.1

We don't trust you, LiLo.

El 8% de Marianico el corto.

    Nos han pillao, bueno a vosotros, os han pillao. En Bruselas tienen serias sospechas de que el actual Gobierno español infló la cifra de déficit (admitiendo un 8% cuando se esperaba un 6%) para que el equilibrio en éste nuevo año fuera más positivo.

    Ésto es como si en Nochebuena llegas después de muchos meses y le sueltas a tus padres que estás fatal de pelas, que debes muchos euros. Tus padres, por un ataque de glucosa turronera y de achispamiento champanero, te ayudan haciéndote prometer que no volverá a pasar. En tu mente está devolverle los euros la próxima Nochebuena, sin saber muy bien de dónde los sacarás, y así tus padres cenarán en 2012 la mar de tranquilos porque su pequeño ha conseguido no sólo afrontar, además superar con creces su pésima situación económica del 2011.
    Habrás madurado, todo un hombretón pensarás que pensará papá. Sin embargo Papá, ya con la resaca navideña más que pasada, ya está pensando que el dinero que te dió era una bola, que no estabas tan mal y que con esos euros a saber qué tienes en mente hacer. Si lo descubre, no tardará el castigo en llegar.

    Pues en términos blogueros eso es lo que está haciendo Rajoy con Bruselas, según Bruselas. Que no lo digo yo, claro.

    Marianico, el corto.

    La noticia aquí:
http://economia.elpais.com/economia/2012/02/14/actualidad/1329221250_869540.html

    Jesús Galeote.

Los Insaciables Modernos.

    Ayer, tras conocer que Adele había arrasado en los Grammys, leí en varios foros de éstos de 'modernas' que sí que los merecía, pero que la Adele de 19 era la auténtica, la genuina; la de 21, la recogepremios que forma parte del star system, va poco a poco alejándose de aquél espíritu indie con el que la conocieron.
    Lo moderno vive en un bucle constante de indie a estrella, que coño!, los modernos hacen, hacemos estrella a lo indie. Una vez que están en lo más alto, cuando hasta mamá sabe quién es la gordita de la canción bonita, comienza el espaldarazo en busca de una nueva que haga algo parecido pero que no suene en el hilo musical de cada tienda.
    Y ésto, ni es criticable ni contraproducente. La inquietud de buscar siempre algo nuevo es súper sana y más que fructífera; pero la constante insatisfacción, el mal humor por ir en contra o la cara de asco ante otra que tú no has descubierto llega a cotas ridículas que salen a la luz cuando trágicamente muere una diva convencional y entonces sí es moderno poner vídeos suyos en el muro.
   
    Premios aparte, hemos pasado el fin de semana en London, la City más city de todas. En Heaven remezclaban de pé a pá los álbumes de Perry, Minaj o Gaga y allí, los insaciables modernos lo daban todo bajo un halo cocainómano e hiperventilado. Esos mismos insaciables que sufren ansiedad por descubrir algo novedoso, por comerse el pito del más tatuado o por hacer la foto más bonita del packaging de cualquier fast food.
    Al final, para ser moderno, no se necesita otra cosa que cierta madurez. Por muy paradójico que resulte y por muy poca que yo demuestre. Seamos modernos, mirémonos lo de la ansiedad.

I wanna dance with you, Whitney

    Cuando Amy o Michael morían, rendimos todos nuestros homenajes. Unos por fans, otros (como yo) por reconocer que se iban dos grandes. Whitney nos ha dejado cuando aún llevaba en mi iPod temas como I wanna dance with somebody, Greatest Love of all, Could I have this kiss forever, I have nothing, It's not right, but it's ok, I look to you... Soy mitómano lo sé, pero comencé a interesarme por ésta grande desde los quince años. Por ello, hoy mi 'homenaje' no es populacho. Hoy te deseo el mejor de tus bailes, ese que nunca tuviste conmigo.

Adiós Whitney.

Gorda Tú!

    Karl Lagerfeld, autoconvencido de que sus opiniones se convierten en leyes a seguir, ha llamado 'gorda' a Adele. ¡¡ Sorpresa !! 

    Los fans, enfurecidos como si el káiser hubiera descubierto el gran secreto de su ídolo, han arremetido contra él. Sinceramente, me ha interesado bien poco en que contexto lo ha dicho Karl, con lo que mi opinión sobre el tema es tan válida como el hecho de que lo que diga este engendro se convierta en noticia.
    Lo que me interesa es la cantidad de prejuicios que se ponen una vez más al descubierto. Imagino que Karl, como persona con ojos para ver y voz para opinar, simplemente dice lo que ve cuando le preguntan. Supongo que los fans, en vista a la respuesta masiva, lo han tomado como ofensa. Y creo que a Adele, la 'afectada', se la suda.
    No quiero hacer ver que soy tan genial y civilizado como para escuchar 'gorda' y pensar que no tiene por que ser ofensivo, pero en este caso, creo que la cantante siempre se ha mostrado sin complejos y segura de que su atractivo está en otros poderes en su caso mucho mas valiosos que su cuerpo. Siendo así, mal por Karl, mal por los fans.

    El primero porque aunque no lo crea tiene cierta responsabilidad social, como gran nombre de la moda, y debería cuidar sus afirmaciones para no herir sensibilidades. La lucha, ya de años, en contra del estereotipo de 'mujer ideal' que él y su generacion de modistos ayudaron a establecer se va por tierra con afirmaciones de ese tipo.

    Los segundos por hacer propia una ofensa en nombre de una persona que aparentemente no se siente ofendida consiguiendo así que finalmente se ofenda.

    Recordar que en Chanel han tenido como imagen a Lilly Allen, nada delgada, que Karl ha invitado a Beth Ditto a sus desfiles y que ojalá no fuera por moda, pero que las GORDAS, en todos sus tamaños, hace ya algún tiempo que se 'llevan' y no hay que ser gurú de la moda para saberlo.

    Si sirve de algo, y si a Adele llega esto ( traducido por su prima de Mallorca ), sumamos un alto y fuerte 'Gorda Tú' para Lagerfeld, que seguro le afecta mucho mas sin ser cierto, que a ti siendo tan GRANDE.






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Alexia & Yo. Británica escapada.

La Málaga 'Un Millón'.

    Málaga ya tiene un millón de habitantes (o eso aseguran en la web de 20minutos.es). Por ello, desde el ayuntamiento se quiere promocionar como 'ciudad de turismo y de compras'. La aberración entiende que la capital de la Costa del Sol debe ser, por el volumen de turistas, un centro comercial abierto y para ello se pide a los comerciantes que no tengan 'miedo' a abrir los domingos y festivos. Finalmente, para acercar la 'idea' al resto de habitantes que no compartimos una ciudad comercio 24 horas, el proyecto añade que se pretende 'convertir el centro de la capital, extendiéndolo a la Malagueta y el Muelle 1, en un gran centro comercial abierto con (aquí el guiño) actividades culturales'. Imagino que a actividades culturales se referirán, conociendo a los que aquí mandan, con castillos de bolas para pequeños, los mimos y músicos de calle Larios y quizás alguna panda de Verdiales dando vueltas.

    Mi 'NO' rotundo a la idea. No me gusta que mi ciudad se convierta en una de esas en las que el Domingo se parece al Viernes, lleno de bolsas de papel arrastradas por gente con prisa. El Domingo, de por sí, es ya el día cultural de la semana; pero cultural por acercarse al Museo Picasso, al Thyssen, o al Revello de Toro y luego compartirlo con amigos en una tranquila terraza. Tranquila por ser Domingo.

    Tampoco comparto la idea de una Málaga como ciudad turística exclusivamente de sol y playa. Si a eso se la quiere seguir relegando, la insultan constantemente. Málaga es actualmente una de las ciudades con mayor oferta de ocio y cultura. Y si precisamente gracias al turismo ha llegado a ser tan conocida, es ahora cuando se deberían potenciar sus múltiples facetas, sus caras menos conocidas. La campaña para hacerla ciudad cultural resultó insuficiente, pero en lugar de plantearse el reforzar esa línea de actuación, aparecen titulares como el de hoy que deprimen sumamente a los miles de ciudadanos que queremos seguir siendo parte de una ciudad viva.

    Es tras noticias de ese tipo cuando hay que volver a recordar que existen movimientos muy validos a los que hacer mas propaganda:

    El Mercado de las Artes, pese a haber visto rechazado su sueño inicial de implantarse en el centro de la ciudad, conseguirá hacer del campus del Ejido un eje más donde al arte confluye junto a San Telmo y Bellas Artes. Diputación y sus dos sedes, en Pacífico y Ollerías, siguen apostando fuerte por nuevas propuestas en el ambito musical y escénico ya que, como explicara Martin Moniche (organizador)  'son tiempos duros para la cultura pero con esfuerzo y empeño hemos podido sacar adelante una estupenda programacion musical para la temporada'. El CAC sigue, pese a su reciente protesta por ver mermadas las ayudas en favor de su homólogo sevillano, atrayendo a nuestra ciudad lo mejor del arte contemporáneo internacional y favoreciendo iniciativas locales en la medida de lo posible. Tampoco hay que olvidar las salas de exposicién de escuelas como las de San Telmo  o Bellas Artes  que están sirviendo de plataforma a nuestros artistas locales. O el Ateneo  que ayer acogía el catalogo de otra gran propuesta, ésta de base universitaria, la Galeria Central ...

    En ámbitos menos oficiales, las opciones se multiplican. Festivales en salas como Paris 15 o Vivero, programaciones tan buenas como las de Velvet Club, Sala Spectra, Wakame o el incansable ZZ PUB, y por supuesto el 'evento' del año desde hace muchos años, el magnifico Ojeando (en Ojén), ya convertido en un referente de los festivales indie del país. Brillantes propuestas como las de La Cripta, ofreciendo unas magníficas y variadas sesiones subterráneas. Gastrobares, como Miss Noruega, que convierten hasta su aseo en modernos escaparates de arte. Peluquerías, como Art-Shampoop o Evolution, a las que el título de peluquería les viene más que corto por acoger sesiones en vivo de Dj's o mercadillos de moda vintage. Compañías teatrales como Bajotierra, directores de cine noveles que ganan premios y reconocimiento, gente que dedica su vida al arte y a compartirlo en su propio hogar, fotógrafos que exponen en librerías, en bares, donde les dejan. Efervescencia pura. No es otra cosa.

Sin más, demos cuenta de todo lo que es realmente, la Málaga Un Millón.


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