Las Pepinas de Marino.

    Tras mi crítica a la pandi vanguardia de Delfín & cía, andaba un tiempo escaso de impactantes reuniones que me llamasen la atención

por la caspa derrochada en ellas. Pepino Marino y la Crawford han hecho que todo cambie y me ponga a escribir un post de éste tipo que tanto nos gustan. Sí, a lo Perez Hilton de una España acabada.

 

    Las Pepinas de Marino.

 

Respecto de la cena del Club de las 25, formado entre otras por Sara Montiel, Loles León o Bibiana Fernández; y a la que acudieron, muy orgullosos y vestidos por Gucci: Pepino Marino y La Crawoford.

 

    Primera duda. ¿Qué lleva a dos chavales jóvenes, guapos (uno), y con fama en las redes sociales a juntarse con vejestorios de la talla de Sara Montiel?

    Segunda duda. ¿Qué sacan de beneficio?

    Tercera duda. ¿Qué pintaba Carlos Díez en el cotarro? ¿Es él otra de las 25?

 

    No dudo que a un marica de manual le fascine la Sara Montiel joven y bella que (nunca) encandiló a Hollywood. Tampoco dudo que Bibiana sea, como yo mismo pienso, una gran diva de la escena social y por supuesto toda una pionera en aquello de lo que, por otro lado, reniega o refusa a pronunciar constantemente. Pero de ahí a perder toda la 'chispa' que un día conseguiste por engañar a un público ávido del fenómeno blogger, socialite o it con afortunadas fotos y afortunadas compañías, sólo hay, nuevamente, un par de fotos:

 

    Sara Montiel jamás debería aparecer en tu instagram si quieres seguir siendo el fotógrafo famoso al que todo Madrid sueña con saludar en Diamante, daos cuenta por favor. Peco de no conocer en absoluto al protagonista y probablemente equivocarme en un juicio precipitado sobre sus intenciones/amor/devoción hacia la momia; pero me temo que sus motivaciones en tales reuniones son más la autoconvicción de que su presencia allí es guay ante nuestros ojos poco acostumbrados a ver trajes de Gucci de cerca.

 

    Trajes ciertamente horrorosos, como entiendo que entendemos todos.

 

    Al hilo de todo ello aterrizo en la segunda duda y me quedo igual, a cero. Imagino que a la Crawford sus conversaciones con la momia le propiciarán fructuosas crónicas sobre... sobre... ¿una España que ya no interesa?, ¿sobre la carrera de una actriz que ya no interesa?. Quizás esté planeando, en silencio y en maligno, el reportaje sobre la no muy lejana muerte de la 'estrella', o mejor aún, pretendan ambos heredar uno de esos anillos cortadedos que luce la manchega y que luego te dan un susto en la casa de empeños cuando te cuentan que es bisuta. Quizás.

 

    Sobre qué pinta Carlos Díez en el sarao, en realidad ni me lo cuestiono. He visto al chaval en tantas y variopintas situaciones en Madrid que ya nada me sorprende a excepción del único denominador común de sus apariciones: la peste a sudor que derrochan.

 

    Las Pepinas de Marino, el Club de las 25, o la reunión de viejas glorias ya apagadas ha sido lo más llamativo de la semana en éste Madrid que tristemente pierde calidad en fiestas, reuniones y en famosillos new age que venden una humareda rosa de modernidad tras la que realmente sólo se ocultan los más rancios clichés de la España de pandereta. Y no, tampoco es petardeo justificable, pues de ese ya no se estila desde que Tamara pasó a llamarse Yurena. No chicos.

 

    Jesús Galeote.

 

Uno de Álora.

Esto era uno de Álora que puso al mundo a sus pies, las putas en montera y música a mis oídos. Hermano, gurú, guía o esclavo; eres una piedra dura que no se rompe, que aguantará veranos baleares, climas insulares, nostalgias familiares.
Soñé con que vinieras a casa cada tarde pero te escapaste una vez más. Te lo perdono, los pájaros han de volar y perotes ha de haber en todas partes. Te extraño pequeño, te quiero aun sin decirlo y bailar sin tí es como el baile de una coja; repetitivo, incompleto.

Feliz cumpleños Meli.

UN BIG MAC, eso es la globalización.

    Detesto el dicho 'donde fueres haz lo que vieres'. Es falso e insano dependiendo de donde fueres y por supuesto va en contra de una de las grandes conquistas de nuestra era, LA GLOBALIZACIÓN.
    El otro día era cuestionado acerca de ¿qué es la globalizacion?, y mi respuesta, aunque inspirada por un capítulo de GIRLS, fue 'UN BIG MAC, eso es la globalización'. Creo que es la primera vez que contestaba en alto dicho pensamiento que ya era muy mío. No hay que darle más vueltas, o no al menos a cómo yo la entiendo.
    Entiendo que estar en Shanghai, y que un Americano Tall de STARBUCKS sea igual que aquél que tomas en Málaga que a la vez es igual a aquél que tomas en el país originario del dichoso STARBUCKS es ser globales. A su vez, suena la misma Britney Spears que me gustaba en España y que ya me gustaba siendo ella americana, y puedo comerme un Big Mac en cualquier restaurante Mc Donalds del mundo sabiendo que sabrá exactamente igual que el primer Big Mac que se gestará en algún sitio de Estados Unidos hace ya algunos años.
    Entonces, ¿la globalización es el Big Mac o es Estados Unidos que todo lo pobla? Pues mira no sé, pero también veo cantidades ingentes de ZARA por el mundo y nadie va en contra de España cuando de movimientos antiglobalización se habla. Me parece enriquecedor todo, todo lo que es viajar y llevar, adoptar, traer, imponer, interiorizar costumbres de otros lares o simplemente comprarte un disco de un cantante de allá para ponerlo acá, o viceversa.

    Me enerva cuando me dicen que aproveche para comer comida china todo el tiempo, de la auténtica, cuando en realidad ninguno sabéis que probablemente al 90% os parecería una comida asquerosa y que lo que más te apetece del mundo es observar un templo budista con Big Mac y Coca-Cola en mano. Gracias a    lo que sea, se puede. Lo celebro.


    Besos desde China.

Querida Violeta, no trespasso.

 

He vuelto a hacerlo. Observar coches ajenos, estudiar de camino al trabajo.

Lo he hecho a la inversa, como si ellos me miraran a mí exhalando humo de un cigarro temprano.

He cantado sí, y he vociferado.

He pensado lo arrebatadora que resultas desvelando conversaciones telefónicas. Con voz ronca.

 

En un semáforo en ámbar he dudado. Seguir, frenar.

Conducir es no es tan fácil, pues implica decidir.

 

Al llegar tenía un mensaje, y he temblado.

¿Conoces la existencia del Área 51? Está en Nevada, está restringida. No Trespassing advierte un cartel clavado en arena.

 

Últimamente tiemblo mucho ante ese cartel,

pero No trespasso;

Las misiones secretas deben quedar a resguardo como yo, en mi coche, riendo tras un cristal empañado.

 

 

 

Jesús Galeote

 

 

 

 

 

No hay grúas en Teherán...

    Hoy, pese a que me duela hasta pensarlo, detesto tener amigos incapaces de castigar sus ideales de derechas. Sí os detesto. Hoy sí. Me paso la vida justificando, criticando, defendiendo o atacando mis propias ideas y las actuaciones del partido al que he votado. La autocrítica al fin y al cabo, que es más que necesaria.

    Vosotros no. Vosotros, por apoyar o, en su defecto, hacer oídos sordos de toda clase de mensajes fascistas habéis conseguido que ciertos personajes de derechas vuelen libres con unas alas que vuestra impasividad les ha otorgado. HOY NO ME VALE QUE OS CALLÉIS, lo siento. Hoy no. Una persona no puede quedar impune por decir públicamente 'un maricón como tú estaría colgado de una grúa en Teherán'. No hay grúas suficientes para colgar en Teherán a todos y cada uno de los que conformáis éste país de FACHAS que jamás dejará de ser España.

    Una España iranizada a vuestro antojo para limpiar a personas que, siento el populismo, sólo han cometido el delito de AMAR LIBREMENTE. No es delito, es un don, el de enamorarse de sentimientos sin mirar fachadas físicas ni obstáculos fisiológicos. El don de creer en uno mismo y en que lo que hace no es peor ni mejor que lo que el resto. Es más, es mejor, a la vista de vuestras afirmaciones.

 

    Creía innecesaria, a éstas alturas, una lucha activista en pro de los derechos homosexuales. Cuán equivocado estaba. Quizás un gobierno de izquierdas, y mucho más plural que el vuestro, nos lo puso muy fácil; nos hizo nadar en un bálsamo de libertad que ahora de nuevo parece estar contaminado. Pero que quede claro que al final, se ridiculizan ellos y no nosotros porque nos guste un David y no una Lucía; ni ellas porque les guste una María y no un Roberto; ni aquellos a los que les gusta un David y una Lucía a la vez. Se ridiculizan cuando un Tribunal Constitucional desestima recursos patéticos. Se ridiculizan los que NO CRITICAN conductas homófobas pero sueñan con una boda a lo grande del brazo de su amado.

    NO CRITICAR o CALLAR es lo mismo que apoyar. Así que hoy no, queridos amigos con los que puedo generalmente discutir de política, hoy no quiero ni una sola palabra escrita en un Whatsapp que no sea para reprochar, recriminar y denunciar frases como las del señor Eduardo García Serrano. HOY NO.

 

    Jesús Galeote.

 

El primer martes tras el primer lunes de Noviembre.

    Bien, el negro ha ganado otra vez y hoy es un día más que interesante para seguir las redes sociales de cuántos famosos americanos puedas. Aún no he visto, entre mi ramillete de Longorias, Beyoncés, pelirrojas como Julianne Moore o demás minorías mayormente seguidas, ningún apoyo al candidato republicano. Pepero si lo trasladamos aquí.

    Y es que la conservaduría está, nuevamente, en horas bajas de popularidad. Detengámonos a pensar cuántos famosos realmente populares apoyan a los partidos conservadores a uno u otro lado del charco. Norma Duval no cuenta, ni siquiera en Scatergories. Lo piensas y dices 'joder, pues tan equivocado no estaré'. No es movimiento de manadas, pero al final la mayoría es por algo, ya lo decía mi madre. Lo que queda latente es que un mundo tan convulso, tan cambiante por días y tan expuesto a fenómenos de toda índole, lo que menos necesita es de señores de ideas rancias o enlatadas en conserva.

    Obama no es la panacea, pero ojo, tampoco es serlo antisistema. Las cosas, por cojones, al final son como todo; meros escaparates de ideas anticapitalistas aprendidas al dedillo y difamadas en populares plazas tomadas por gente ansiosa de nuevos héroes. No es lo ideal, Jesucristo ya hubo uno y ahora es el héroe más olvidado de la 'historia'. Lo digo porque advierto ya en mis redes sociales, las de amigos de a pie, miles de fotos pro-Obama atacadas por el típico amigo que creyó en el 15-M como sistema de vida. El orden de las cosas debe regirse por un orden al que, guste o no, pertenecemos y del que, optimistamente creo, tenemos los medios y el poder para ir cambiando poco a poco. Pero sin delirios.

 

    Hoy no es día de héroes de pancarta, pero tampoco tiene que serlo de celebración. ¡Ojo! No olvidemos que Obama ha acometido medidas muy de nuestro desagrado, y no olvidemos que sigue rigiendo, por ende de la mayor potencia, un mundo que SÍ sigue discriminando a débiles, que SÍ sigue creando guerras donde conviene y que NO hace todo lo que realmente pudiera por llegar a un mejor reparto de los bienes. Es de sensatos recordarlo, como de insensatos son las manadas de antisistema que hoy pretenderán captar la atención de los medios criticando a un Obama Rey Mundial. Son los mismos, en algunos casos, que en su interior aplauden políticas opresoras como las de Castro o Chávez por el simple hecho de nacer de un anticapitalismo patético y en la práctica totalidad de los casos, inútil.

 

    Lo único que funciona es la cordura, el sentido común y una moral sin doctrinas que nada tiene que ver, dicho sea de paso, con soportar o no que dos personas del mismo sexo se casen, señor Rajoy. Mis niveles de cordura, sentido común y moral sin doctrina me dicen que prefiero cuatro años de Obama o otro gobierno republicano cuyos antecedentes ya hemos sufrido y que nos llevan, aún más, a esos sentimientos que desatan las iras de nuestros amigos antisistema.

   

    Yo siempre miro por todos.

 

    Jesús Galeote.

 

Querida Violeta, igual no es tan difícil.

    Observo sus vidas, de apariencia perfecta. Cada mañana. No les importa madrugar aún no habiendo necesitado de cafeína para arrancar el día. Su felicidad es tarareada en melodías de Maná, o de Bebe. No miran el móvil, intuyo que seguros de que al final del trayecto estará ahí ese mensaje de buenos días. Yo no paro de actualizar.
    Les sientan bien los lunes, la lluvia, los huracanes, la crisis, la telebasura. Ante nada dibujan un mohín de disconformidad, de pereza. Viven seguros de un sexo pleno pese no haber improvisado posturas en los últimos diez años. A mí me duele el cuello.
    Son felices. Yo los observo creyendo que en mi inconformismo ante las rutinas hallaré la mía propia. Mi felicidad. Ellos siguen con sus manos firmes al volante sabiendo qué dirección tomar. Las calles, a mí, se me hacen laberintos.
    Los observo, me adelantan. Cada vez más sonrientes. Limpio las cincuenta gotas de agua que para ellos serán las cincuenta sombras que conforman toda su lectura.
    Al final llego. Ellos también. Bajan sonriendo y deseando buenos días.
    Ya han leído su mensaje.


    Querida Violeta, igual no es tan difícil.

    Jesús Galeote.

    

El canto de la Nutria Política.

    El día de los eruditos quiso tener la nutria su buen sitio. Recuerdo aquél Cantos de Sirena con el que Inma Serrano se dormía con la esperanza de amanecer con su amor bien cerca. La nutria, en cambio, me ha despertado con su canto desesperado y desarraigado. Desesperado por lo literal de la expresión. Desarraigado por no haber encontrado su sitio.
    Tal y como el desarraigo de los homosexuales cubanos perseguidos en los setenta. Amaban a una tierra que no les quería, o a la que sólo servían como ávidos feladores del malecón pero que los encerraba en la prisión de El Muro tras la descomunal corrida. ¿No hay mayor desarraigo que pertenecer a un sitio que no te quiere?
    La desarraigada nutria llora desconsolada e implora por las autopistas de la comunicación un hueco en el gran show que otros representamos. Reinaldo Arenas no hacía eso querida nutria, ni se inventaba artículos en diarios virtuales en los que yo mismo puedo escribir. No funciona así el mundo; no en un siglo que ha sabido usar el lavavajillas ni mucho menos en una ciudad en la que las mamadas del malecón las hacéis, los eruditos, en carreteras sin salida de El Limonar convertidas en miradores. O en vertederos.

    Aquí, en mi sitio de prosa libre, dónde ninguna idea política me obliga el tono, dónde soy capaz de juntar literatura barata con críticas enardecidas hacia otros. Aquí, en mi mesa de mezclas que actúa cual batidora de música, de temas y nunca de amiguismos. Aquí, les digo a todos ésos que conforman la Nutria Política y critican a 'mi clase' pese a querer verla enfrente cuando predican, que el eje Casapalma - Beatas jamás estuvo tan vivo como ahora. Y sí, vive de ideas políticas que cambian a nuestro antojo. Y sí, oigan, es un eje que se acuesta con azules, con rojos y hasta con despojos sociales. Porque éste eje, queridos todos, no filtra sus gustos en los aledaños del ayuntamiento o en señores calvos de gran apariencia y poca paciencia.
    Cada uno con un arte que no es tal, que se divierta a su modo en el mundo a tres fases o en el gran parlamento de la ciudad. Dejemos de jugar a ser Capotes, Reinaldos o Moniches, puesto ninguno de ellos se esconde tras artículos virtuales o banales acusaciones sin el valor de dar nombres. El arte de la relación social ni lo dominas tú, querida Nutria, ni nosotros a las 6am recogiendo los despojos de Beatas un sábado cualquiera del año 4 después de la crisis.

    Un aludido a éste artículo http://blogs.diariosur.es/igelibter/2012/09/19/politica-de-bares/
    Jesús Galeote.



   

La vida, contada.

    El don del acierto no es característico del ser humano. Usar una chaqueta adidas, comprar café en grano o viajar en clase business evidencian algunos de nuestros errores en el flagrante arte de aparentar. Flagrante por evidente, por instantáneo, que no por usar cultismos.

    Ahora sigo, gracias a una amiga fotógrafa, artista y mujer, una serie por la que algunos me tachan de rubia y a la que otros culpan de remake. El eterno debate sobre la pérdida de originalidad. ¿Qué es nuevo y qué es copiado?. Girls no es a Sex & the City lo que Gandía Shore al auténtico, al de Snooki. Por supuesto que no; las circunstancias actuales, y actualizadas, en boca de otras, quizás parecidas, pero más jóvenes y sobre todo, universales, nunca pueden 'remake' nada anterior. Sí creo firmemente que cada generación necesite de una voz y sí creo que esa voz pueda ser Hannah, al igual que me gusta fantasear con que yo puedo ser la voz a éste lado del Atlántico.

    Con treinta, y con la mayoría de los amigos llegando a la fecha clave, observo como miles de conocidos satélite aparentan ser amigos de todos, incluso de mí. Observo cómo hay chicos que quieren comerse el mundo pero al final, y tristemente, sólo comen pollas. Me río de cómo algunos artistas aparentan ser vanguardia, ser moda, ser únicos. El doble filo delator juega a contrarreloj a ser juez letal de muchos tantos que quedaremos en el camino. A mí me gusta escribirlo para aparentar que no lo crítico, sino que lo expongo y que además, me incluyo.

 

    Cada uno con su exposición, literal o metafórica, jugamos en ésta vida a ser chicas de ciudad que follan y lloran, que se drogan y viven, que se humillan y humillan. Que reviven. A cada día, a cada paso, a cada persona que conozco, a cada conversación de whatsapp o a cada mensaje de facebook a tres bandas; la vida está aquí, contada.

 

    Me falta el valor de poner nombre a cada caso, de señalar cada apariencia. Y me falta ser inmune a semejante ola de acontecimientos que pudieran levantar mis confidencias siendo además, no necesario; ésta gran serie que representamos tiene más audiencia que cualquier tv show neoyorquina con banda sonora de Robyn y no necesita de ninguna Hannah para dibujar un mapa de caras, actos, y conexiones.

    Sigamos disfrutándolo.

 

    Jesús Galeote. La Voz.

 

 

 

Refugio en nada.

    Sentir pánico es el peor, claro, el peor. Pánico por volver a una ciudad que, aún con pena, sientes no ser tuya. Por pasear por calles con gentes ahora irreconocibles, no tuyas. Nunca tuyas. Tuyo es el origen, sí, el origen; pero no decidiste la evolución de tus raíces, mucho menos de las suyas. Quizás sí, aseguras. Olvidar por cuatro días que éste asfalto te resbala pese a ser el más seco. Que tus pies aquí no andan y has necesitado de dos ruedas para pasar por sus calles casi al vuelo. Sin rozarlas.

    Tu casa, siempre tuya, segura. Te aguarda. Cierras su puerta con la no fuerza de una maleta que, generalmente, te arrastra. Descansa, tú, ya estás en casa. Su suelo, al menos, nunca resbala.

 

    Refugio en nada es la sensación de llegar a casa en una ciudad que cada vez sabes más equivocada.

    Jesús Galeote.

 

 

 

   

   

CUÉNTAMELO TODO.

    Me siguió. No entendía muy bien qué estaba pasando por mi mente. Su miedo era simplemente que yo me estuviera desencantando de aquella cita. Se abalanzó de nuevo sobre mí. Noté su lengua, ahora menos fría y con más sabor a ginebra rozando con la mía, inmóvil y alquitranada, dispersa entre ginebra, ron y amargura.
    Éste beso ya no me gustaba, me hacía sentir complaciente y por tanto, ajeno a mí mismo. Estaba satisfaciéndolo por el mero hecho de satisfacer su ego posesivo. Estaba dejando de ser el protagonista de mi propia cita par ser su secundario.
    Siempre he visto la vida como una gran obra en la que cada cual interpreta sus papeles de la forma que puede. Aquél no era el mío...

    Cuéntamelo Todo saldrá a finales de 2012 vía bubok.es y en una edición impresa limitadísima.

CUÉNTAMELO TODO

    'Es en tu huída de esa fiesta donde empieza realmente mi discurso, querido. Tu carrera hacia el coche, ya sólo con medio disfraz puesto que el otro medio se ha quedado en el suelo del ascensor, significa el momento de la realidad frente a la expectativa que habías mitificado. Significa tu último carnaval y en él radica tu odio a Halloween, a Venecia y a las películas de época'.

    Cuéntamelo Todo se publicará antes que acabe el 2012 vía on-line, y con suerte en versión impresa, para que podáis convertirlo en el mejor regalo de Navidad.

Sexo quiero.

    Resacas de jueves, días de arrastre. Llevar 6 horas en el curro tipo cadáver por el escasísimo sueño y pensar que lo único que me apetece ésta noche es sexo. Sexo del que significa sexo y no tiene otra acepción. Porno duro en mi salón. Mi cama ya no es apta para todos los públicos. Ha sido profanada, ultrajada, sacudida, traicionada y finalmente relegada, por mí, sólo a momentos de amor verdadero. Así lo he decidido. Quiero porno en el salón, en el sofá que me queda justo enfrente de la puerta por la que tiene que entrar alguien sin rostro y dispuesto a ser simple utensilio de mi satisfacción.

 

    Buen fin de semana a todos. Yo no salgo ésta noche.

 

    Jesús Galeote.

 

'California erradica las terapias de rehabilitación de gays'. Sí, aún se hacían.

    Detesto leer noticias 'buenas' cuando en realidad son enmiendas de cosas malas que desconocía. Por supuesto no era desconocido para mí que numerosas asociaciones médicas aún veían, y ven, la homosexualidad como una enfermedad con cura, pero sí que desconocía que tenían amparo legal.

    Sin embargo, California, una vez más, se desmarca como único estado de la 'América libre' al prohibir estrictamente las 'terapias' que desde hace más de treinta años se practican dentro de ese marco legal. Las prácticas en concreto son las más que mitificadas terapias de choque aplicadas, atención, a menores de edad con comportamiento afeminado o con claras tendencias homosexuales. La terapia se aplicaba, y se seguirá aplicando en el resto de estados federales, en base a la afirmación que la NARTH (National Association for Research and Therapy of Homosexuality) hace sobre las tendencias homosexuales, cuyo origen ubica en 'abusos sexuales sufridos cuando se es niño o problemas emocionales generados en la infancia'.

 

    Si alguno de los lectores aún no ve la atrocidad, abandone éste blog inmediatamente. Es tedioso tener que hacerse eco de determinadas noticias, es tedioso ir de activista, pero creédme, es mucho más tedioso seguir descubriendo a día de hoy éstas doctrinas que sólo un insensato puede apostillar y que sólo un demente puede aplicar. Aquí ya no hablamos de personas adultas que por descontento, depresión o simple inconformismo prefieran pensar que están enfermos y ponerse voluntariamente en manos expertas que les ayuden a encontrar el camino; lo que aquí se plantea es un abuso total y un ataque frontal sobre un menor por una determinada forma de expresarse o por la inclinación de sus gustos sexuales. El tema es tan serio como lo acontecido con Kirk Murphy, cuya familia indujo a la citada terapia siendo un menor, y que terminó ahorcándose con 38 años mientras que los fieles a la terapia consideraban su historia como un 'exito de resultados' al haber erradicado del crío el comportamiento afeminado...

   

    Al final, para ciertos temas, es mejor explicar las cosas como a los párvulos: ser homosexual no es excluyente ni hace a las personas diferentes; ni para peor, ni tampoco para mejor (error en el que muchos por cierto recaen), y si te ha hecho diferente es de la misma forma en que te hubiera hecho diferente el haber nacido en Wisconsin y no en Alicante. Nada más. Ser homosexual tampoco hace a las personas más tristes aunque ahí si que influya en gran medida el haberse desarrollado en un círculo más o menos hostil, más o menos tolerante, o simplemente el apropiado, el que se basa en el respeto hacia LAS PERSONAS, que no hacia los gays. 

 

    Si exigimos, hagámoslo con bueno uso de los términos, el respeto tiene que ser hacia las personas. Las terapias, amigos, las terapias para quiénes las requieran.

 

    Jesús Galeote.

 

 

     

La Magnitud de las Palabras.

    La Magnitud de las Palabras puede llevarte a sentencias confusas, en cambio la de los sentimientos, nunca. Octubre aparece así, sentimental que no anodino, y relajado, que no dormido. El camino hacia el Olimpo siempre fue empedrado como para importarnos ahora los zapatos que rompamos.

 

    A menudo me llaman solitario. A mí me encanta porque es como mejor funciono. El otro día visioné Diario de una Ninfómana, y salvando la diferencia de que ella se comunica con sexo y yo con ésto, me reflejaba en ella en muchos momentos de la película. La ira cuando alguien te descoloca, la insatisfacción de encontrar a alguien que nunca es el alguien y finalmente, la fase de aceptación de que tú mismo eres el único que puede hacerte feliz. Independencia absoluta, que es la que se alcanza cuando sabes que no eres dependiente de nadie aún por muchos momentos de flaqueza que dirijan tus dedos al teclado para pulsar 'enviar mensaje'. 

 

    Que nadie se confunda si los recibe, pues sólo son Nostalgia, jamás Dependencia. Con la Nostalgia se puede convivir perfectamente, de hecho es bonita y a veces hasta opiácea. Con la Dependencia es imposible puesto que evidencia tus carencias como ningún otro sentimiento lo hace, llevándote a la Vulnerabilidad, que no es otra cosa que la batalla nunca ganada del hombre. Nostalgia, Dependencia, Vulnerabilidad. Tres conceptos muy distintos pero peligrosamente relacionables y difícilmente separables de la persona que tiende a ellos.

 

    Dependiente se nace. El que lo es, siempre lo será aunque la persona de quién depende cambie cada x tiempo.

    Nostálgico se crece. La nostalgia sólo guarda cosas bonitas, cosas que en su día te movieron y que con el tiempo vas aprendiendo a recuperar.

    Vulnerable se muere. Mueres por haber perdido el control de el bien más valioso, de tu persona.

 

   

 

    Jesús Galeote.

 

 

 

   

 

 

 

 

Porrazos fascistas, ¿quién nos protege?

    Me cuesta recordar exactamente cuándo comenzó mi animadversión hacia el cuerpo de Polícía o cuerpos de Seguridad en general de nuestro Estado. A falta de un punto de origen concreto y probablemente indefinible, me centro en ésta semana.
    A los que ya hayáis abandonado el post pensando que una vez más voy a criticar las actuaciones del 25S y que hay que mirar en ambos lados y que no sólo ellos provocan y que hay infiltrados entre los grupos pacíficos y bla bla, les digo que no sólo a la demagogia me remito. Hoy me indigna aún más un suceso acontecido en Granada, por el que un policía local ha presuntamente asesinado a su ex-abogada porque ésta se negó a levantar una denuncia falsa contra la ex-mujer del otro. Al parecer quería ganar a toda costa la custodia compartida de la hija, y tras la negativa de la abogada a emprender vías ilegales, la esperó en su parking, la asesinó y la llevó en su propio coche a las afueras de la ciudad para prenderle fuego.

    Al final, que peguen porrazos en una manifestación, no deja de ser una línea de actuación marcada por un gobierno que nunca se ha bajado del caballo FASCISTA que bien vendió para ganar en las urnas y del que ahora todos sus votantes reniegan. Al final, incluso coincido con los comentarios de un periodista cuyo nombre no recuerdo pero que vienen a decir que quizás a ese gobierno FASCISTA le interese que se hable durante una semana de los porrazos infringidos a miles de jóvenes que de la verdadera y desesperante situación que atravesamos. Total, son jóvenes.
    Pero si a eso sumamos sucesos como el resumido y el descontento generalizado que sufrimos la población que ve como los antiguos marginados de clase (por voluntad propia o prácticas a veces delictivas) forman ahora las filas del cuerpo que vela por nuestra seguridad, y que presencia miles de historias que suceden en cuerpos como la legión que llegan a poner los vellos de punta, es entonces cuando una vez más, pero ahora en alto, dices 'Y ES ÉSTE QUIÉN ME PROTEGE??'.

    Apuesto a que más de uno conocéis casos de antiguos compañeros de clase, de vándalos del barrio o de amigos con un coeficiente intelectual dejémoslo en escaso, afiliándose, y extrañamente, superando las pruebas de acceso a dichos cuerpos. Ni generalizo ni alarmo, pero si que pongo muy en duda el nivel de dichas pruebas, al menos en su fase psicotécnica y si que digo que NO ME SORPRENDE en absoluto que un niñato con porra y con ciertas órdenes de arriba termine dejando a una persona parapléjica o perdiendo totalmente el norte hasta asesinar a una abogada que no lo apoya.

    Estando así la situación, no me asusta pensar en anarquía o en poner mucha fe ciega sobre una importante reestructuración de eso que cada vez menos llamamos Policía y que está resultando ser más que necesaria.

    Jesús Galeote.

Suerte y lodo.

Y al final te expones, como hacemos todos.

Nunca fuiste, en contra de lo que piensas,

el rey del disimulo en ésta ciudad de apenas cuatro calles.

Y estrechas.

 

Nunca mostraste todo el fuego que ahora quemas

mientras que la ciudad, en cambio,

se inunda de un agua embarrada que pesa.

En las suelas.

 

Es de ley hacerte por fin dueño de tus pasos,

de no seguir esa riada que acaba,

con suerte, y con lodo,

en un pantano de mierda.

Que apesta.

 

 

Suerte y lodo.

Jesús Galeote

 

 

David, Bimba y los demás. 'La nueva troupe del ego'

    Últimamente parezco un parásito que se alimenta de mierdas ajenas para tener tema que publicar, pero es justo que a los más de 700 lectores de mi artículo LA GENERACIÓN PELAYO, se les complete el final de la historia si no lo han hecho ya en Nucleoparty.
    De paso, advierto a la nueva 'troupe' del famoseo patrio formada por Bimba, Topacio y derivados, que les voy a dar un buen repasito porque uno es muy observador y a veces queda ojiplático.

    Entremos en materia. El demoledor artículo sobre Pelayo Díaz Zapico en nucleoparty que me motivó a escribir una 'enmascarada crítica' con tono de defensa, fue retirado el mismo día gracias a una llamada que el mismísimo David Delfín hizo a la redacción de Tendencias. Bien, yo ésta información la supe el mismo día censor pero preferí dejarlo estar por no fastidiar a amigos confidenciales. Uno se siente Lydia Lozano de vez en cuando, qué honor. Nucleoparty, también imagino que por no fastidiar a sus amigos de Tendencias, decide retirar de su blog el artículo en cuestión. Me produjo en su día cierta desazón el ver como algo con tanta chispa y tan libre podía ser retirado de motu propio, pero así fue. Así fue..

    Mi artículo en cambio, recibe, ese día y sucesivos, numerosos elogios y es bien difundido en el círculo del modisto, se convierte en el más leído del mes y al parecer pocos se percatan de la dura crítica que en él giré hacia el efecto que dicho tipo de personajes estaban creando en las juventudes venideras. O escribo peor de lo que pienso, o en ésta 'batalla' cualquier elogio era válido para darse por satisfechos de cara a la opinión pública.

    Ahora, contentísimo de que en Nucleoparty no sólo hayan re-publicado el artículo de la discordia, sino que además lo hayan explicado con otro aún más crítico y contando la realidad sin ningún tipo de reparo, es cuando ardo en ganas de contaros lo que me parece toda ésta trupe de celebrities art-decó que forman el nuevo clan o troupe de modernos.

LA NUEVA TROUPE DEL EGO

    1. Me parecen divertidos. Los más. Pero es que por ser una panda de petardos con gracia y buena química no deberían atribuirse afirmaciones como las que Bimba recientemente publicó en su blog 'somos la nueva transición hacia algo nuevo y diferente, por ello podemos hacer lo que nos venga en gana aunque no se nos entienda'. Chica, eso también ocurre en mis reuniones con amigos y no por ello abanderamos causas que NO EXISTEN. Chica, entérate de una vez de que para nada eres artista poliédrica por muy buenos amigos que confíen en tu perfecta belleza para mostrarla en 12 minutos de corto. Chica, entérate también de que tu grupo no funciona puesto que el ser 'indie' no es un estilo y chica, Bimba, entérate también de que porque pinches con chándal y castellanos no serás la Dj más guay del universo si al final terminas como todos con una de JUSTICE.

    2. Me parecen egocéntricos. El peor error del ser humano es creerse que el mundo gira en torno a ellos. Si encima ese error lo cometen nueve seres humanos juntos, se convierte en catástrofe de alcance inimaginable. El aprovecharse todos del enésimo boom de Alaska por su reality no demuestra por vuestra parte más que una sed de fama instantánea que tenéis y de la que con anterioridad habéis renegado. Quisiera salvar de ésta quema a la artista propiamente dicha, Alaska, puesto que siempre se ha mostrado defensora de la popularidad como tal y de fenómenos tipo Tamara.
    Permitirse licencias por pertenecer a la truppe del ego también os distancia de una realidad y os hace percibir de manera difusa la opinión real de ese público vuestro entre el que me incluyo.

    3. Me parecéis insultantes hacia una población a la que subestimáis. Creéis que nuestra inteligencia no alcanza a distinguir el nivel artístico de vuestros trabajos, porque pensáis que los devoraremos sin ningún tipo de pero. Y quizás a eso contribuyamos todos, a devorarlos, pero os equivocáis. A mí nadie me hará que piense en Topacio Fresh como una gran galerista ni en su galería como el nuevo centro mundial del ARTE con mayúsculas. Por ahí no paso. Juan Gatti ayudó mucho a ésto, por diversión, por amistad, por vete tú a saber, pero desde su exposición allí, aún no se han visto muestras de calidad, más bien de publicidad (por favor, no queden por aludidos todos los artistas que allí han expuesto). Las fotos de Bruce Labruce podría hacerlas yo, pero claro, yo no tengo acceso a que delante de mi objetivo Alaska dé de mamar a su Maridito y con ello se arme el Belén gracias a todas las plataformas, incluída ésta, que se hacen eco de la polémica suscitada por ciertas comunidades cristianas y despidos coperos...

    4. Me parecen, sin más, una panda de amigos que se divierte con sus 'ocurrencias' en común y que, sorprendentemente, reciben todo nuestro favor y una gran promoción que en ocasiones exagera lo que vende. El último corto-promo rodado para el desfile de Delfín en Cibeles evidencia todo ello.
    Evidencia lo mala actriz que es Bimba, evidencia el nuevo rumbo de David Delfín hacia el sensacionalismo, evidencia su suerte al poseer grandes y grandiosas amigas y actrices de la talla de Rossy de Palma o Antonia San Juan, evidencia mi punto 3, y, lo más importante, evidencia que de ORIGINALES no tienen absolutamente nada. Los créditos, el ritmo del corto, el guión, las expresiones, la fotografía, TODO, absolutamente todo, nace de un compendio Almodóvar - Tarantino que por triunfante, nunca significa que sea copiable.
    Sin embargo, ellos todos, lo ruedan, lo montan y lo venden como nuevo, insultando una vez más a nuestra inteligencia y aumentando sus propios egos de genios creadores y de 'nueva transición', de diferentes, de únicos. Ya lo dice Bimba.


    Concluyendo, no vengo a renegar de lo divertido que me resulta como consumidor hacer acopio de todos sus desfiles, cortos, realities o intervenciones televisivas como uno más; pero de ahí, a que se nos tome por tontos y a que el Delfín nos muestre su aleta censora tan descaradamente... hay un paso tan gigantesco como el que pronto ellos darán... pero de bruces contra el suelo.

    Jesús Galeote.




   
   

7 días

En los últimos 7 días he cogido 8 vuelos diferentes, he estado en 3 franjas horarias distintas, me he fumado unos 150 cigarros, he bebido unas 10 cervezas, 5 gin tonics y sobre 20 coca colas, 2 de ellas light. Me he masturbado unas 10 veces y he tenido 0 sexo acompañado. He subido 10 fotos a instagram, 3 a facebook. No he publicado ningún post, pero traigo 5 reseñas a desarrollar. He pensado solo 2 veces en alguien y tan sólo 1 era una paja. He conocido a 5 personas nuevas, de las que tan sólo 2 optan a ser 'amigos' y he descargado 5 nuevas canciones.

La vida y la matemática, lo mismo son.

Jesus Galeote

La biblioteca de los sentidos.

El próximo lunes crearé una nueva efeméride en mi vida. Será el día en que aterrice en Bombay.
Lo primero que me gusta al llegar a un sitio nuevo es olfatear, percibir su olor y almacenarlo en la memoria. El ser humano a lo largo de su vida va archivando sentidos de forma que, conforme va pasando el tiempo y vas reconociendo esos olores, o sabores también, su gran biblioteca de sentidos se activa sola.
Sólo así podemos activar los recuerdos.

Ocurre igual con las personas, pero en éste caso encontramos fácil sustituto. Les puedes regalar un perfume nuevo y así destruyes todo rastro del recuerdo anterior del que reniegas. Con los lugares no, son insustituibles y únicos y no hay perfume capaz de ocultar el suyo propio. Mejores o peores, pero únicos, así son los lugares.
Y es esa exclusividad que tienen lo que más envidia me produce en éste mundo.

Ansioso estoy por archivar el olor de India en mi memoria.

Jesús Galeote.

27 de Septiembre en Velvet Club

MANDANGA

Invitado: Clap Clap Bravo.

La Generación Pelayo.

    Vaya de antemano que mi post de hoy es populista, por momentos insensato y por otros todo lo coherente que el tema me lo permite:

    LA GENERACIÓN PELAYO!.

    Me ha sorprendido hoy el siguiente blog http://nucleoparty.wordpress.com/2012/09/07/pelayo-nos-la-pela/ , que, bajo el título PELAYO NOS LA PELA, le ha dedicado varios renglones y todo un book fotográfico a una de las estrellas, quizás la primera, nacida de las redes en nuestro país. Me sorprende el tono insultante del post y el cariz de ensañamiento que toman hacia él, haciéndome pensar que igual no se la pela tanto.

    Sinceramente, Pelayo Díaz Zapico, a mí también me la pela. Es decir, me produce más bien indiferencia que rechazo o admiración; pero, si algo tiene el ser humano es la capacidad de ser justo, y en consecuencia no podemos negar el talento o don innatos que el bloguero ha tenido para captar a todo un ejército de seguidores que lo han elevado a la categoría de súperstar en la que vive.
    Lo realmente preocupante a mi parecer, es la generación de jóvenes sin aspiraciones, sin formación alguna y ahora también frustrados que han creído en el fenómeno como un estilo de vida asequible para todos los perfiles. Me toca muy de cerca puesto que son sólo unos años más jóvenes que yo, y he visto, o peor, sigo viendo, cómo la juventud seguidora del Kate Loves Me se empeña en adquirir todo tipo de trapos trendy, hacerse fotos cada día con ellos y subirla a sus nada seguidos blogs con la única aspiración de que algún día les llegue una invitación para un front row. Aunque sea de Cibeles.
    La frustración llega cuando la invitación nunca llega, y en los mejores casos se la tienen que ganar a golpe de dejarse querer con diseñadores de tres al cuarto que además de feos también aprovechan éste fenómeno 'todos queremos ser Pelayo' para comerse algún rabo que en la vida hubieran tocado si se hubieran dedicado a ser oficinistas.

    No vengo yo ahora a destruír un sistema que bien sobrevive, Kate me libre, pero si insisto en que Pelayo y su fenómeno son únicos, y que no importan las razones, pero fue él el Elegido y no todos los demás. ¿Os acordáis del célebre dicho 'nace cada 50 años...?'.

    Pues sí, será cada 50 años y ninguno de nosotros estamos llamados de momento a ser el nuevo it boy. La vida superficial que soñamos, puesto que yo no me excluyo de nada, es tan atrayente como poco verdadera, puede ser; pero es el camino que eliges para llegar a ella lo que te haga vivirla de una forma u otra. Mi pasión no es la moda en absoluto, pero sé que si algún día me llegara la fama como escritor, como dj o como amante de, llegaría tan cansado de habérmelo currado que la saborearía, al igual que Pelayo, a sorbos de champán en un front row. Pero con vistas al paraíso.

    Dejemonos de hipocresías y valoremos el trabajo de los demás. Pelayo, hasta la fecha, aguanta críticas como nadie y no ha demostrado hacer otra cosa que currárselo a golpe de horribles accesorios de Givenchy...

    Más pelusilla marica veo en el post que la crítica agrupaantisistemas que pretende ser. Siendo ello, y que nadie se engañe, otra moda más y una forma de ser que se lleva. Si al final no nos diferenciamos tanto...

    Jesús Galeote

En blanco y negro y en francés. ¿Óscars 2013?

    Vuelta al cole, a la política y a los Óscars. Septiembre siempre de vueltas, o de idas si eres un Erasmus, nos traerá, sobre todo en su recta final, interesantes acontecimientos:

    El día 27 declarará el alcalde de los Yébenes como imputado en el caso 'concejala cachonda', en el Parlament catalán se votará una moción a favor de la Independencia, en Velvet Club habrá Mandanga (subliminal que no falte), y atención, se estrenarán dos de los filmes seleccionados en la clásica 'carrera española hacia los Óscar'. Y todo ésto a medio mes vista, día de hoy en el que sabemos que Francia ha aprobado el matrimonio & adopción gays mientras que el PP español vota NO a la última ley de Igualdad favorecedora aún más del colectivo LGTB.

 

    Pero no colapsemos que hoy me he propuesto a hablar de cine, sana costumbre que tenía un poco en el olvido.

   

    Las 3 competidoras desde España son Grupo 7, El artista y la modelo y Blancanieves.

    Si eres de los que, como yo, confunde españolismo con la zona sur que queda bajo Despeñaperros y sólo se te ocurre Grupo 7 como buena representante, !ERROR!, al parecer la Blancanieves 'made in Spain' tiene mucho de taurino y de oscuro, y de mágico. Y de Maribel Verdú. Si además viene con la marca Pablo Berger, que para mí es marca desde que rodó la gran Torremolinos 73, entonces yo ya enuncio mi favorita sin haberla visto siquiera. Tan devoto yo de castillos en el aire...

    Lo que me huele a quemao, dejémoslo ahí de momento, es lo nuevo de Trueba. Os digo, se llama El artista y la modelo y está rodada en blanco y negro y en francés. Con la media intelectual que achaco a mis lectores no veo necesario detenernos, insisto, de momento, en más conjeturas sobre la nueva del tuerto. Tuerto que no se puede pasar por alto ya que es un clásico en ésto de los Óscar; nominado por Belle Epóque hace ya casi veinte años y en la pasada edición por Chico & Rita. ¿Apuesta nuestra academia por el caballo ganador?...

 

    Y es que lo de los Óscars, al final, es como lo de Eurovisión. Para la elección se tiene en cuenta el politiqueo, los temas sociales abordados y los parecidos con antiguos ganadores por si acaso los académicos de Hollywood no han cambiado aún el paso. Grupo 7 me parece muy buena candidata, pero está enmarcada en un ambiente tan nuestro que difícilmente creo que podamos trasladar su atmósfera allá donde habita Jane Fonda. Blancanieves tiene muy buena pinta, es un personaje re-revisado en el último año, y quizás una vuelta de tuerca más, con ese toque 'nuestro' y con la magia de experimental que la envuelve (sólo he visto el téaser...), puedan captar cierta atención en académicos entre los que se cuenta Tilda Swinton. Finalmente, El artista y la modelo, que está rodada en blanco y negro y en francés, está rodada en blanco y negro y en francés.

 

 

    ......

 

    Sin más, y con el sincero ánimo de desdecirme en cuanto la vea (nunca subestimes el cine de Trueba), tened todos un buen miércoles de noticias y un buen septiembre de estrenos.

 

    Jesús Galeote

 

promo

Eurótica.

    La eurótica del poder, otrora imperial y feudalista, ahora en manos de republicanos (esos sí igual de bárbaros), pierde fuelle en una comunidad estrellada sobre un fondo azul que nunca fue el color de la esperanza. La eurótica del poder hoy significa hipocresía, falsa ayuda y cooperación condicionada a una adoración perpetua por el gusto germano de hacer las cosas. Al fondo de la eurótica, el país que sólo destaca más que por pobre latino que pretende imitar lo norteño.

    Norte - Sur siempre distintos, siempre irreconciliables. Los primeros que necesitan de los segundos para suavizar el carácter y los segundos que necesitan de los primeros para poder seguir siendo carácter de referencia. Contrariedad, desatino. Tendencia al no cambio y a la poca voluntad de cambio de un sistema que sobrevive por su propia crueldad y por su propia diferenciación de términos. El comunismo nunca interesó al mundo más allá de bolcheviques o, una vez más, imitadores caribeños y latinos.

   

    La Eurótica que deslumbra a adolescentes americanos, a amantes de la moda, a coleccionistas de arte, a refinados anticuarios o a excéntricas súperestrellas, nunca deslumbrará por ser Europa ni encontrará escenario internacional donde ser la estrella protagonista. Al menos no de la forma en que ahora actúa. Papeles complejos para secundarios inexpertos, o mejor, secundarios frustrados tras años de primera figura.

 

    O peor, repartos corales que nunca funcionaron.

 

    Jesús Galeote.

 

   

 

 

 

 

 

SeasFeliz.

Ser feliz no es cosa de bobos. Tampoco lo es comer piña y pollo, ni torcerse una muñeca por hacer del amanecer un escenario. Que va.
Ser feliz no es cosa de ingenuos, ni de ilusos, ni de anormales. No es de ingenuos reir hasta la asfixia en una habitacion de Victoria St, ni beber más que hablar sin que por ello cese la conversación.
Ser feliz es tan solo cosa de ser tu amigo, y es de amigos ser feliz y desearlo.
Ser feliz es una foto contigo y es un coche que nos espera para llevarnos, como siempre, a sitios que AUN no existen.

Pero que existirán...

Amigo, hermana. Feliz Cumpleaños!

Motherfuckers

    Libran batallas contra sí mismos, 

    Comen pan con aceite, y sal. 

    Sudan placeres que no disfrutan...
    Van con cualquiera.

 

    Leen diarios que no les respetan,

    Gritan, corren, jadean. 

 

    Y jalean.

 

    Compran hasta la suciedad,

    Sienten la piel como escudo,

    Creen que siempre les protegerá.

    Pero su amor es nulo.

 

    Motherfuckers. Así les conocerán.

    Motherfucker. Nadie me puede ganar.

    Motherfuckers. Así morirán.

    Motherfuckers.

 

    Jesús Galeote.

 

   

Habitación en Sevilla.

No somos dos chicas confusas, borrachas y desnudas. Lo segundo sí, pero no viene al caso. Estamos en Sevilla porque queremos y mañana no tenemos que separarnos, ni despedirnos. Al menos entre nosotros. Ésto no es una película de Medem y no soy la rusa que termina entregada, sin querer la muy jodida, en las artes vaginales de la españolita... No.

Cindy duerme la siesta segura de que será su única siesta en Sevilla. Y ella es muy de tradiciones... A mí algo me dice que tampoco será ésta mi última vez. Nunca pienso que sea la última en ningún sitio, es cierto, pero aquí siempre se me para el tiempo, me atrapo en los impecables callejones y jamás pienso que tengo que volver a poner el pie en el acelerador en un camino de vuelta.

Ésta vez, para más razones, me alojo justo en La Campana, he tapeao en Los Coloniales, no he comprado esas castañuelas por 5 euros, la anchoa estaba tan salada como me gusta y he quedado con el mejor pintor de todos los tiempos para beber hasta caernos al río...

Me callo ya, que Cindy duerme la siesta y ella es muy de tradiciones...

Besos desde Sevilla!

Puertas.

    Vivo obsesionado por las puertas. Me da igual si son de doble o simple hoja, aunque prefiero las de una porque desatan con más furia mi instinto de apretar el hombro y abrirla de un golpe seco. Mi terapeuta me cuenta que esa obsesión se debe al constante instinto de búsqueda de algo mejor, y también en otras ocasiones de esperar lo peor trás ellas. Abrir puertas con esperanza, pero también con miedo y con una falsa seguridad del pillar in-fraganti.

    No sé exactamente cuando comenzó todo ésto o cuando comencé a ser tan desconfiado que necesito abrir de golpe para no dar tregua de disimulo alguno a la escena que encuentre detrás, pero seguro estoy de que algo me espera detrás de una puerta. Ésto no puede ser gratuito. No hablo en sentido simbólico ni metafórico, ni levito en el estado idílico de una puerta que se cierra para que otra se abra.

    Eso no es así. Ni soy fotofóbico ni mi color de pelo se asemeja al de la Kidman por mucha camomila usada éste verano. Mi búsqueda es distinta a la del resto y por ello puede que totalmente utópica, pero no pienso dejar de abrir las puertas con fuerza sin importarme qué haya detrás, qué nariz pueda romper o qué traición se lleve a cabo tras ella.

 

    También sé qué puertas he dejado atrás y que sensación sentí al abrirlas. En el mejor de los casos fueron sorpresas gratas, en otros eran luces que no deberían estar encendidas, y en el peor de los casos hubo Nada. Una puerta sin nada detrás no debería llamarse puerta; pierde todo sentido y razón de ser, pierde como contenedora de secretos o como barrera hacia lo prohibido. Una puerta sin nada pierde hasta el surco que deja en el suelo al abrir y que será el que siempre demuestre cuantas veces fue abierta...

 

    Puertas.

 

    Jesús Galeote

 

Bienvenida, Mrs. Merkel.

A rojo no me gana nadie aunque en tiempos de crisis sea un suicidio público admitir que tus preferencias son más sociales que macroeconómicas. El impermeable ya me lo he puesto a golpe de risas que se escapan por las comisuras, de gritos de 'insensato' y también de cierta exposición pública de mis preocupaciones para con este país que hoy visita una señora con aires de todopoderosa y que pese a llevar años asegurando lo mal que estamos, necesita de un té en Moncloa para cerciorarse.

Bienvenida Mrs. Merkel.

A un país destino de la mayor parte de tus jubilados, donde se aprovecha todo rayo de sol, la última gota del grifo de cerveza o el mínimo ventanuco de un bar para determinar que eso es aire libre y por tanto se puede fumar.
Bienvenida al país alegre, donde las concejalas envían vídeos eróticos a sus maridos abanderando la liberación sexual de la que presumimos; pero también al país más hipócrita donde luego ellas mismas presentan su dimisión abochornadas de tanta liberación sexual que nos 'permitimos'.
Al país de la hipocresía bipartita que ejercemos sus seguidores. Me pregunto, y supongo que usted también lo hará en caso de ser informada del suceso en su almuerzo oficial, ¿Qué hubiera pasado si la concejala hubiera pertenecido al PP? ¿Habría tanto apoyo en Twitter como para con la socialista? Permítame la duda, señora Merkel, pero aquí todas no son tan bienvenidas me temo...
A la señora concejala solo se me ocurre pedirle que retire su absurda intención de dimitir o espero que para mostrarle aún más nuestro apoyo no necesite que todos tiremos de nuestras bibliotecas multimedia... porque se le iba a atragantar su sencillo almuerzo en Moncloa a nuestra ilustre invitada de hoy.

Bienvenida, Mrs. Merkel.

Jesús Galeote

Follar Bien.

    'No lo hagas, no te lo tires. Que se quede con la espina y vaya creciendo poco a poco hasta que, una noche follando con su novio diga tu nombre en alto mientras se la chupa y el diga 'Who is Jesus?' y el diga 'my little thorn!!!' Ale de Ariza, 05sep12.

 

    A veces, tomar decisiones es más importante de lo que pensamos. Tirártelo o no, no siempre tiene que ser sí aunque esa sea la tendencia predominante. Dejar huella es bonito, dejar una espinita clavada por ahí, también. Follar bien, sube el ego y tus posibilidades de un futuro como actor porno, pero nada más. La huella que deja es tan pasajera como el siguiente polvo, o como el tercer siguiente polvo, pero siempre habrá un mejor polvo que borre de tu cuerpo ese recuerdo de mejor polvo.

    El aprendizaje es rodaje y la cantidad NUNCA es calidad. Encontrar un clic es más que difícil como para que a la mínima que lo encuentres lo malgastes en un lefazo. La vida es larga y a veces, sólo a veces, más lenta de lo que pensamos, siendo ese clic convertido en recuerdo o en incertidumbre el que perdura a través de los países, de los continentes y de los tiempos... incluso naciendo de un desencuentro.

 

    La cultura del 'qué hubiera pasado si...', tan perdida en ésta era instantánea, fuerza imaginaciones más potentes que las de media hora de placer a la carta y abnegado. Abnegado por saber que no habrá más medias horas.

 

    No seré yo uno más de esa lista. Voy a ser el que jamás pudiste anotar en ella.

 

    Jesús Galeote. Intenciones, nunca promesas.

 

 

 

De amor SÍ se muere, mediante correo urgente.

    Un chino casi muere asfixiado al enviarse por correo a su novia. Así de directo. Al parecer el chino quería sorprender a la chica mediante un servicio de mensajería urgente que calculó tardaría media hora en llegar a la oficina de su amada. No fue así, la media hora se convirtió en seis medias horas y a la llegada a la oficina, dentro de la caja sellada, dormitaba el amante en los umbrales ya de su lecho de muerte.

    El final fue feliz gracias a la reanimación médica y la novia no sabemos muy bien si recordará la escena con el romanticismo que la provocó. Yo la veo así, romántica no, romantiquísima. Y si el final hubiera sido muerte, ¿qué mejor metáfora la del amado que muere por su amada en una caja que la otra no abrió a tiempo? Desde luego para la chica, de la que no sabemos su nivel de necrofilia, no hubiera sido agradable, pero con los malos tiempos que corre la lírica... aquí tenemos un filón de órdago.

   

    Si de amor ya no se muere, decía la canción. De amor se puede morir hasta del asco, digo yo. La noticia correrá como la pólvora via twitter y canales internacionales. El chino será objeto de burla hasta la saciedad, pero sólo de pensar que se metió en esa caja por ver la cara de su amada al abrirla, se me erizan hasta las uñas de los pies en ésta mañana de año nuevo que tan incierto se presenta.

    La historia dirá para qué fue tan mala ésta época, éstos tiempos. Quizás casos cómo éstos demuestren dentro de siglos que no fue tan mala para el amor, que si se da en tiempos del cólera, por qué permitir que no se de en tiempos de crisis. O en tiempos de correos electrónicos.

 

    Olé por el chinito-paquete.

 

    Olé por vuestro nuevo año que os gratifique con muchos paquetes de éste tipo... y vivos, por favor.

 

    Jesús Galeote.

 

Arde Málaga y yo con ella.

    Arde nuestro pueblo favorito, sobre todo el primer fin de semana de julio, y arde impasible mientras un cielo anunciante, de malfario y de humo humano convierten a Málaga en TT en Twitter. Málaga, que ni con su terral que llamamos fuego, ni con su poniente que quema hasta el alma había conseguido hasta ahora verse acorralada por unas llamas, por un hombre.

El fin del mundo será sobrenatural, por supuesto, pero porque sobrenatural es que sus propios habitantes lo destrozen, lo acosen, lo quemen.

    Quemados todos ya de éste verano extracaluroso, extraño y extraoficial. Éste verano sobre el que nadie nos había advertido y que quiere decirnos adiós de la misma forma en que llegó. Ardiendo.

    De la misma forma en que arderemos tosdos en un fuego que ni fatuo ni celestial, simplemente el que nos mereceremos. Al que aspiramos. Me encuentro negativo a la vez que eufórico, como los incendios. Llamas que desatan alegremente su ira aún a sabiendas de la destrucción que a su paso dejan. Así me siento en éste final de verano:

 

    Eufórico, fatuo, demoledor...

 

    #ardeMálaga y yo con ella.

 

    Jesús Galeote

 

 

Lamentaciones.

    Asfixia, sudor, vuelta de todo. Dormir en Málaga por la mañana es muy difícil cuando has pasado una noche de fiesta y un amanecer agitado. El despertar, en horas de sobremesa, es aún peor. Quieres volar. Pies en polvorosa. Para algunos amigos es cobardía, para otros es dejar ese ambiente repetitivo, ese 'nido de culebras'. Aléjate, aléjate.

    Los domingos de las lamentaciones son terribles y hacen derramar mucha tinta. No es nada nuevo. También hay quién me confunde, me ubica y cataloga en círculos que en realidad no me pertenecen. Y pierdo la independencia de la que tanto tiempo presumí. Igual no están tan equivocados y si deben 'secuestrarte y llevarte a la Wengé a bailar haciendo el indio' la próxima vez que me vean. Ojalá.

    Ojalá otoño y su confusa claridad, su aire de comienzo, sus sopas y su carne estofada. Sus cafés con frío y el humo del cigarro multiplicado por el vaho. Su Madrid una vez al mes, su Shanghai, su Mumbai. Mis otoños preferidos de persona estable y normal.

   

    Estar cansado de UNO MISMO es duro. Más aún que estarlo de los demás, pues es a ellos a quien culpas siendo inocentes de todo. ¿De todo?. Me gusta asumir mis errores aunque tarde. Pero a veces pienso que me culpo demasiado por no herir a quienes también pusieron su grano de arena en ésta desdicha, a quién quiso que llegara el invierno sin querer del todo alejarse del verano. Las estaciones han de ser pasajeras, tanto como cursis han de ser mis textos. Pasajeras para que cuando vuelvan en un año, sí que apetezca vivirlas con otros aires, con otras fuerzas y con otros ojos. Pero un día te das cuenta que hay un ojo que nunca has cerrado del todo, y es ese que mira de reojo el canal que siempre pones en la televisión aunque ahí ya no aparezcan títulos de crédito. Sí amigo Ángel, me quedo con ésta frase que me dijiste el domingo de las lamentaciones para cambiar de canal de una vez por todas.

 

    Me es indiferente que me acusen de sobreexpuesto. Guste o no, soy escritor y es la única y mejor forma que tengo de canalizar mis disculpas, de afirmar mis pensamientos, de corregir mis errores. Contándolo. Contándolo y aludiendo a metáforas que sólo el destinatario de ellas debe comprender y que a los demás ni siquiera deben importar. Por un momento de ira, ahora apagada, he podido destrozar un castillo que de alguna forma se sustentaba, es cierto, pero quizás en otoño sólo haya una cosa de la que me arrepienta, de haberlo derruirlo por ira y no por simplemente querer dejar libre el espacio para volver a construir uno más bonito...

 

 

    El fin no siempre justifica los medios.

    Las lamentaciones no justifican los actos, sólo pretenden corregirlos.

 

    Jesús Galeote.

 

"No hay mal que Cecilia no borre".

    Ay España! que acunaste los esperpentos de Valle-Inclán y aún eres incapaz de ellos desprenderte!. La crisis la soluciona un señor con barba blanca que recorre a pie la España de la pobreza histórica para poner en un brete a las esferas del poder, de las finanzas y de la institución. Robin Hood le llama la prensa internacional, tan ansiosa de noticias en rojo y gualda, para parapetar una vez más una imagen del sur de Europa nefasta. Me decía un amigo en Londres que en las TV News británicas ponen noticias bajo el titular de Spanish Crisis y en ellas se ve la gente pidiendo comida en sitios de caridad y otras más del estilo alarmista. Gualda otra vez.

    No vengo yo a decir que no, que no hay alarma, pues de insensato tengo poco pese a mucho de esperpento. Me asombra la capacidad con la que creamos Personajes. Belén Esteban apareció en portada de Le Monde (del suplemento), sí, el periódico francés, como reina y señora de la cadena Telecinco... y es que a la rubia, ni las aventuras de Chelo con la mitad de las famosas en el armario de éste país, ni la cruzada del ya citado Sánchez Gordillo, consiguen bajarla de ese trono que cada vez se parece más al de la Reina Charlotta de Mortville. ¿Recordáis la peli de John Waters en la que los delincüentes, prófugos o residuos humanos de Baltimore terminaban en una ciudad basura a su medida? Mortville era la ciudad y la película fue titulada en España Vivir Desesperadmente. A mí sólo se me ocurre un gran símil de Mortville con nuestra sociedad.

    España es YA un gran vertedero, en el que da igual si el fin es bueno como el de los contenedores de reciclaje o si es un simple montón de basura oliente en el que María Barranco deposita sus pertenencias más comprometedoras. Igual hace Chelo con sus fotos sin que sepamos aún que contienen. ¿Qué preferimos, ver a Chelo en bolas, o ver a Chelo en bolas haciendo un cunilingus a la Mazagatos? Ahí está el problema, en lo que el pueblo prefiera y en asumir que contengan lo que contengan las fotos, siempre habrá por ahí una Cecilia octogenaria para darle una buena mano de pintura.

 

    "No hay mal que Cecilia no borre".

 

    Ese es ahora el titular, querida BBC.

    Eso es ahora España, queridos lectores. 

    Jesús Galeote

 

 

Mónica Limón & Penélope Naranjo.

 

    Ni los desafortunados tweets de políticos, por cierto peperos, que suben sus scores en videojuegos mientras en el congreso se debate la devacle de la nación; ni que Telecinco invente un nuevo programa sobre cómo acabar una vez más con Franco o vapulear aún más a los Mohedano; ni tan siquiera que una militar de la Marina pose para Interviú denunciando el acoso sufrido en el cuerpo del aire... NADA. Nada puede con el Mónica Limón... ahora usted: ¡Mónica Naranjo!

 

    Aún sigue siendo un misterio cuánto habrá cobrado la diva por aparecer 2 segundos, prestar su nombre y hacer un hombro-hombro, pecho-boca para la mítica Shandy de Cruzcampo. Conozco de madres que piensan que es un doble, rumores de que ha sido gratis, otros (que solo yo mantengo) de que la secuencia proviene del videoclip de Chicas Malas y otros más malignos de que ha cobrado cuatro duros puesto que ella ya no lo vale. Y un cojón que no lo vale. Tanto lo vale que ha hecho de Shandy el anuncio más comentado del verano. Los factores son varios, pero la estrella indiscutible ella. Cruzcampo más que feliz y la agencia publicitaria imagino que frotándose las manos ante la nueva temporada de premios.

 

    El ingenio en tiempos de crisis se agudiza, qué duda cabe, y que los famosos sufren la crisis como todos, también queda más que latente ante la avalancha de anuncios, imagen de marca o campañas varias con las que nos bombardean a diario desde cantantes a presentadores de telediarios, desde modelos a ex-vedettes. No es nuevo, familia filí, en absoluto, pero aparece una nueva era en la que el famoso deja de sufrir por ridiculizarse cuando un buen cheque lo vale.

 

    Si lo de la Naranjo queda gracioso, cachondón y tan súperqueer que si lo piensas no es tan disparatado para con ella como te lo pareció la primera vez que lo viste, lo de las Cruz, puntualizo, lo de Penélope Cruz, ni tiene limón, ni un buen naranjo. Y os lo dice un dolorido fan que ve como la más de entre las más comete tres grandes errores:

 

    - Meter en el pack a la hermana (cada vez más hermana de Goya Toledo que de ella misma a tenor de ese nuevo mentón...). No funcionó con Carmen Flores, querida Pe y la que lo intentaba era su hermana la Faraona, ahí es ná, como para que funcione contigo que encima no gozas de tanto cariño como la difunta Flores. Tu hermana es tu lápida, funcionastéis bien como semiputitas incestuosas en la cartelería de Mango, pero recuerda que desde BCN tuvieron que retirarle la tarjeta a la pequeña Cruz que quería aprovecharse bien de su nuevo estatus en la marca. No y no. #Tuhermananovaleunpeo.

 

    - Aparecer en una lujosísima terraza que ni el 10% de los españoles aspira a tener. Que tu glamour hollywoodense es más internacional que español a éstas alturas no lo dudamos, pero que al final, dónde más repercusión tenga el anuncio y dónde más cancha se le de sea en tu tierra, es tan cierto como que vuestros dientes son nuevos cada 6 meses. Ya hemos visto a varios actores patrios, y residentes, jugando a la DS en su sofalico de IKEA y te aseguramos que nos llega mejor el mensaje que con tu vídeo de snob californiana en una terraza muy de Gaga en Paparazzi...

 

    - Disfrazarte de Mario Bross .......................................................................................................................................

 

    El error puede radicar en quién idea la campaña, en el representante del artista, en el asesor de imagen, en miles de personas, pero al final eres tú quién tiene el guión y eres tú quién decide qué hacer. Lo de la Naranjo, por mucho más necesitada de pasta y por el elogiado resultado final, pasará a los anales del 2012 como el anuncio del año; lo de mi querida Pe, por la incoherencia de pasar de diva infinita en Elnett o L'OREAL a niñata rica y payasa en NintendoDS, será al final más objeto de burla que el que pretendían con toda probabilidad los creadores del de Shandy. Porque Pe, tú hace mucho que dejaste de ser la niña graciosa de Schweppes...

 

    Mientras se me pasa el sofoco, me consolaré pensando en el desafío Cylit Bang de la Soriano, en las carreritas por la duna de Belén Rueda o en Carmen Machi cagando tanto que como siga así lo siguiente que anuncie sea algún ambientador para el baño. Claro, con olor a... Limón!. (repetimos todos..)